#amortels

Je sirote, rouge sang.

Cette histoire se déroule dans un temps étendu. Il n'y a plus de repères quand on perd la mort, cette ligne d'arrivée qui nous ponctue. J'ai éloigné à l'extrême cette limite, qui pourtant peut survenir n'importe quand. Mais où et comment, dans ce confinement solitaire, le Makhine dans mon paradis pieds nus.

Comment ne suis-je pas devenu fou depuis ce temps ?

Pourtant (extrait)

Un scénario à m'inventer pour subenir à l'éternalité de mes cérébrations déluraison au diapason médullossurrénnal, habitual. Ce ne sont que des effets à sertissement d'orfêvre sur mes linguistiques accointances qui s'auscultent, d'existence.

Je creuse les nuages pour en dénicher du coton de pluie. Je croyais que tu serais sous mon lampadaire, qui luit pas seulement la nuit. Mais Flow tu m’as coulé et sous les flots maintenant tu es immergé. Alors je subis, et jamais je n’irai pour l’instant, te chercher des pansements. Moi-même j’ai mal, et même si je sais qu’on panserait nos idées ensemble, je sais que je me battrai pour toi.

J’alterne les versions de mon oraison pour voir laquelle a le plus de vibration.

La question n’est que non-correspondance. Elle pose un problème, une concordance à effectuer entre l’esprit et le réel. Je suppose.