#19.11.2016

Ach, es ist dieser Tage schon manchmal schwer, „schwarz“ zu sein. Nein, ich gehöre nicht zu den Leuten, für die früher alles besser war...

El tronco de éste árbol permanece abierto hacia el cosmos de tus observadores mudos.

El camino que un YO apenas transita a pie, florece ante la familiar pisada que, tentativa, aloja un secreto deseo de no desfallecer de agotamiento.

Hay riachuelos en la hojarasca de este limbo que disocian mis mentes opuestas. Cuando el camino se bifurca, mi olfato ciego duda en el aire al decidir qué senderos llevan a “oscuro” y qué senderos a “luz” (tenue o translúcida).

Sentadas en dos otomanas, se ignoran, cada cual con su discurso, dudas y titubeos. Sus ojos oscuros se encuentran siempre por error. Me llevo una violeta marchita que decide el resultado final: una la huele y cierra los ojos, la otra sonríe y niega.

El mundo desborda heces de un pozo ciego cerrado toda una vida.

En los reflejos de ésta agua inmunda, distingo imágenes que parecen sueños de otras vidas: unas duchas azules, ajenas, con ojos brillantes de rata, niñas solas de tobillos sangrantes, ojos tristes leyendo con avidez sobre mentes, justicias, historias aprendidas.

Las imágenes se diluyen en remolinos de olas contenidas, te dejan con el temblor eterno del frío interno y el miedo a la Realidad-Ficción.

Una suave brisa me susurra la respuesta y me calma, enredada en las raíces de una única isla terráquea que nos lleva a las tres.

Agarro mi mitad con seguridad sudorosa. Espero no haberme equivocado de nuevo.

Subimos cuestas de arroyos y hojarasca de muerte y vida. Salgo por el agujero del tronco de un almendro cuidado por un anciano que murió un día de Enero, lejos de su casa, solo y débil. Su mano ha entrado en contacto con mi cabeza, ligero consuelo, pasado remoto.

Alivio.

Me has encontrado tú en el Abismo.