Giovanna Chadid: Suplemento Energético Poesía.

La tinta que antes derramada como sangre sobre un papel en blanco

Es ahora sangre derramada como tinta que corre y se desliza entre mis venas

Un pájaro suelto

Un pájaro azul y rojo y negro

Palabras vacias que marcan la memoria

Estigma y dolores de otras épocas

Tengo un pájaro azul, un ave enferma y descolorida

Quieta, estática sobre mi antebrazo izquierdo

La piel dormida sobre un alma triste

Un cuerpo enfermo

Dolor y sangre y tinta y letras hicieron de este pájaro celeste

Carbón y ceniza

Carbón y ceniza

¿Acaso la tinta también se quema?

Piel blanca y absurda

Manchada de atardeceres

Aves migratorias, colores que se aferran a la sangre

Cuerpos y abismos

  Este brazo no será el mismo

Tampoco la persona que lo habita

Una mujer es una golondrina

El viento la derrite entre la carne

Hay una golondrina azul que habita dentro de mí, muerde la piel y el tiempo, vuela exorbitada por los alrededores, es un cuerpo, es una herida, es la piel, es el dolor, una rosa enferma que se desvanece en el silencio, la oscuridad que se consume a sí misma, los colores que se opacan con el tiempo

  Un atardecer gris perlado

He sido desierto y he llegado hasta el mar

He sido firmamento

He sido pájaro

He sido albatros

He sido noche y tormenta y abismo

  Una habitación vacía, una puerta entreabierta

un felino entre la sombra

Alucino en las noches, muerdo en las noches, soy vinagre y perejil, soy Picasso y soy Neruda.

Alucino…

Alucino…

Anoche soñé con la muerte, con su vestido rojo, con el olor a funeral, con la rosa roja que lleva en el cabello, con Leonor

Anoche soñé con un búho negro y malicioso, inmóvil en el alfeizar de la ventana

Alucino…

Alucino…

Y la lengua seca y el sabor a trapo, con el camino largo y silencioso, con la lluvia, con la tinta que atraviesa una fragmento de mi piel

Anoche soñé con caras que no recuerdo, con seres que no distingo, con árboles marchitos y frutos secos, con palabras que no concibo, con golondrinas azules, con el dolor y la complacencia de llevar una siempre conmigo, con Bukowski, con abismos, el olor de otra identidad.

Vagamos en la noche como espíritus, somos espíritus hijos del ayer, primos lejanos del futuro, es incierto el camino tenebroso, el sofá de cuero roto y blando, cuero fino y sensible como aquel que conozco

El abismo es una sombra, el abismo es un abismo, un hueco profundo con el que se nace en el fondo del alma, estamos inquietos, somos

¿Qué somos?

No podría decirlo, es el secreto de los dioses, se esconde entre las piedras grandes y pequeñas, estamos cansados, estoy cansada, el sweater de lana virgen se ha manchado, los hilos que sujetan su existencia, maltrechos, un cajón vacío en una habitación vacía

Una copa de vino blanco

Un cenicero

La luz apagada

El abismo

  Ese habitante, aquel extraño que me invade, muere cada mañana ante el resplandor de una aguja de plata, una flor oscura y perversa, es el aliento seco que no alcanza, celaje matutino, ojos cubiertos de hierbas, la matriz, el nacimiento, aquella muchedumbre enardecida que aplaude ante el dolor.

Son los huesos y la carne, también las cerezas putrefactas, la ambición de una existencia más allá de la existencia