Apunta a lo imposible.

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De qué sirven las acciones si nos dañan al momento, de qué sirven tantas palabras si tan corto es el aliento.

Por cada letra va mil lloros, donde decreta el imploro.

Rutinas inciertas, veo malestares, lejos la puerta, tan cerca los mares.

Subiré las escaleras, con mi navaja abierta, donde pelaré la madera para morir en la cuerda.

Vaya a donde vaya, ya qué me queda, dando pasos por playas, acelero mi vereda.

Gritan mi nombre, ya ni sé quién llama, aunque sea un hombre, como niño lloro en cama.

Pero es mi verdad, es mi valentía, que con sinceridad, toco la melodía.

Y salen las canas, pero no me confundo, ¿tras esa ventana me espera algún mundo?

A la gente, sin temor, les pregunto casualidades, que digan cuánto amor ven tras sus cristales.

Dime, almirante, que aquí desenfundo, tú, tras el volante, ¿sabes cuál es tu rumbo?

A las estrellas no sé quién las creó, sé que son bellas, como el latir de un corazón.

Retomo la pregunta, diga, almirante, ¿no le perturba ser el inmigrante?

Sé que es fastidioso, pero aquí yo sigo, aunque sea tedioso, no sé cuál es mi camino.

Y aquí hay cosas las cuales decir, y tampoco corras que no hay donde ir.

Compraré flores para esta guerra, que yace pobre bajo esta tierra.

El que en el mundo no teme a la muerte, en un solo segundo sabe que es valiente.

Y en la guerra hay pala, hasta con tanto soldado; asombra como una bala cambia todo en el sitio adecuado.

En la vida no hay calma, al entender este consuelo, porque la torre más alta le toca visitar el suelo.

El aire que respiro me sirve para tres cosas: para mil suspiros, para cantar mis victorias.

Hay que ver a la boca, porque podrás tener muchas letras en notas, cuando hay que ver.

Mi remedio es la pena, pero mi corazón está, a lo lejos mi condena, sin triunfo ni compás.

Borracho estoy mejor, el licor es mi amigo. Las nubes piden perdón, hoy quieren volar conmigo.

Hoy ya veo un vaso, y de la gente no me fío. Me da igual, es de payaso pensar si está lleno o vacío.

Fumando un cigarro en la escalera. Las heridas pasan su cobro, pero hoy solo mi billetera está llena de sueños rotos.

El viento me dice “ven”, algo está doliendo. Yo no lo puedo ni creer, a lo lejos mi vaivén.

Mis pupilas miran al andar, ciudades altas llenas de cobre, que mis manos no podrán alcanzar, teniendo un corazón noble.

Gente aún sonriente. Me pregunto qué pasa... El aroma a pan a las siete, ese aroma... me abraza.

Y vagando cual lazarillo, poca gente vi con esperanza, mientras apagué mi cigarrillo en el frío suelo de granza.

Fui pisando un duro camino, y recordé que el sol se marchó. El café ya no era mi destino, porque aquella guerra lo mató.