Solitariei

“Em terra de solidão quem tem a si tem tudo.”

Faz tempo que não escrevo Faz tempo que não existo.

Qualquer um que saiba desvendar meus segredos, verá o tamanho da ferida que minha solidão esconde. Qualquer um que queira desvendar os meus medos, perceberá que dentro dos meus olhos frios, existe uma alma triste.

“Aqueles que pregam amor não têm amor. Cuidado com os pregadores, cuidado com os sabedores. Cuidado com aqueles que estão sempre lendo livros. Cuidado com aqueles que detestam pobreza ou que são orgulhosos dela. Cuidado com aqueles que elogiam fácil, porque eles precisam de elogios de volta. Cuidado com aqueles que censuram fácil, eles têm medo daquilo que não conhecem. Cuidado com aqueles que procuram constantes multidões, eles não são nada sozinhos. Cuidado com o homem comum, com a mulher comum, cuidado com o amor deles. O amor deles é comum, procura o comum, mas há genialidade em seu ódio, há bastante genialidade em seu ódio para matar você, para matar qualquer um. Sem esperar solidão, sem entender solidão eles tentarão destruir qualquer coisa que seja diferente deles mesmos.”

Tímidos, observadores e esquisitos: Pessoas tímidas tendem a admirar e reparar nos detalhes. Mais calados e reservados, falam com mais sabedoria e razão do que os impulsivos e inconsequentes falantes. Não são perfeitos e na sociedade popular, são visto de forma pouco cativantes. Não chamam atenção, nem tentam. Não agradam a maioria, nem buscam formas de chamar ainda mais atenção. São as melhores pessoas da sociedade. Não são os piores julgadores, apesar de pensamentos tórridos e maldosos como qualquer ser humano. Possuem detalhes únicos que precisam ser descobertos. Manias das mais diversas que ninguém nunca reparou. Sabem mais do que demonstram. Sentem mais também. Pela dificuldade de sociabilidade, não costumam mentir. Nem fingir ser o que não são. São quem são, tímidos, observadores e esquisitos, são verdadeiros e bons amigos.

Não adianta moço, tem gente que nasceu para ser saudade, e só.

Era cansaço, porém não daquele que você descansa em uma cama.

Sou do tipo oito oitenta quando trata-se de sentimento. Fria como uma pedra e carente como um vulcão em erupção. Do mesmo jeito, que vivo bem do vazio, não sei viver sem atenção, sem qualquer centelha de sentimento pra dramatizar.

Estava pensando comigo…

Não é depressão, nem bipolaridade, nem preguiça de viver e muito menos cocaína. É só um acúmulo de tristezas, decepções e mágoas, que tem como resultado esse rosto cansado e este coração tão frágil que insiste em ser forte.

Você mexia comigo de todas as maneiras existentes. Era você e eu sabia que sempre seria. Mas, por algum motivo você se afastou. Você me afastou. Colocou mil e uma razões para não dar certo. E não deu. Por culpa sua o nosso “nós perfeito” foi desfeito.

É ruim se sentir insuficiente ou incapaz de fazer alguém feliz.

Era difícil e raro o meu amor sair da toca. Quando saía, era quase sempre um equívoco. Acontecia que eu me cansava de prender o amor e acabava deixando ele sair; ele precisava ir pra algum lugar. Daí, como de costume, começavam as encrencas.

Gosto de estar com você. Sei lá, você me causa sorrisos involuntários.

A noite é dos poetas das putas e dos que morrem de amor.