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Diga alguma coisa, estou desistindo de você.

É isso que eu gosto em você, seu realismo, sua espontaneidade, sua falta de modos. É isso que eu acho bonito numa pessoa, você vive sua vida, aceita suas limitações, não dá muita bola para o que os outros vão achar de você. Às vezes eu acho as pessoas tão igualmente diferentes, sempre pendurando arengas no pescoço e fazendo um esforço tremendo para parecer legal. Você é você. Estou certo que existem almas formidáveis por toda a cidade, mas se eu fui gostar logo de você, isso quer dizer alguma coisa.

E se você pensar em mim, avisa, não guarda não. Qualquer bobeira mesmo, nem precisa contar o que foi, só me deixa saber.

Tem uma grande diferença entre gostar e amar. Você gosta muito de alguma coisa ou você ama muito alguma coisa. Quando você gosta de algo, tem quase 50% de chances de deixar essa coisa escapar e quando você ama, tem 90% de chances de nunca deixar escapar. E isso eu uso com você, eu não apenas gosto, eu amo. Então a chance de eu te deixar é mínima. É um pouco confuso. Mas nem tanto. Eu consigo me entender e isso é o que importa.

E por trás desse orgulho todo, tem uma pessoa morrendo de vontade de dizer, que sentiu saudades o dia inteiro.

Hoje de manhã eu acordei e fiquei olhando para tudo catatônica, um misto de susto com deslumbramento. Me dei conta de que essa é a pior e a melhor fase da minha vida. Eu nunca andei tão triste e nem tão feliz. Foi difícil enterrar tantos mortos e tantas rotinas, mas está sendo muito fácil viver dentro de mim.

Talvez eu ignorasse. Talvez ficasse irritada. Ou, talvez, largasse tudo e desistisse. Naquela hora, pela primeira vez, enxerguei a possibilidade de desistir. Até encontrei alguma esperança nisso.

Porque, você me achou, Holly. Pena que depois disso, não quis me levar.

E amanhã será um novo dia igual a este. Mas, de que adianta desejar um novo dia se, ao mesmo tempo, desejo também um mesmo e velho erro? O relógio devia me dar um tempo ou parar até eu me resolver. Por isso vim. E, também por isso, quase não vim. Entre nós, a verdade é que ninguém tá nem aí pra ninguém.

No fim do dia, todos os loucos solitários viram poetas.