País da Poesia

Eu quis que você soubesse

O quanto você era especial

Eu te dizia aquilo tudo mas

Eu estava fora do normal

  Eu mentia pra você

Sempre que eu precisava

Inventava sempre

Dizia que te amava

  E se você me perguntar o por que

Sabe o que eu vou te dizer?!

Eu só inventava aquilo tudo

Pelo fato de eu não amar você.

  Mais aí tem um, porém...

Isso mesmo, se eu não gostava de você

Porque eu te enganava

Sem piedade e com desdém?!

  Você é um rapaz bom,

Bom demais pra mim

Merece alguém bem melhor

Eu só queria que você se desencantasse

Por mais raro que seja, ou mais antigo,

Só um vinho é deveras excelente:

Aquele que tu bebes calmamente

Com o teu mais velho e silencioso amigo...  

Teu olhar não me diz exato quem tu és , mesmo assim eu te devoro ♫

Os verdadeiros analfabetos são os que aprenderam a ler e não lêem.

De onde ela vem?! De que matéria bruta Vem essa luz que sobre as nebulosas Cai de incógnitas criptas misteriosas Como as estalactites duma gruta?!

Vem da psicogenética e alta luta Do feixe de moléculas nervosas, Que, em desintegrações maravilhosas, Delibera, e depois, quer e executa!

Vem do encéfalo absconso que a constringe, Chega em seguida às cordas da laringe, Tísica, tênue, mínima, raquítica...

Eu, filho do carbono e do amoníaco, Monstro de escuridão e rutilância, Sofro, desde a epigênese da infância, A influência má dos signos do zodíaco.

Produndissimamente hipocondríaco, Este ambiente me causa repugnância... Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme -- este operário das ruínas -- Que o sangue podre das carnificinas Come, e à vida em geral declara guerra,

Meia-noite. Ao meu quarto me recolho. Meu Deus! E este morcego! E, agora, vede: Na bruta ardência orgânica da sede, Morde-me a goela ígneo e escaldante molho.

“Vou mandar levantar outra parede...” -- Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho E olho o teto. E vejo-o ainda, igual a um olho, Circularmente sobre a minha rede!

Pego de um pau. Esforços faço. Chego A tocá-lo. Minh’alma se concentra. Que ventre produziu tão feio parto?!

As lentas nuvens fazem sono, O céu azul faz bom dormir. Bóio, num íntimo abandono, À tona de me não sentir.

E é suave, como um correr de água, O sentir que não sou alguém, Não sou capaz de peso ou mágoa. Minha alma é aquilo que não tem.

Que bom, à margem do ribeiro