S H E I L A * U V E

Como un invernadero de cristal, en medio de nada, de nadie, latiendo salvaje. Con sus culebras y garrapatas, mariposas y abejas. Invierno, primavera. No se le puede pedir más a este invernadero, siempre floreciendo y muriendo.

Desvanecida, liviana, con el rostro abstracto, toco mis párpados, sangran los pétalos. Se marcharon las golondrinas en busca del calor, me perdí en la danza del Ártico, ya solo encuentro golondrinas muertas. Sheila Uve

Hacía frío. La nieve afloraba por encima de las nubes con la incertidumbre de dejarse caer. Un copo de nieve me besó la mejilla, entonces, se me dislocó el corazón. Hacía frío. Antes de salirse del todo, lo presioné contra el pecho. Con mis manos... Lo hice con mis manos, con mis dedos, con mis huesos... como un torniquete hecho con mis venas violetas. Lo hice bajo el atisbo ajeno de los míos. Yo y mis manos. Otra catarsis que me lame los párpados con sabor a océano. Con el rostro pálido me deslizo como una gata, oculta y sigilosa me escucho latir en el eco. Siento en la lluvia la primera gota de leche que me entregó mi madre, resbala por la comisura de mis labios y doy gracias por el calcio, por mis huesos, por mis dedos, por mis manos, por mis venas violetas. Me doy gracias. Sheila Uve

Sheila Uve

Es la dualidad del ser tan sólida y poderosa que siento que mi alma se reencarna cada día en mí varias veces. Nazco y muero en una crisálida infinita. Dentro pues, de la crisálida, reposa un nuevo yo que complemente al anterior. Abrazados yacen por horas hasta amarse. Se aman hasta convertirse en el hogar que hoy habito, mi cuerpo.

Running with the wolves por Sheila Uve

Winter por Sheila Uve

Sheila Uve