La forma del amor

Soy la que hace reír a la sala entera y luego se sienta en el baño a contarse las costillas con los dedos como quien cuenta lo que le queda de vida.

· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · · Soy el chiste que llega primero, la carcajada que cubre el ruido, la que dice “no es para tanto” y lo dice tan bien que hasta ella misma lo cree por un rato.

· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · · ¿Cómo es posible? Es posible porque la alegría que doy la tomo prestada de algún lugar interno que no tiene fondo fijo, que a veces baja de golpe y me deja parada en el aire como los personajes de caricatura que corren más allá del precipicio antes de mirar hacia abajo. Y entonces miro.

· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · · Y hay mucho abajo. No lo cuento. Lo guardo donde guardo las canciones que no termino, las cartas que no mando, las versiones de mí que solo existen a las tres de la mañana cuando ya no hay nadie a quien hacerle gracia. Ser divertida es también una forma de ser fiel a algo que duele.

· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · ·· · ─ ·𖥸· ─ · · Una ofrenda. Un aquí estoy, aquí estoy dicho en voz alta y con ritmo para que no se note que a veces no sé si estoy.

— Laura S. Rodas.

Errante°