sereno quintal

https://www.youtube.com/watch?v=cJTiRh3sNS4

Compartilho o que escrevo como quem divide o pão

grande demais pra um só, preciso digerir

 e dirigir tudo em companhia.

Sinto que as palavras estão se esfarelando no céu da minha boca. 

[as urgências me enganam é tudo mentira de tudo que é muito preciso minha alma já não precisa]

esse mau tempo nunca existiu de fato e percebo que a gente se apressa sem razão pra poder contar quantas mágoas tivemos antes mesmo do verdadeiro pranto rolar

minha pouca idade e já tenho um cansaço fértil e preguiçoso mas ainda acordo cedo, passo o café e acendo um cigarro na janela

acho bonito ser daqui bem mais do que de onde nasci me (mal)criar sozinha e ver que minha naturalidade se faz em qualquer lugar em que se possa gozar de silêncio, som amor, solidão e samba

"Apareceu ontem enforcado com um baraço [corda de fios de linho], dentro de um alçapão, na casa da rua da Alfândega, nº 376, sobrado, o preto Dionysio, escravo de D. Olimpya Theodora de Souza, moradora na mesma casa. O infeliz preto, querendo sem dúvida apressar a morte, fizera com uma thesoura pequenos ferimentos no braço ...” 

[Nota publicada no Jornal do Commercio, no Rio de Janeiro, em 22 de junho de 1872]

Bairro da Saúde - Centro do Rio de Janeiro, 28 de setembro de 2016.

O banzo é meu vizinho geográfico e ancestral. 

Hoje não tem samba, não tem capoeira, não tem macumba, não tem jongo na pequena África do Prazeres.

Minha melancolia é negra porque ela se escurece ao invés de esclarecer. Chamo pelo meu padrinho, faço o sinal da cruz na frente do Senhor pra chorar em Yourubá no meu retiro. 

Largo da solidão. Uma mulher negra chora uma saudade nomeada com a terra que ela fez no corpo de outrem. Fecha seu corpo, pede proteção e acompanhamento na trajetória. A preta não tem onde se apoiar. A resistência está fatigada, seu peito chia e ela pede resignação. 

Eu sinto saudade de tanta gente viva, eu me estremeço com tanto medo antigo que penso estar presa dentro de uma realidade que já está acumulada e sem espaço por tanto vício de memória. Eu vou pelo caminho das coisas que acontecem como uma passageira, mas as coisas grudam em mim, elas me fazem, me modificam e me escravizam sem que eu saiba.

O brilho cego de paixão e fé, faca amolada

A gente foi escrito um pro outro dentro de uma mitologia iorubá. A primeira vez que eu te olhei de verdade, foi com desejo principal de tocar a tua pele quente, querendo que me fizesse arder. E através desse toque, queimaram-se todas as outras de mim em ancestral idade. Você me mata toda vez que me come, e me revigora em seguida.

Tudo que existe e pode ser ofertado já pertence a Olorum na qualidade de criador, mas quem me criou foi você, e quem te criou fui eu. Dessa maneira, protestamos a fé convencional e criamos a nossa religião subvertida. Aquela em que eu te dou os meus conselhos e você me dá um banho de arruda no sábado à noite. Somos muito sagrados, pra quem não entende.

Minha inteligência é mais poética do que dialética, por isso não entendo às vezes como consigo te convencer de certas barbaridades. Penso que o teu ceticismo às vezes te afasta de vivências mais sensíveis, como... você nunca vai saber o que significa pra mim acordar com o seu carinho dizendo que tá na hora do meu remédio. Ou talvez a minha falta de jeito com as palavras mais objetivas seja o que te impede de entender esse sentimento.  

Pra dizer a verdade, eu sinto muitas coisas que eu não consigo te dizer. Por falta de coragem, palavra e pela poesia que anda sambando entre meus dedos sem resultar em métrica alguma. Mas pela fé e devoção que tenho em você, sei que há de entender em algum momento a parte que lhe couber.  

Se não for assim, Deus, que sempre sabe mais do que eu o que se passa na minha cabeça, que ele primeiramente te indique os caminhos mais seguros, e que te explique com as melhores palavras o que eu não consigo te dizer com as minhas.

Que pena por essas lembranças, anoni... algumas coisas nos perseguem. Fico feliz que tenha gostado, volte sempre.

Noturna (1:33)

Filmagem por Vinicius Ribeiro

tenho muitas coisas que eu não consigo te dizer, por vergonha ou dificuldade de expressão. e o lugar dessas coisas-não-ditas, o luar dessas coisas bonitas e indizíveis é o que faz permanecer em nós a curiosidade contínua, o desejo mútuo de virar o outro do avesso.

Os últimos dias tem sido pesados mentalmente, a humanidade cansa. As palavras estão escassas, a dimensão do ódio e a proporção da hostilidade no controle ideológico da gente tem sinceramente me fatigado.

 Não há desconstrução, estudo ou racionalidade que tire de nós o sentimento de culpa por seguirmos o nosso caminho da forma que achamos melhor. Eu não costumo me expor tão claramente, e ainda que o fizesse, o outro me expõe audaciosamente à partir do que ele pensa sobre a fração que eu mostro de mim.

 O outro é burro. Eu também sou. Somos todos completos idiotas achando que sabemos alguma coisa sobre esse amontoado de terra e água. Somos idiotas completos por exercermos certos palpites pra fora do ego.

A verdade está no ar. E o ar contém muitas verdades, inspire a sua da forma como preferir. Eu farei o mesmo. Ao expirar, troque comigo, mas não me sugue, não me asfixie, por favor.