semeuforia

Há semanas que eu tento entender o que estou sentindo. Vivi uma infância e adolescência sem entender muitos sentimentos que me perduraram e hoje muito mais sã e madura para lidar com essas dúvidas, ainda sinto que falta uma parte de mim. Que há estrelas que não tiveram seu momento de brilhar no universo opaco que é a minha mente. Que não aproveitei sorrisos radiantes como uma flecha de luz do meio dia na janela do quintal. Que apesar de tantos encontros que terei na estrada da vida e no meio de experimentos sociais nos quais farei parte, ainda sobrará esse canto isolado. Lidar com espaços vazios faz parte de quem eu sou hoje, mas não que eu me orgulhe, na verdade é um mergulho para o fundo de um mar sem vida. É silencioso e deveria ser de inteira paz, é um lugar para qual eu fujo das minhas balbúrdias. Acredito em uma ínfima porcentagem, que fui destinada a viver assim. 

A infelicidade paira sobre meus dias como uma garoa contínua em uma floresta vazia. Ela é sutil, porém, onipresente. Por mais que haja dias ensolarados, ou em que o por do sol seja um dos mais deslumbrantes naquela terra, naquele ano, a ideia da garoa é persistente. Não é uma nuvem de tristeza e nem uma tempestade de estresse, não é uma neblina de apatia e nem uma chuva que te renova a alma. É uma incerteza, é um sentimento de não felicidade, é vulnerabilidade e em uma mínima dose, paciência. Não é um breu como já foi antes, há pontos de luz que me permitem vagar por essa floresta, mas é solitário, e tem momentos em que nem a minha própria voz sai. Estou vivendo a delicadeza de uma alma machucada. 

Das moedas defeituosas, serei aquela que se colocará de mão em mão e que trará uma dúvida na cabeça de cada um. Das obras renascentistas mais famosas, não será eu, mas será a minha, referência para um todo artístico. Meu nome será sinônimo de filme clássico e aquela praça perto do meu apartamento terá um monumento meu. Serei a galáxia a que minhas células, meras partes que me fazem, viverão. Serei o papel pardo com uma aquarela quase irreconhecível, na qual, as pessoas brigarão para ter em sua sala. Meu quarto, patrimônio histórico cultural, meus tênis rasgados, obras que as galerias almejam. Minhas composições serão ouvidas na mesma lista que grandes orquestras. E eu, serei por fim, aclamada em um mundo meu, satisfeita com minha imensidão interna. Não me farei pouco, do pouco que já me reconheço, mas farei muito do pouco que sei de mim.

A vida é uma eterna viagem de descobertas sobre o mundo. Não saberás o mundo inteiro, não conhecerá um terço do que ele é capaz e do que nos fará. Morreremos com dúvidas que nunca tivemos, e com a quais sonhamos e não temos respostas. Mergulharemos no mistério que é o mar, mas seremos levados pela breve correnteza, a que nos torna tão humanos. Tão breves, talvez pouco sonhadores e sempre curiosos. A humanidade que ultrapassar sua função breve na vida, quer viajar no tempo e quer as respostas que as divindades não nos darão, mas pouco conhece sobre o mundo e sobre si. Todo o dia um universo é destruído e outro nasce de um solo fértil, mas mesmo diante da grandiosidade que é o ser, somos pequenos. Não saberemos o mundo inteiro e não saberemos nosso mundo interno, mas se soubéssemos sobre tudo que nos rodeia e que nos torna, não viveríamos.