layla iravani.

Nombre completo: Layla Iravani

Fecha y lugar de nacimiento: 9 de marzo de 1812, en Shush, Persia, actual Irán.

Ocupación: Tatuadora en Fanging Mod, una agradable coincidencia. 

Especie: Vampiresa.

Habilidades: Capacidad de caminar bajo el sol, compulsión, telekinesis, telepatía, vuelo, control sobre murciélagos y polillas, rapidez, curación acelerada. 

Historia: Hija, hermana, esposa, partera, propiedad. Esas etiquetas persiguieron a Layla durante los casi veinticinco años que duró con vida, tras una infancia en la que sobrevivir era casi una proeza y una juventud donde la henna marcaba tus posibilidades de continuar respirando. Nacida de un matrimonio por conveniencia, en una familia donde la descendencia no venía por amor, sino por necesidad. Cada uno de sus hermanos fue celebrado con monedas y comida extra, y cuando nació ella, la cantidad menguó debido a su condición. La femineidad no estaba mal vista, pero tampoco tan recompensada como cabría de esperar. Sus padres, un orfebre y una matrona, se encargaron cada uno de sus correspondientes labores de enseñanza, y a la pronta edad de siete años ya asistía a partos y aprendía de las condiciones medicinales de las hierbas.

Al contrario que algunas de las mujeres de su familia, no tenía mano con el Mundo, y la naturaleza no susurraba en su oído. Tuvo que aprender a base de fallos, de envenenamientos sin querer, de noches de enfermedad y convulsiones, hasta que llenó un cuaderno como buenamente pudo con los remedios adecuados para cada infección post parto. Su vida humana fue relativamente fácil. En la capital, se encargó de su familia cuando su madre falleció y la dejó sola, asistió al funeral y realizó los ritos propios. Rezó al bien y pidió que los daevas (conocidos demonios para los zoroastrianos) no aparecieran a hacerle mal a su familia, se divertía cómo y cuándo podía y desde que tuvo uso de razón tuvo claro que su camino estaba con el Asha, la verdad, la luz.

Buscando el camino correcto, terminó siendo engañada por una mujer mucho más lista que ella y fue vendida al mejor postor. Una esclava para las familias ricas, en busca de un sustento que no podía permitirse, Layla haría de criada, de partera, concubina, bailarina y cocinera en los años venideros, suplicándole al Ahura Mazda que acabara con su vida. Cada uno de sus amos era peor que el anterior—o quizá fueran los hombres en general, que no eran tan gentiles como su padre, pero sí más severos. Su espalda era testigo de aquello, zonas distintas de su piel también. 

El fin de su vida vendría de unos ojos amables, tan rastreros y mentirosos como los de la oscuridad a la que había jurado renegar. Disfrazado de viajero perdido, Ahrun apareció en su vida sin aviso previo. Las cosas se dieron despacio, con desconfianza, hasta que alcanzaron su punto álgido, y las falsedades terminaron. No era un nómada, y tampoco practicaba la misma religión que ella había aprendido entre susurros y el calor del fuego. Era uno de ellos, de las criaturas que profanaban las tumbas, que vivían en la oscuridad. Si a Layla le preguntaran por esa noche, dirá que no recuerda nada, pero la realidad es diferente.

Se acuerda perfectamente del cuchillo, de los grilletes contra la piel, del rostro pálido de su comprador, de los clamores del grupo de gente que los rodeaba. Fue, nuevamente, vendida como ganado, y por poco terminó igual que uno. Dieron igual las plegarias, los golpes, los gritos. Al final, su salvador no fue la luz, sino las tinieblas de las que le habían enseñado a huir. Pasaría un mes bajo tierra, escondida con su creador. Durante ese tiempo, apenas aprendió lo justo sobre su nueva condición, sobre el hambre, sobre los peligros del sol. Y, tras treinta días y veintinueve noches, terminó tan sola como comenzó.

Aprendió, a las malas, que todos te quieren cuando tienes una sonrisa en la boca, pero no cuando tus manos se cubren de sangre y tu garganta grita en busca del sustento que se le niega. Su hambre fue insaciable, y su sed, voraz. Se movió por el país como una de las plagas creadas por Ahrimán, hasta que llamó lo suficiente la atención como para que un grupo de vampiros que hablaban un idioma completamente diferente dieron con ella. Ahí, en medio de la amenaza de la muerte verdadera, encontró su luz.

El Anciano era el líder de un aquelarre de vampiros que se hacían llamar la vieja sangre, que pasó a ser su hogar durante los años venideros. La información que se tiene de ellos es escasa, y así permanecerá, pero le enseñaron lo suficiente como para terminar de florecer bajo su tutela. El maître (palabra que aprendería y odiaría) la convirtió en su favorita, en su mujer y mano derecha. El resto de vampiros en su familia, y por fin, volvía a tener un sitio que considerar su casa. 

Se movieron por todo el continente asiático, con periodos de inactividad donde se enterraban dentro de la tierra durante unos años, apenas alimentándose hasta que roedores o insensatos no terminaban en sus garras. Con el tiempo, Layla aprendió a ver su potencial, comprendió lo que albergaba en sus venas y se hizo una con sus dones.

Su resurgimiento vino a finales del siglo XX, a la par que su marido. El Anciano solía decidir cuándo y dónde, un poder que prevalece hasta día de hoy. Comenzaron a moverse por las calles del Nuevo Mundo, aprendiendo de la mano de los miembros que permanecieron despiertos todas las cosas que se habían perdido. Poco a poco, ambos se hicieron a la nueva era del mundo, asentándose en Turquía, siempre en uno de los hogares de su compañero. 

Layla fue interesándose poco a poco por la humanidad, robando objetos de las personas que pasaban cerca de ella, o aquellas con las que se obsesionaba. Fuera del aquelarre, logró entrañar vínculos con ciertos humanos que durarían generaciones, amistades verdaderas que se basaban en la obsesión de esta por mantenerse unida a su humanidad. Aprendió cosas sobre la música, encontrando un refugio en el rock y el humor, se hizo adicta al helado (incluso aunque lo vomitase) y descubrió cómo poder volver a ver el sol ponerse sin peligro de salir ardiendo.

Aún así, todavía busca experiencias nuevas, además de a su creador y otras criaturas como ella. Poco se sabe de ciertos aspectos de su pasado, y su presente todavía está lleno de incógnitos, pero una cosa está clara… su hambre no ha menguado, y el poder de su sangre, tampoco.

Curiosidades:

⟡ Aprendió a tatuar con uno de sus compañeros del clan, pero lleva dibujando desde que apenas era una cría. Prefiere, de hecho, tatuar cosas ornamentales u abstractas y con una buena historia detrás.

⟡ Tiene cientos de vinilos, tanto de música rock como de dark indie. 

⟡ Es sociable, socarrona, algo chula, graciosa, se sexualiza y tapa las cosas a través del humor. 

⟡ Apasionada de los libros, de la historia (sobretodo la de Egipto), de los mitos que explican aspectos del mundo y de la escalada. Planea comenzar a leer cosas sobre la medicina moderna.

⟡ Siempre lleva oro, y es apasionada de la ropa, aunque no le da importancia lo que lleva.

⟡ Le gusta observar a las personas, inventarse sus vidas y seguirlos hasta casa como si fueran criaturas dignas de estudio. 

La sangre se escurría de entre sus dedos, viscosa y rojiza, mientras su propietario caía al suelo con un ruido seco. Hécate se llevó los dedos a la boca, saboreándola. Era agridulce, contenía tintes de alcohol y un regusto dulzón a una de las drogas nuevas que consumían los humanos. Observó, desde su posición, el cuerpo inerte. Los ojos abiertos con horror, los labios secos entreabiertos, las manos en posición de defensa.

Las pocas palabras que habían salido de entre sus labios fueron la misma sarta de preguntas que todo el mundo solía hacer. El aburrimiento había corroído cada interacción que ambos tuvieran, por mínima que fuera, en cuánto las súplicas, preguntas y rezos comenzaron, hasta que al final, se había lanzado contra él para atacar. Esa ocasión no era rutinaria, más bien ritual.

Su corazón volvía a latir durante un par de segundos, la sangre nueva se deslizaba por las venas y todo funcionaba nuevamente de manera temporal. La emoción de la vida era suficiente como para querer tomar a su acompañante del rostro y besarla, pero se contuvo por más razones de las que pudiera parecer. El sol comenzaba a ponerse, tardío, molestando no solo a sus ojos, también a su piel. Las ropas que llevaba tenían un color rojo y negro, casi ritualístico, y los últimos latidos que dio su corazón fueron frenéticos, emocionados. Pero no hubo tiempo para discursos, para honrar a los difuntos, y tampoco para suplicar a unos dioses que no se preocupaban por la gente como ellos. Los malditos.

Hécate había salido de Arazmere hacía tiempo atrás, pero la ciudad no parecía querer abandonarla. Algunos hábitos tardaban en morir, pero, ¿qué pasa cuando existe uno que no desaparece jamás? Cuando todo lo que queda son movimientos mecánicos, una enfermedad sin remedio. Eso era su ciudad natal para ella, un hierbajo cabezón, un resfriado que se aferra a tus pulmones.

Si Ayesha tenía alguna queja, no fue dicha en alto. Simplemente observó en silencio, hasta que Hécate creyó que fue suficiente. Juntó los dedos, frotando uno contra otro mientras veía la mancha expandirse con cada toque. Debería haber borrado todo lo que la ciudad significaba hacía tiempo, lo sabía. Pero parte de ella seguía anclada ahí, quizá por humanidad, amor o por nostalgia.

Alzó la mirada hacia la chica de cabellos negros y piel tan tostada como la suya, cuya anatomía cambiaba hasta asemejarse a la de un hombre fuerte y grande, excesivamente. Cogió el cadáver con ambas manos y lo aplastó hasta que no quedó nada de él. De los labios de la vampiresa, salieron un par de rezos hacia un dios sin nombre, una fuerza que no respondía, pero que escuchaba.

—¿Has terminado?

—Sí —cogió el pañuelo blanco que le entregaba y se limpió las manos, pasándose la lengua por los dientes. La luna sobre ambas iluminaba las calles con reverencia, como si aprobara lo que acababan de hacer. Otro año más, los monstruosos hábitos que llevaban con ella desde la cuna elegían no abandonarla. Se alegraba, en el fondo. ¿Quién sería sin ello? ¿Sin la muerte, la masacre?

Chasqueó la lengua contra el paladar, se recogió el cabello con una pinza que había conseguido años atrás, y que formaba parte de su colección de favoritos, y suspiró.

—¿Por qué lo haces?

—Para recordar, es una moraleja —sacó un cigarro rojo, enrollado con polvo de sangre, y le dio una larga calada tras haberlo encendido. Se lo ofreció a Ayesha, que ahora cambiaba hasta volver a ser una mujer, pero lo rechazó—. Las cosas que anhelamos son las que pueden llevarnos a nuestra destrucción.

Aguardó en silencio a la expresión de la fémina, que para variar, no reaccionó. Sabía de sus actividades extracurriculares, de las noches que pasaba fuera, de las tardes que perdía encerrada en cámaras de vigilancia. Al final, prensó los labios en una fina línea y habló.

—No creo que un vampiro sea fácil de matar.

—Te sorprendería. Por eso es importante la remembranza. Hay algunas acciones que no se pueden deshacer, males que no pueden ser contenidos.

Hace mucho tiempo, Arazmere.

La residencia de la Casa Valerious era casi tan ostentosa como lo eran sus residentes. Influenciada por los romanos, parecía más un santuario que un hogar en el que habitar de manera habitual. A ella, que en ese momento tenía otro nombre, y otra historia, siempre la hacía sentir de menos. Como si se estuviera colando en un sitio donde no pertenecía, donde las estatuas respiraban y los ojos de los cuadros te seguían. 

Estaba segura de que el mármol de las columnas de la entrada en algún momento había sido colorido, pero incluso por aquel entonces comenzaba a perder su tonalidad para dejar entrever una más pura. Casi como toda la construcción. De techos altos, bóvedas y salas donde hasta el más mínimo ruido se amplificaba, era un edificio tan bonito que cualquiera diría que, en realidad, actuaba como prisión.

El sol comenzaba a ponerse por el oeste, las temperaturas eran ligeramente agradables. Lo suficientes como para no tener que utilizar ningún tipo de abrigo, aunque no tanto como para olvidar al completo que debía protegerse del frío. Sus nudillos tocaron la puerta de la entrada, y mientras esperaba a que uno de los criados abriera, sintió al Mundo abrazarse a ella. No está en casa, pero vendrá, susurró. Hizo una mueca decepcionada justo cuando Ivantie, uno de los empleados del hogar de la Casa Valerious, se dejaba ver.

No le dirigió la palabra, no acostumbraba ni siquiera a mirarla. Las cosas parecían haber cambiado desde que escapara de su padre, desde que Constantin eligiera tomarla y hacerla la mujer más feliz del mundo. Ahora, si la miraban, no era por ser la hija de Ștefan Alexandrescu. Era por sí misma, por los frutos de su esfuerzo. Se había ganado con sangre y sudor los afectos de su ahora pareja, y si para preservarlo de vez en cuándo debía hacer pequeñas peticiones al mundo, pagaría el precio.

Cruzó el umbral, escuchando cómo a sus espaldas el portón volvía a cerrarse, y se dispuso a vagar en dirección a uno de los salones principales. Sabía, como casi todo el mundo en aquella ciudad, que los días de gloria del hogar de los Valerious todavía estaban presentes. Sin embargo, el que el resto de Casas hubieran adquirido mayor poder era innegable. Los Valerious lo odiaban, al menos eso lo sabía. Sus pasos resonaron por el suelo, el calzado que llevaba dejando ecos de cada uno de sus movimientos como si se tratara de una advertencia.

Le vio al llegar al salón, sentado sobre uno de los sofás. Por norma general, no tenía que interactuar con ninguno de los miembros de la Casa a excepción de aquel que había robado sus afectos. Por norma general. Y luego estaban esas veces, escasas y prácticamente ínfimas, en las que se cruzaba con su hermano. Sabía a ciencia cierta que evitaba pisar Arazmere demasiado, ya que no terminaba de fiarse de que Constantin cumpliera y permaneciera siendo el miembro en el interior del caserón incluso habiendo otros.

Todavía no comprendía los tejemanejes de los hermanos, quizá nunca lo hiciera, pero no le quitaba el sueño.

El parecido entre ambos era, en ocasiones, escalofriante. Después estaban esas en las que realmente se notaba quién de los dos parecía estar sucumbiendo a la maldición, dejes crueles, sonrisas demasiado afiladas. No disfrutaba en demasía de la presencia de Fyodr, que sabía cómo ganarse los favores de las demás casas y de las mujeres, pero rara vez de aquellos a favor de su hermano y sabía —o intuía— que era mutuo.

—No está aquí —su mano derecha sostenía una copa de lo que parecía ser Țuică, y no apartó la mirada del manuscrito que sostenía en la otra. Tampoco hizo espacio para ella, que no comprendía las letras en el papel. 

—Lo sé.

Se mantuvo de pie cerca de él. Había varios criados en la habitación, y suponía por la campanita situada en proximidad que tenía otros esperando a ser llamados. Llevaba una larga túnica que cubría toda su piel, menos por su cuello y rostro, donde podía intuir ligeras venas de color verdoso surgir por su piel levemente arrugada.

—Entonces, ¿a qué esperas? Márchate.

—Prefiero esperar aquí.

En otra época, habría guardado silencio. Agacharía la cabeza, asentiría y se marcharía. Pero las lunas continuaban avanzando, y ya no era la misma que varias atrás. Una de las comisuras de la boca ajena se movieron en un gesto de fastidio.

—Veo que te ha crecido la lengua —el desdén de sus palabras no se le pasó por alto, y apenas tardó un par de segundos en conectar con el viento y pedirle que, por favor, tirara su copa. Cuando esto pasó, se vio reflejado con una súbita brisa que la despeinó, y a él le manchó los ropajes.

Fyodr la fulminó con la mirada, incorporándose como si lo hubiera estado esperando. Los dardos de su mirada se vieron acompañados de una sutil expresión que no supo leer, mientras se centraba momentáneamente en el collar alrededor de su cuello. 

Contuvo las ansias de llevarse la mano hacia la zona, protegerlo de su envidia, de su rencor. Sabía que ansiaba tener un vínculo como el suyo, pero que nunca lo conseguía por lo mismo de siempre: las personas a su alrededor siempre terminaban muriendo. Ambos hermanos eran magnéticos, inteligentes, persuasivos. Pero donde Constantin brillaba, Fyodr se opacaba. Y no podía soportarlo.

O eso le gustaba pensar.

—¿Estás bien?

Tan solo tardó dos segundos en cerrar la distancia entre ambos, en que su mano se aferrase a su cuello como a los conejos que sabía que solía cazar por diversión. Juró que el aire se volvió más denso, una prisión destinada a constringirlos a ambos. 

Estaba cansada, se dio cuenta, mientras él la movía hasta que su cabeza se golpeó con la pared más cercana y las aristas de su visión se emborronaron. Un jadeo salió de entre sus labios, dolorido. Apenas fue capaz de abrir los ojos parar poder mirarle.

—Permíteme que te deje algo claro, Ștefănescu —escupía las palabras con rabia contenida. La fuerza de su agarre solo aumentaba con el paso de los segundos, hasta que sus pulmones ardían en busca de aire. Sabía que le quedaría una marca si su pareja no se la curaba—. Crees que lo sabes todo, pero pareces olvidar que venimos de la misma podredumbre. Sangramos del mismo color. Sufrimos el mismo dolor. Soy tan él, como él es yo. Y si piensas que estás en la mejor situación, solo porque has sido elegida por mi hermano… —se rió amargamente, como si fuera un chiste, y negó con la cabeza—. Recuerda cuál es tu lugar cerca de mí. Soy paciente, pero hasta eso tiene un límite.

Y, justo cuando sus ojos comenzaban a cerrarse, cuando sentía el sabor férreo de la sangre en la boca, y las rodillas le temblaban, así como su boca se secaba, terminó en el suelo de golpe. Como si nada hubiera pasado, mientras ella tosía como una condenada, escuchó el familiar ruido de la puerta al abrirse. 

Se llevó la mano al cuello, intentando recuperar el ritmo de su respiración. Apenas cerró los ojos unos instantes, escupiendo al suelo antes de incorporarse. Pasó de largo al lado del sofá, en busca de la persona por la que realmente había ido ahí. Pronto, lo ocurrido en el salón pasó a ser un mal sueño.

@lappeldvvide @desangremaldita

Hécate le dedicó una mirada preocupada a Yves, ya con su mano tomada, mientras corrían por las calles con su velocidad sobrehumana hasta llegar al local. El Alexandrine era su refugio, un hogar lejos de casa, su lugar de trabajo. No se habría esperado ese final de la noche, pero tampoco que él le importara lo suficiente como para que el momento resultara agridulce. Olía la sangre que salía de su herida mientras las puertas se abrían para recibirlos tras un simple pensamiento por su parte. 

Se acercaron hasta uno de los sillones, donde el chico parecía ser incapaz de mantener los ojos abiertos. Porque eso era, ¿no? Un chico. Él tenía la rodilla apoyada al lado del moribundo, pero con los ojos fijos en el rostro de Hécate. Suspiró al mirarla, levantando con dos dedos la camiseta del otro hombre para contemplar el alcance de los daños. La muerte llevaba acechando a Miguel tres meses, pero ninguno de los dos habían planeado aquello; Yves apartó, con dedos ensangrentados y el fantasma de cierta ternura, un mechón de su frente.

—Yves.

—¿Estás segura? Tal vez nos odie, después.

El mexicano expulsó un quejido adolorido lleno de confusión, mientras sus ojos se movían como si estuviera viendo a alguien que realmente no estaba ahí. Cuando se centraron en ambos, pudo contemplar el miedo en su mirada. Hécate suspiró, como si fuera consciente de que aquello no era una buena idea.  

Le dio absolutamente igual. 

—Hazlo. ¿Qué más da si nos odia? —murmuró, tomando la muñeca del moribundo y acariciando sus dedos. Le susurró que todo iría bien, mientras observaba a Yves inclinarse sobre él, que negaba, divertido, mientras tomaba su otra muñeca con gentileza. A su vez, ella se acercó la muñeca a la boca, cerrando los ojos antes de clavarle los dientes.

Tres meses. Aquello que había comenzado como un juego meses atrás, finalizaba aquella noche. Tres meses sin sangre, tres meses hablando con él, rondándole, metiéndose en su cabeza, en su cama, en sus sueños. Meses de charlas, de caricias fingidas, de sentimientos prohibidos, de juego macabro. Era su primera vez rompiendo la norma, su primera vez rechazando tomar el premio. La sangre de Miguel sabía a alcohol, a amargura, a tristeza y miedo, a desilusión.

Le vinieron recuerdos, fugaces y robados, de lo que su vida había sido. Ella, al contrario que Yves, no se separó. Su voz llegó a su mente despacio, aterciopelada. «Todo tuyo», que fue respondido con un asentimiento mientras el capítulo se cerraba y se comenzaba otro capítulo. Un jadeo escapó de sus labios, mientras sus manos se aferraran a su piel con el justo autocontrol.

Lo que le quedaba de sangre se introdujera en el interior de su organismo, haciendo que su corazón volviera a latir. Expulsó un jadeo justo antes de tener que separarse, para evitar beberse la última gota, y llevó una de sus uñas hasta la piel de su brazo para hacer una pequeña hendidura, suficientemente profunda como para que la sangre saliera de esta. 

Las primeras gotas cayeron entre labios entreabiertos, pero pronto fueron aceptadas de buena gana. Miguel se aferró a su brazo con ímpetu, buscando la salvación tras meses de caminar sobre el borde del precipicio. La fuerza que tenía, ya de por sí extraordinaria, ahora se incrementaba con la transformación. Hécate mantuvo los ojos cerrados, acariciando su cabello hasta que sintió que era suficiente. 

—Para —le dijo, pero no lo hizo. Tuvo que apartarlo con un movimiento brusco, temerosa de conocer a la Parca antes de tiempo, y se dejó caer al suelo. El corazón le latía, cada vez más despacio. El alcohol conseguía embriagarla lo suficiente como para buscar a Yves con la mirada, y sonreírle con orgullo—. Bien jugado —suspiró, con la boca llena de sangre, mientras Miguel moría entre ellos. 

Los dos vampiros permanecieron ahí, inmóviles, hasta que la vida abandonó por completo el cuerpo del mexicano, hasta que la muerte le convertía en su hijo.

El filo del cuchillo que sangra,

la llama que arrasa,

la culpa que asfixia,

la huida que culpabiliza.

El tic tac del reloj martiriza,

los susurros se tornan asesinos.

El tiempo pasa,

corre,

vuela.

Y tú no estás.

El tiempo avanza,

se lleva todo,

me arrastra.

La sangre en mis manos,

las mentiras en tus labios,

la vergüenza de lo ocurrido.

Clamaste ser valiente,

que deberíamos ser nosotras,

pero no eres un león.

Y yo, 

enredada en tus acciones,

me perdí en sus telarañas.

Me volví presa de tus juegos,

encogida por el miedo,

paralizada por las mentiras.

¿Y ahora qué?

Ahora es mi turno.

Ahora yo miento,

yo planifico,

yo huyo,

yo susurro.

Yo recojo sus pedazos,

olvido los míos.

Me convierto en el foco de atención,

cambio de nombre,

cambio de forma.

Olvido quién soy.

Otra vez.

Me pierdo bajo la injusticia

de tus actos, 

me pierdo bajo la injusticia

de los míos.

Ayesha se despertó en mitad de la noche, abandonando la cama improvisada en uno de los camerinos y dejándola sola el tiempo que tardó en salir de su estupor. La vampiresa permanecía con los ojos cerrados, pero la mente activa. Había pasado una semana desde la mudanza de Zahra, y estaba claro que, si bien su compañera no se había quejado, la idea no le resultaba del todo agradable. No era la primera noche, de esas siete, que la mujer se escabullía por uno de los ventanales más altos y regresaba cuando la otra vampiresa se había marchado a trabajar.

No obstante, pareciera que ese crepúsculo fuera diferente. Desde una distancia prudencial, la observó deslizarse por el teatro abandonado en el que vivían —aquel que estaban en proceso de restaurar y convertir en un hogar sin perder sus toques clásicos— y escoger una de las butacas para sentarse. Apoyó una de sus piernas en la butaca de al lado, pensativa, mientras su cuerpo se rotaba de lado para más confort. 

La mujer mantenía el ceño fruncido y la mirada perdida. Su puño sujetaba su mentón, y la mano libre jugueteaba con una pelota rojiza oscura que había tomado hacía unos días de vete tú a saber dónde. Todavía quedaban misterios entre ellas, y aún así, conocía casi todo de aquella mujer. Todo lo que era imprescindible saber, lo sabía. Y viceversa. Las grietas, los huecos vacíos y las puertas cerradas se mantenían para esas partes de sí mismas que no estaban dispuestas a compartir. Y Hécate lo respetaba, lo compartía. Había cosas de las que ni siquiera con Yves hablaba, era mejor así.

Se acercó en silencio, como los gatos, como los espías. Sus pasos no causaban sonido, ni lo necesitaban. La mujer dormía con el pelo trenzado, pero algunos de los mechones le caían rebeldes por el rostro, en cascada, enmarcando su rostro. Los ojos ajenos cambiaban siempre de color, pero aquella noche eran de un color tan oscuro como la noche, casi negro, mientras la luz de la luna que entraba por las ventanas se reflejaba contra su mirada. 

La pelota se encogía en sus manos y volvía a su forma de manera casi estudiada, como si la ausencia de un cuchillo u alguna otra cosa pudiera ser paliado por ella. Conocía sus orígenes, que había sido traficada en contra de su voluntad, que su libertad sabía a sangre, pólvora y arena. Sabía que ahora hacía lo necesario para sobrevivir, y que le quedaba tan poca humanidad como a ella. Pero que sentía, sentía tanto que a veces sus sueños terminaban salpicándola, igual que sus pesadillas, hasta que robaba retazos de su ser que ella no había consentido.

—¿Crees que ha sido buena idea?

Había llegado a su lado, entre las hileras de asientos a medio quitar, hasta colocarse en la fila en la que se encontraba. Y ahora se movía por ellos para llegar a la butaca correspondiente. Ayesha continuaba con su distracción, como si hablara para sí misma, pero Hécate sabía que era una pregunta dirigida a ella. Igual que sabía a lo que se refería.

Se sentó a su lado, con la espalda recta, apoyada contra el terciopelo, y la mirada en el escenario vacío. Las cuerdas vocales le picaban, suplicándole que cantara. No lo hizo.

—Era necesario.

—Eso no es lo que he preguntado.

La voz de ambas, como los silencios, era suave, calmada, y también un susurro. No sabían si la tercera en discordia estaba ahí, durmiendo en la habitación que le había sido asignada, o si por el contrario había salido a cazar, o a aprovecharse de un pobre idiota. Aún con eso, con la carencia de reproche, conocía las dudas que ahora surcaban la mente de la otra.

—No. Es caprichosa, egoísta y está enamorada de sí misma y de la idea de ser deseada —había decepción en su voz, pero también algo más, enterrado bajo las estudiadas capas de rechazo. Llevaban mucho tiempo alrededor de la otra, aún con todo, y ella no era su madre. Tampoco su mentora. Al fin y al cabo, algo la atrajo hacia Zahra en un primer momento, y ese algo no se había evaporado en ningún momento.

Es más, dudaba que fuera a evaporarse. Sin embargo, conoció a Ayesha. Con sus ojos cambiantes, su alma torturada, su dificultad para entablar vínculos, sus besos ácidos y agarres en busca de un control que no tenía. Y tampoco pudo resistirse. Incluso aunque en aquellos momentos la observase, por fin, y no por algo bueno, suponía. 

Apoyó la nuca contra el respaldo de la butaca, suspirando. Pudo sentir la caricia del aire acondicionado que llevaba instalado desde antes de que se embarcara en aquel proyecto de restauración y acondicionamiento, que mantenían en funcionamiento por Ayesha, y suspiró. Cerró los ojos.

—Y, a pesar de todo eso, está aquí. Con nosotras.

—Ajá.

Cambió de posición cuando la mano contraria se posó contra su pierna, en una caricia suave, sutil. Consuelo y condena al mismo tiempo. ¿Qué iba a decir ella? Si ambas eran conscientes de las terceras personas en su cama, de los fantasmas en sus armarios, de los ataúdes, de la sangre, el arrepentimiento y la imposibilidad de la vuelta atrás. 

—No destruyas nuestro hogar solo por un recuerdo, عزیز —susurró contra su cabello, antes de depositar un beso en aquella zona.

—No lo haré.

Alzó la mirada en su dirección, en busca de su boca, antes de que el mundo se llenara de un estallido de color, de fuegos artificiales, de promesas vacías. De sus labios, colisionando. No volvieron a tratar el tema, ni realmente ningún otro, pero el fantasma de la conversación se mantuvo presente en el aire, en las acciones que realizaban, en la manera en la que el sol brillaba contra sus pieles. 

La chica y la amenaza que representaba pulularon a su alrededor, a veces de manera sutil, otras de manera literal. Y Ayesha no hizo nada al respecto, pero tampoco Hécate.

Mason fue a cenar a su casa un martes. Ese mismo viernes, el ataúd de sus abuelos bajaba hacia la tierra. Zahra se encontraba la primera, arropada por un corrillo de gente que había sido amiga y conocida de los Toussaint, que los había querido tanto como ella se había podido permitir o más, y que ahora lloraban su pérdida. Ninguno de sus amigos conocían la hora del entierro por decisión propia, pues al fin y al cabo era lo mejor, y mientras el sol se ponía y el cura hablaba sobre la efimeridad de la vida, notó la familiar presencia de Hécate a su lado.

La mano de la vampiresa se colocó en su baja espalda, y cuando giró la cabeza para observarla, con la visión parcialmente borrosa debido a las lágrimas ensangrentadas que no se estaba permitiendo dejar caer, se arrepintió de haberlo hecho. El vestido que llevaba era sencillo, veraniego y negro. Llevaba una especie de sombrero con rejilla que tapaba parcialmente su rostro, unos tacones que hacían que le sacara media cabeza y un pintalabios oscuro que resaltaba contra su piel. 

En contraste con Zahra, que se había forzado a ponerse algo recatado al recordar de qué ocasión se trataba, parecía una supermodelo. Ella misma conocía su belleza, pero nadie era comparable con Hécate. Su compañera acarició la zona en la que su mano se había colocado, a modo de consuelo, y se permitió apoyarse contra la misma, agachando la cabeza. Estaba verdaderamente triste.

Se quedaron ahí, en silencio. Era como si acabaran de formar su propia burbuja, el mundo quedaba relegado a un segundo plano. Solamente los sonidos de los llantos, los pájaros y los pañuelos al sonarse rompía el silencio. El mundo lloraba al matrimonio, que había perdido la vida con pocas horas de diferencia, mientras la noche se encargaba de silenciar el mundo. Parecía una especie de ritual, y aún así, la presencia de su voz en su mente rompió la magia (y la tranquilidad) del momento.

«Una verdadera tragedia, ¿no?»

Supo reconocer perfectamente el tono acusatorio, incluso aunque no lo pronunciara, y alzó sutilmente la vista nuevamente en su dirección.

«Lo fue.»

«Pensaba que les tenías cariño.»

«Se lo tenía.» Zahra frunció el ceño, pero Hécate estaba mirando al frente, sus dedos continuaban trazando círculos en su espalda. «Yo no he hecho esto.»

La vio fruncir el ceño, mientras la tierra comenzaba a caer sobre la tapa del ataúd. Se separó de la cantante, y antes de que fuera demasiado tarde, se acercó hasta la futura tumba y tiró dos rosas blancas que cayeron justo encima del ataúd. Al volver al lado de la otra mujer, Ayesha le regaló una pequeña sonrisa, una disculpa. También vestía de negro, pero su indumentaria distaba de parecerse a la de su compañera. Llevaba un mono largo, que tapaba sus piernas y tenía tirantes anchos.

Cómo la odió, al ver que sus dedos se rozaban contra los de Hécate, y los ojos claros de la susodicha la buscaban hasta formar una pequeña sonrisa. Saludó a la nueva incorporación a su dúo dinámico con un cabeceo.

«Estamos en un funeral, Héc, no es adecuado traer a tu nuevo ligue.»

Si reaccionó de alguna manera a sus palabras, Zahra se lo perdió. Alzó el mentón, regodeándose en esa pequeña victoria, pues aún era capaz de escuchar el latido del corazón de la mentada, que, por lo tanto, no podía formar parte de aquel intercambio.

«¿Quién ha sido, entonces, si no has sido tú?»

Se rascó la barbilla para contener las súbitas ganas de reír que le habían entrado ante el ignoro de su puñal, y notó el hastío a través de la voz que resonaba en su cabeza. Hécate expulsó un suspiro, y Ayesha las dedicó una mirada que delataba que sabía que estaban teniendo una conversación.

Todavía no era capaz de leerla con la facilidad con la que podía a la otra, y, de por sí, le recordaba a un camaleón. Por consiguiente, no fue capaz de averiguar si estaba o no molesta. La tumba terminó cubierta de tierra, y tuvo que alejarse de la pareja para soportar que la gente empezara a acercarse, a compartir anécdotas, a decirle cuánto lo sentían.

Podía pensar una lista de cosas que le apetecieran más que aquello.

«No lo sé.»

«¿Sigues sintiéndote vigilada?»

Acogió entre sus manos las de una pareja que llevaba siendo amiga de los difuntos desde hacía bastante tiempo, poniendo una mueca triste que nada tuvo de falsa. 

—Lo sentimos mucho, cariño, si necesitas algo…

«A diario. Haga lo que haga.»

—Lo sé, muchas gracias… Sé que Tamara y Bernard lo apreciarían mucho.

Llevaba semanas con esa sensación de estar siendo vigilada, e incluso en esos momentos, sentía como si alguien estuviera espiando la conversación que estaba teniendo con la otra vampira. Por ello, levantó las murallas de su mente mientras las veía sumarse a la fila de gente que se encargaba de darle el pésame. 

Cuando fue el turno de ambas, Ayesha se encargó de dejar un beso sobre su mejilla. No es que su relación fuera mala, pero no soportaba verla con Hécate y no saber lo que se traían entre manos, qué eran, qué hacían. Sabía que se conocían desde hacía algunos meses, que pasaban tiempo juntas, que reían, que se conocían. Pero nunca, jamás, había tenido una confirmación.

Eso era lo que peor llevaba, además de no sentirse elegida. Y tampoco es como si lo necesitara, no realmente, pero había querido a la mujer durante el tiempo suficiente como para que aquello le resultara odioso. 

Ayesha se alejó y vino su contraparte, que la rodeó con los brazos y se acercó hasta su oído, susurrando tan bajo que ningún humano habría sido capaz de escucharla.

—Tienes que irte de esa casa.

—Lo sé —respondió, apenas moviendo los labios.

—Ven con nosotras. 

Nombre actual: Hécate Baizen. 

Fecha y lugar de nacimiento: En algún momento a principios del siglo XV, en El Cairo, Egipto. Emigró a los ocho hasta Arazmere, Dacia, la actual Rumanía. En sus papeles actuales consta que nació un 25 de agosto de 1999.

Ocupación: Cantante de jazz en el Alexandrine.

Especie y habilidades: Vampiresa, gran parte de sus habilidades son comunes a las de la raza. Al llevar tanto tiempo viva, sin embargo, es capaz de salir al sol sin sufrir el malestar generalmente causado por este a otros.

Historia: Llegó a este mundo de manera descuidada, dando tumbos de hogar en hogar hasta que fue acogida por un compositor que la tomaría como su hija y como su musa según el día. Conocería lo que es ser malquerida desde sus primeros años de vida, y también los límites de la obsesión. Los incesantes viajes de su padre a Italia hicieron que dominara el idioma a la perfección, y poco más. No sabía leer, mucho menos escribir, y cuando su maestro no se inspiraba para componer una ópera, decía que se acercaba la hora de buscar un buen marido para ella.

Pero Hécate, nacida con otro nombre, con otro apellido, nunca quiso eso. Ella quería ser libre, disfrutar de su vida y poder descubrir qué cosas escondía el mundo. Mas, para su desgracia, cuando los primeros vestigios de su magia se manifestaron, supo que acababa de ser sentenciada. Eternamente conectada al Mundo, que se encogía y moldeaba a su voluntad, fue consciente de que lo que le esperaba era una angustiosa supervivencia. 

Huyó de su hogar justo en el momento en que el hombre con el que vivía comenzaba a quitarse el velo de los ojos y a verla como lo que era: una mujer. Qué horror, qué desgracia, pero menos mal que ahí estaba su caballero de brillante armadura. Constantin. Verdugo, salvador, amante, mentor. Lo suyo sí que fue un flechazo, no solo por el hecho de que la encontrara con una flecha clavada en el hombro derecho, sino porque a día de hoy (por desgracia), Hécate es incapaz de sentir por nadie lo que sintió por él. 

Constantin, Constantin, Constantin. Con él pasó los mejores años de su vida, alejada de lo que se esperaba de ella. Aprendió a modular su voz, que desde pequeña había sido exquisita, y a cantar como las grandes lo harían en un futuro no muy lejano. Se enamoró de la ópera, del teatro, de las sinfonías, de las partituras y las letras con la misma fuerza con la que lo hizo del maldito. Le ayudó a recorrer el mundo, a mantenerse joven, a beber de ella hasta que no quedó nada.

Fue feliz, durante esa época. Tan feliz como nunca, aunque a día de hoy le pese. Pero todo lo bueno acaba, y ellos no fueron la excepción a la regla. ¡Cómo dolió, saber que no la quería! No realmente. Y por eso, tuvo que huir. Cuando sintió las cadenas, pesadas e invisibles, arrebatarle la magia que le había pertenecido desde su nacimiento, supo que era hora de dejar de luchar. Moriría entre los brazos de su amado, asegurándose de entregar una actuación creíble, y se marcharía antes de que su cuerpo terminara bajo tierra.

Abandonó Arazmere con nuevos dones, y también con la misma maldición que recorría las venas de los Lestrange. El Mundo ya no le susurraba, pero las sombras sí. Akasha, Akasha, Akasha. Nunca comprendió el idioma en el que hablaban, por mucho que resultara tan familiar como su querido árabe, tampoco la persona a la que mencionaban, pero sí que sabía una cosa: nunca podría volver atrás.

Se hizo de oro en Italia, viviendo en la noche, en la Ópera. Recorrió Europa y amó hasta que no pudo más, hasta que esas mismas cadenas volvieron a terminar sobre sus muñecas y no le quedó otra que repetir el pasado, y huyó a las Américas. Ahí, vivió bajo diversas identidades hasta el día de hoy, ansiando compañía pero negándose a buscarla. Y entonces conoció a Zahra.

Zahra, cuyos ojos había visto en otra vida, en otra persona, en otra historia. Zahra, que tenía una sed insaciable, que nunca estaba satisfecha, que iluminaba las cosas que amaba, y destrozaba las que no. Y el resto fue historia. El amor que sintió por ella vino de forma intensa y ardió como lo haría una estrella, o una cerilla, hasta apagarse. Hasta que sintió que se asfixiaba tanto con sus dos antiguos captores, hasta que las heridas de su alma sangraron tanto que le encharcaron los pulmones, y supo que tuvo que marcharse. Pero ella, obsesiva e impulsiva, terminó siguiéndola hasta Nueva York, donde se reencontraría con un viejo amigo y pasaría a trabajar con él. Comenzaría una relación con una mujer de ojos ambarinos y rostro cambiante, con tantos secretos como los suyos y tantas ruinas como las de una antigua civilización.

Ayesha se volvió amante y confidente, a pesar de que su relación fuera deteriorándose por el paso del tiempo, por la distancia emocional que suponía el haber conocido a Adrien, otro de los grandes amores de su vida (junto con Yves). El hogar que compartían, una ópera reformada, terminó quedándose pequeño tras acoger a Zahra en su interior. El aire se volvió asfixiante, y poco a poco corrosivo. 

Eventualmente, todo estalló a mediados del 2026, cuando por fin cortó los lazos con la susodicha. La ira de la mujer fue tal, que terminó destrozando su preciado hogar. Ahora, Hécate ha comenzado a rehacer su vida en otra parte de la ciudad, seguida de Ayesha, mientras su corazón late en la escala arábica, y sus labios hablan un idioma que no le pertenece. 

Información adicional:

Conoció a Yves hace cuarenta años, desde entonces no se ha despegado de él. Trabajan mano a mano en el local, y es la única persona que suele saber a dónde se marcha en sus idas y venidas. No hay otra persona que la conozca tanto.

Tras sus ojos se encuentran los recuerdos de otra persona, de tiempos mucho anteriores a su nacimiento. 

Maneja el francés como una de las varias lenguas que conoce, pero finge ser de esta nacionalidad a día de hoy. 

Siente curiosidad por la tecnología, por los aparatos que reproducen música (tiene un vinilo y un iPod). Disfruta del canto de los pájaros, de los búhos. La confección de la ropa le llama la atención, junto con unos buenos zapatos y la gimnasia rítmica. Su lugar favorito es la montaña, visita los museos en busca de vistazos a un pasado que se le resiste, admira las esculturas y busca una libertad que lleva años consigo. Siempre lleva plata. No es muy fan de la lectura, pero sí de las historias que se transmiten de forma oral.

Su personalidad es tranquila hasta el punto de ser imperturbable, puede llegar a ser mezquina pero es difícil que esto ocurra. Cuando todavía respiraba, era demasiado buena para su propio bien. 

Se pasea por las calles en la tarde-noche y deja propinas cuantiosas a los músicos ambulantes.