Sangre en la tinta

En medio de todos, en medio de la música, el calor, el ruido.

Ni una sonrisa amable, ni una mirada, ni un sólo reconocimiento.

Existir, sólo por el hecho de estar ahí, no participar, no hacer nada.

Deambular, creer que perteneces a algún lado, a algún grupo.

Creer que las cosas van a cambiar, que depende de uno, de su interés, de su intento.

No ser capaz de salir, de romper el molde.

Estar sólo, aún cuando hay gente a mi alrededor.

Estar sólo, aún cuando mi pareja está en frente mío.

Sentir que sobro. Aquí, allá, en todos lados.

Soy sólo una excusa patética de persona, cumpliendo el papel de padre, de esposo, de proveedor.

Sin opinión, sin intención, sin existir.

Vagando, deslizandome entre la gente, sintiendo que no debo estar ahí.

No aporto nada, soy sólo una mancha, un nombre, un recuerdo ni siquiera grato para el resto.

Tengo que acostumbrarme. Aceptarlo. Dejarme estar y fluir con el resto.

No importa lo que piense. No importa lo que sienta.