Every Day

Tenho um jeito meio estranho de lidar comigo. Nem sempre me aceito, nem sempre me entendo, nem sempre me dou a mão. E como é essencial a gente se dar a mão, meu Deus! Olhar para dentro pode ser desesperador e doído. A gente carrega muitas coisas no peito, nas costas, na memória. E é preciso tentar viver bem com passado, presente e futuro batidos e misturados dentro da coqueteleira interna. Não é tarefa fácil, não. Requer esforço e uma capacidade bonita de perdoar.

Algumas pessoas vão se aproximar e reparar nas suas roupas, no seu porte físico e no tipo de tênis que você usa; outras vão dar ré e parar, só para admirar melhor o seu sorriso.

Quem era você até me encontrar?

Moça, não espere flores de mãos alheias, faz da tua alma teu própio jardim.

Você cresce. Suas roupas ficam menores, as ofensas já não acertam na mesma intensidade. Você expande seu campo de visão, e enxerga tudo o que não passava de um grande nada. Os dias passam, problemas aumentam, e o tempo se reduz. Responsabilidades, contas, horários, prazos, preocupações, e finalmente, a tão sonhada independência. Você cresce, as piadas tornam-se cansativas, as histórias entediantes, as pessoas irritantes, os amigos antigos vão sumindo aos poucos por estarem crescendo também. Você cresce, e ironicamente se sente menor, a rotina te aperta, e saudade te engole. Todo mundo cresce, e a maturidade tem um preço, quem diria que ser livre pode custar a liberdade? Te obrigam a voar, enquanto seguram suas asas. Amadureça, mas não cresça antes do tempo. Aproveite sua juventude, e acredite, crescer tem lá suas desvantagens.

A alegria faz bem à saúde; estar sempre triste é morrer aos poucos.

É como observar uma abelha tentando tirar pólen de uma flor de plástico. Dá pena de ver.

Conectados por um fio invisível que não conduz mais eletricidade. Um fio de saudade dissonante.

— Você é tão quieto. — Sorte sua não ler mentes, eu te assustaria com a confusão.

Mas ela é diferente, cara. Há quem diga que ela é leve como uma flor e explosiva como uma granada.