Νίκη

de noche me provocan insomnio

si duermo boca bajo

despertaré con las mejillas anaranjadas

Quizás me estoy haciendo falsas ilusiones sobre ser una escritora de blogs en ny, porque el periódico al parecer ya sólo sirve para envolver la cristalería o porcelana, en mi caso de ventas: santas muerte de resina o pipas. Ya es demasiado tarde para seguir culpando a las películas o series que romantizaban ese lifestyle tan bien vestido. Balenciaga, Oscar de la Renta, botas prestadas Chanel... El diablo aquí no viste de Prada, está muy ocupado peleándose por ropa de paca para revenderla en Instagram a precios de vintage por la memoria opacada; una prenda vintage tiene más de veinte años, no tres arrastradas y el polvo de tu cuarto.

Quizás el progreso mental y la maduración de ideas se ha añejado en una introspección absurda, sólo para mi misma, nada personal con quienes todavía albergan esperanzas, o quizás para quienes sí lograron llevarlas a cabo porque supieron aprovechar las oportunidades.

Julio. Hot summer nights, midjuly... palabras en una olla de presión, tratando de cocerse por el calentamiento global. Época de lluvias, temporada de huracanes y referencias añejas, porque a una le pesa la edad más en la mente que tratando de tocar las puntas de los pies sin flexionar las rodillas. Lamentablemente, como de costumbre, otra vez me encuentro ante una crisis de existencia referente a mi escritura; ya son tan frecuentes que hasta me da pereza cada vez que presiento los síntomas del malestar. Ya hay tantos textos sobre el mártir del escritor que me siento sobreexplotada de información. Si por ahí me aparece la tentación de ponerme frente al precipicio, me doy la media vuelta, levanto la ceja, (imaginaria porque no poseo el gran talento), finjo burlarme de otros cuando realmente me burlo de mis emociones reprimidas.

Me puse a revisar un par de carpetas de notas para limpiar desperfectos y me encontré con la carpeta que use para desechar mis sentimientos jaja. Se habla mucho del síndrome de la Belle Epoque, esa nostalgia enferma y la eterna idealización de pasado.

Sin embargo, a mí tiende a pasarme lo contrario en privado, más cuando leo lo que he escrito en notas de apps o diarios viejos. Más allá del tono de la escritura, obviamente influenciado por alguna lectura en turno, la idea de yo visualizando otro fragmento mío sintiendo tanto por cosas que juraba eran el fin del mundo, y que lamentablemente no eran para tanto porque seguimos aquí lol, no puedo evitar autoreprimirme por sentir tanto, por mamar tanto... pero es peor darme cuenta que sigo cometiendo de alguna manera los mismos patéticos errores. Que aquí al parecer son más que alusiones, ya que no los menciono con nombre y apellido, como de costumbre, esos epítetos sólo le pertenecen a la privacidad de mis carpetas viejas.