Sinto que é sujo mas normal de se ter o ódio que me atravessa. É o que existe odiando a existência, é a única pausa do dia. O descanso inevitável corrói o que evito, o lado desperto queima e traumatiza.

Em caminhos aleatórios penso sobre o trabalho de usar os olhos e a boca, revirar as lágrimas e entender o destino. Qual o verdadeiro problema em estar e ser, em muitas vezes me sentir esquecido?

Abaixo de um sino de prata, ela estava sentada, sozinha.

Seus cabelos eram curtos e seus gestos, mínimos.

Compartilhamos o mesmo som. O sino que tocava fazia estremecer em mim uma vontade de ser mais uma gravura em sua superfície; não posso.

Minha vontade é de deitar sobre o mesmo banco e lhe perguntar o nome, sentir o mesmo vento, tomar da mesma vida.

Eu quero deixar algo acontecer por amor, jamais pelo nada que cerca a vida. Há muito de mim na simplicidade.

Irei parar de escrever, me substituir, me dar aos acontecimentos e rever minha existência.

Sobretudo, eu penso em continuar te amando.

Continuarei vendo o primeiro dia do primeiro amor, a primeira hora do primeiro beijo.

Eu deveria dormir naturalmente, sem pílulas ou outras invenções.

Deveríamos continuar tentando, mesmo quando nosso amor declina.

Em uma noite, desistimos de tantas maneiras que, na manhã seguinte, não havia mais nada para dizer.

Como um novo dia pode ser sem novidades?

Quando nosso amor declina, nós perseguimos o luto do cotidiano, tentamos evitar o efeito colateral do tédio, ficamos apáticos e irônicos. Ficamos distantes.

Quando meu amor vem abaixo, há uma dor de estômago na existência.

Eu canso de trazer comigo alguma esperança.

Quando nosso amor vem abaixo, esquecemos o jeito dos jovens amantes. Nos fechamos em uma redoma e nos mantemos assim.

Tudo o que no dia está em destaque passou pelas mãos dela. O último livro que leu, a taça que deixou na pia, suas luvas em cima da cama, sua maquiagem no banheiro.

Seu perfume é maldoso comigo; ele dá o ar da volta, ele me diz para encarar a porta e esperar... Ter esperança.

Quando vejo alguns rostos desconhecidos, lembro de conhecidos, mas nunca de forma direta. Meus dedos desenham o silêncio das vozes para que meu peito não conheça quem comigo fala. Dias e mais dias desorientado, fixo em uma sensação dormente.

Sinto um cansaço que vem do sorriso alheio, que permeia um dia falso. Sinto falta das mãos que tocaram meu antebraço pela noite; tenho comigo a sensação, e o desprezo por ela.

A noite em meu relógio cria um tempo fácil de sentir. É como o vento passando pelas orelhas; o que meus olhos observam muda a cada dia. Existem vezes em que não consigo levar tão facilmente meu corpo com o que pesa nele, então meu sono é prolongado.

Ainda sonho comigo mesmo. Dessa vez, eu levei as agulhas até mim. Perfurei meus joelhos e cotovelos, mesmo sabendo ser impossível, mas elas entravam como se não houvesse osso algum ali. E, sem saber o que eu injetava, apenas olhava para as agulhas e para minha expressão. Fazendo aquilo como se fosse normal, eu levei as agulhas até meus olhos. Subitamente, depois disso, acordei… calmo, com os pensamentos afogados. Uma das minhas mãos estava sobre o peito; eu não a sentia. Por algum motivo, ou nenhum, eu senti cheiro de sangue.

Nada me pertence, mas as coisas que tenho e amo acabam tendo um valor — seja os intrínsecos a elas, seja os que depositei em forma de afeto. Eu, ou mesmo o tempo, começo a ter visões positivas dentro de mim, e foi depois de queimar feito uma estrela que me senti em paz, feito um monge.

Certo dia pensei em tirar minha própria vida, deixar para trás tudo que escrevi até aqui, mas, mesmo assim, não seria tudo. Se o fizesse, continuaria engasgado com a raiva e a melancolia. No momento em que os vermes começassem a se alimentar do meu corpo, meu espírito também faria parte — isso é algo que não desejo.

De fato, eu gostaria de colocar meu espírito frente à minha carne para me ensinar lições que só o divino poderia — um espírito intacto.

Já encaixado nesse mundo, basta viver entre os blocos que guardam as flores em seus pequenos vãos. Eu sou um bloco, e minhas flores se mantêm aqui. Foi minha visão que as matou em uma realidade que não pertenceu a mais ninguém. Elas sussurraram por bastante tempo que o que eu estava fazendo doía muito, e parte dessa dor estava começando a fazer parte do meu rosto, enrijecendo cada olhar e cada palavra.

Deixe estar se for um plano divino, já que não consigo sentir o que vem do solo!

No céu ou no sol, em ambos meu estômago queima, me sinto cansado quando cada parte do meu corpo parece pensar por conta própria. Deixe estar se for continuar assim, agora eu não tenho mais estômago para a imaginação, pode ser que a vida fique pela metade, pode ser que eu não tenha ânimo.

Quando eu falhar, irei desistir e me perguntar em que discurso minha voz adentra para fazer parte do luto, mas até nessa parte eu me deixaria de lado.

Eu caminhei sem você, andei tanto e por tantos dias que agora todos os pássaros me conhecem. Os lugares em que passei me obrigavam a levantar a cabeça e colocar meus olhos no invisível que passava, para só depois descobrir que o que procurava não estava ali.