AnotherMiserableHumanBeing

ولأنهم عاجزون عن التناغم مع ايقاع الساعات، فقد عاشوا أيامهم في الركض متشبثين بأي أصابع ممدودة، فقط خشية التحديق في فراغ المسافات. ليس حباً في الرفقة، بل خوفاً من الحقيقة البسيطة: أنهم وحيدون تماماً مهما أسرعوا، وأن المسافات التي يهربون منها تسكن حقائبهم منذ البداية. ​وفي خضم هذا التسارع، نسوا أن الركض لم يكن يوماً وسيلة للوصول، بل ربما كان مجرد طريقة أخرى للصراخ دون صوت وشكل آخر من أشكال الهروب.

الحياة بقى دمها تقيل لدرجة إن النكت البايخة بقت بتضحكنا

نحن مجرد حشود من الصغار الذين كبروا على عجل.. نرتدي وجوه الآباء، ونستعير حكمة الأجداد، بينما قلوبنا لا تزال تبكي خلف أبواب الطفولة الموصدة، خائفة من عالم لم يشرح لنا أحد كيف نكبر فيه دون أن ننكسر

هذه اليد التي تحبك وتحنو عليك، التي تلتصق بيدك حين يخذلك الطريق، وتمسح على رأسك حين تقسو عليك الأيام أو حتى حينما تقسو على نفسك. هذه اليد، راحتها، أكبر من كل العالم، أوسع من كل العالم.

وما الشتاء إلا أحلام منسية، لقاءات مؤجلة، وغيمات صباحية مثيرة للحزن