Um reflexo da loucura

Aqui estão os textos do projeto de heterônimos criado por Adriano Avelino

Uma palavra sacana  que pode destruir tudo. Será que sua conversa torta, seu olho escancarado não são apenas a confirmação? Quantas vezes fecho a janela da realidade com medo de estourar a bomba, surgir o dragão e tudo cair por terra ? Me pergunto se preciso afirmar que não preciso das sua fala mal acabada, das desculpas sem sentido e as orações com poucas palavras. Aqui não cabe o murmulho ou  o “sim” preciso da palavra lavada. Estendida. Passada a ferro quente e clara. Seu sorriso me parece até uma comédia, uma farsa bem acabada. Um blinde ao consumo. A relação que a tempos me obriga a ter contigo. Talvez aches que es um  pessoa, uma coisa, um objeto ou até mesmo um sentido que faço parecer que está deslocada minha atenção. Tu  Meu caro Querido Doce ser  Não passas de um borrão perto do que penso, do que vivo e do que respiro. Pegue tudo e me deixe só. Volte para aquilo que desejas e sonhas.  Longe de tentar me enganar. Persuadir

Seu envolto é permissivo. Pelo menos foi assim que pensei quando as chamas do sonho insistiram em tocar meus pensamentos. Aquela sensação de vitória foi se esgotando a medida que o convívio social se desenvolvia. Tudo começou com o apagamento. Meu cabelo crespo, meu nariz grande e minhas coxas largas nunca foram vistos como problemas; aliás elas eram ressignificadas. Eles diziam que o castanho do meu cabelo ao sol era bonito e reluzia junto aos meus olhos castanhos, minhas coxas combinavam com a estatura do meu corpo e minhas canelas finas e meu nariz largo, bom, esse nem era notado. Mas era filho de uma negra e quando proferia isso seus olhos se enchiam daquele pasmar exótico, Na universidade privada branco é sinônimo de “aqui é seu lugar”. Esse era o início. Logo que descobriam meu laço Silva no nome as coisas passavam a fazer sentido e logo era descaracterizado por ser bolsista.  As orbitas oculares de meus pares quase saltavam ao constatar meu nome na lista de bolsistas das palestras que aconteciam, a instituição dizia firmemente meu status em qualquer situação acadêmica pública em que era apresentado. As frases de perturbação daqueles nobres espectadores faziam parte do meu cotidiano como trocar de cueca após o banho ao fim do dia de trabalho e estudos: “Como você conhece tantos autores?”, “Você deveria ser como nós e pagar mensalidade, parece ter nascido no mesmo lugar que a maioria”. Essas frases chegavam aos meus ouvidos como lixo que nos persegue na rua que é largado pelo outro e gruda em nossos pés nos fazendo, por um breve momento, deixarmos de caminhar para averiguar o quão grave foi o resquício que permaneceu Mesmo com as frases e os constantes esvaziamentos eles me aceitam, pois colhia em minha jornada os critérios do que achavam ser sucesso: acumulo cognitivo de leituras e absorção do mundo intelectual. Ás vezes alguns me chamavam de “amigo” e meu estômago revirava frente aquela afirmação falsa e traiçoeira. Ser pobre, gay , periférico e alguém que deseja entrar em um lugar que em tese não o pertence o faz ter uma vida de constante lembrança de seus laços, assim como a eterna lembrança do lugar de que provém. Agora entendo o motivo da corrupção de alguns, o esquecimento dos laços e aceitação de um mundo que não é seu, mas deles. A merda tem cheiro bom, de dinheiro para ser preciso. Essa merda pode te colocar em grupos, em palestras e oportunidades que só os do alto da pirâmide dividem entre sí. Mas entendo, só agora, a dor que eles sentem em entrar nesse processo e a constante luta interna em entender que só assim conseguiremos.

Diria que aquele seu amor me foi tóxico Na verdade o amor que criei por ti transcendeu  Meu Lorde, tu não passou de uma ideia fabricada em minha mente  Sua morada, seu corpo e sua própria existência foram cunhados nos pilares que com meus punhos sustentei  Aquele amor, cego, avarento e cheio de ti  corroeu me destruiu de dentro  para fora a medida que sua fonte transbordava frente ao chão de concreto que minha boca construiu  Querido, não passaste de uma metáfora  um arrancado de minha própria imaginação. Quero que você parta mesmo que para isso leve minha devoção e destrua tudo que meus pulmões respiraram.

J'ai écrit dans le monde ce que je ressens J'ai souhaité seulement ce dont j'avais besoin Leviano 

E quem disse que a vida é bela? - rufou Hera as pontas dos dedos Diogines, como o pequeno ser que era, frente aquela figura desbravou a pergunta: E quem disse que não é? Talvez nesse momento, pela primeira vez, o homem escreveu sobre o paradoxo da vida. A eterna visão da calamidade persegue alguns espíritos como a necessidade de beber água. Mas nos nutrimos de tantas coisas, sentimentos , seres e momentos. A dicotomia do mundo se diluiu na própria experiência dos seres a medida que suas jornadas foram se prolongando. Mas cá estamos. Na busca eterna de simplificar, formatar, dar lugar , deslocar as culpas para nós. Talvez Hera e Diogenis tinham apenas medo de reconhecer o caos que a ambos parecia sombrio, devastoso,  sem formato, limites ou expressões claras. Mas e a beleza do caos? Nele há o inesperado, o desconhecido, a possibilidade que nunca nos tocou, o cheiro que nunca nos brindou, a doçura que nunca fomos capazes de cogitar e um mar cheio de átomos a serem encontrados; pulsando vida e singularidade" A.S.A