Tears of Blood

a secret code between women: are you safe? in a contact of eyes. i’m here if you need me, the littlest shift of a skirt, of an inclined head, of watching the man who is asking you to smile, bitch. you aren’t alone on the walls of restrooms, i was where you are too. the quiet doling of emergency numbers, the shelters. the space between two women in a largely empty train station. the waiting game of two women strangers who walk, quietly and quickly, to their cars in abandoned parking lots, who watch to be sure the other leaves safely. text me you get home safe. the tally marks of drinks on hidden wrists, carefully disguised as other things ever since men picked up on what it meant and used it to target the “weakest link.” 

I naturally prefer the form of the book. We’ve loved it for centuries, and no wonder: Look at it; its always-opening-to-something, its two wings, its two sides making one form, its act of opening us as we open it — you can’t “open” a screen like you can literally open a book. And a book always holds the reminder of the organic world, the trees that went to make it — and the word “spine” was originally used for the spine of the book because of the spine of the creatures whose skins were once used to bind books, the place where the skin folded over the creature’s own spine. That’s how close to the process of life, death, time, growth and oxygen the form of the book is.

“Eu sou daquelas pessoas inseguras que volta pra ver se fechou a torneira, se a porta está trancada, se o fogão está desligado. Eu sempre fui assim, sempre precisei reafirmar minhas certezas - então não me culpe se eu ficar perguntando se você ainda gosta de mim umas dez vezes ao dia.”

Ela disse: “Estou com tanto medo…” E eu perguntei: “Por quê?” Aí, ela respondeu: “Porque estou me sentindo profundamente feliz. E uma felicidade assim é assustadora.” Voltei a perguntar por quê, e ela prosseguiu: “Só permitem que alguém seja assim tão feliz se estão se preparando para lhe tirar algo”.

Eu quis espernear, gritar “Fica pelo amor de Deus!” Mas desde quando a gente pede uma coisa assim? Desde quando a gente tem que implorar pra alguém ficar? Mesmo que a vontade inunde nossa alma, e a certeza da falta destrua nossas vontades, amor não se implora.

No black woman writer in this culture can write ‘too much.’ Indeed, no woman writer can write ‘too much.’ Considering the centuries of silence, the genres of writing that have been virtually the sole terrain of men, more contributions by women writers should be both encouraged and welcomed. As a professor I sit in classrooms year after year talking with young women who are uncertain about their voices, who are still grappling with whether they can become ‘authors.’ Many of these young women are afraid to speak, let alone write. When I witness their fear, their silences, I know no woman has written enough. Then there are the exceptional female students who are unable to complete their own writing, who are blocked when it comes to putting their visions on paper, who diligently write work for their male peers or older men who require assistance, yet these females remain too shy to claim their words. When I witness this self-betrayal, I know no woman has written enough.

i understand when ur 13 and u just realized u have a mental illness and ur so relieved to know there are other ppl going thru the same thing as u, its easy to slip into the idea that your newly labeled thoughts and behaviors are normal and okay.

Eu não quero! Eu não quero ser seu meio amor, sabe por quê? Porque a vida não é feita de laranjas para serem completadas, já viu alguma laranja nascendo pela metade? Como as laranjas nós todos nascemos inteiros, não necessitamos de metades, para fazer com que nos sintamos completos. Se for pra ter alguém temos que largar o mito da laranja e pensar no inteiro da matemática, como o número dez que é um inteiro formado por outros dois inteiros que pode sim ser partido, mas ainda é inteiro, parte de outros inteiros, é assim que somos. Sendo inteira, eu não aceito seu meio amor, se não soma, não venha me subtrair, se és meia laranja, desculpa mas eu sou a laranja toda, não aceito metades, não preciso me completar, eu quero é transbordar.

O indivíduo se mata para parar de sofrer.

Eu ando tão cheia de saudades suas.

É cedo demais para pensar nessas coisas, mas minhas neuroses não marcam horário para encher o meu saco. Uma lembrança atrás da outra em uma sequência sem fim, e seja lá o que isso significa, vou fingir que é cedo demais para se martirizar assim. Meus pensamentos são passageiros, não preciso me preocupar. Daqui uns vinte minutos, vou estar olhando para o lado, à procura de alguma merda para fazer e nem vou saber quem é você. O problema é quando os vinte minutos se vão e não acho nada de útil que sirva para matar o tempo, e acabo voltando a pensar naquilo tudo que vivemos.

Pode parecer meio clichê, mas faça uma forcinha para todos os dias acreditar que coisas boas estão prestes a acontecer na sua vida. Saiba dar valor às pequenas alegrias rotineiras. E quando uma descarga de pensamentos negativos estiver prestes a explodir na sua cabeça, lembre-se da seguinte citação de Budha: “controle a sua mente ou ela irá te controlar. Pensar positivo é algo que só você pode fazer por si mesmo!”

“Porque metade de mim é o que eu grito, mas a outra metade é silêncio. Porque metade de mim é partida, mas a outra metade é saudade. Porque metade de mim é o que ouço, mas a outra metade é o que calo. Porque metade de mim é o que eu penso, mas a outra metade é um vulcão. Que o medo da solidão se afaste, e que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável. Porque metade de mim é a lembrança do que fui, a outra metade eu não sei. Porque metade de mim é abrigo, mas a outra metade é cansaço. Porque metade de mim é amor e a outra metade também.”