⸻ 𝑇𝐻𝐸 𝑬𝑿𝑰𝑻

Para o baile improvisado, Faith sabia que era necessário algumas flores. Muitos já tratavam na comida e bebida, Faith, decidiu ir tratar dar flores. Já com um vestido posto, Faith apareceu com um enorme ramo de flores "Acredito que isto seja flores suficientes para a decoração?" Questionou a muse, enquanto começava a decoração para assim os toques finais serem realizados e a festa começar.

A roupa escolhida para a festa de encerramento da viagem não era nada refinada — um terno velho do pai, uma camisa social com dois botões ameaçando cair e um par de tênis All Star surrados, ainda mais imundos depois do acidente e de semanas perambulando pelo mato. A viagem por si só já havia sido uma extravagância, então não podia torná-la ainda mais cara comprando roupas, por mais envergonhado que ficasse. Nada daquilo importava agora, no entanto, então somente se vestiu e passou a ajudar os colegas a organizar o baile. “Olha, eu não sou um decorador profissional, mas diria que é mais que suficiente.” Respondeu, oferecendo a Faith um sorriso. “Onde você encontrou isso tudo? É impressionante. Quem sabe algumas delas não sejam comestíveis, sabe, para depois.”

                                        quanta   teimosia   !     não   se   surpreende   com   a   resistência   alheia   ,   afinal   é   como   um   bônus   ser   a   irmã   mais   velha   de   uma   família   grande   cheia   de   garotos   .    desenvolveu   a   paciência   como   um   super   poder      —   ou   ,   quiçá   ,   apenas   esteja   particularmente   zen   .       me   deixe   ver   sua   mão   !     quem   vê   pensa   que   vai   ler   as   linhas   da   vida   de   muse   ,   porém   ,   apenas   quer   ajudá-lx   a   retirar   a   maldita   farpa   de   madeira   .   você   estava   buscando   lenha   ?      inqueriu   ,   cuidadosa   ,   quando   tenta   espiar   a   mão   com   certa   cautela   .     é   estratégia   ,   porém   ,   em   fazer   um   grande   caso   para   desfocar   a   tensão   sobre   o   cadáver   no   andar   de   cima   .   

“Não me magoe, Cassie.” O pedido vem embalado em uma voz embargada, mas não passa de teatro. Clay usa sua melhor cara de coitadinho, bico e tudo, como se a minúscula farpa em sua mão fosse causadora da maior dor que já sentira na vida. Era um pequeno jogo: Cassandra tentava aumentar a situação para que se distraíssem da surpresa no andar de cima da cabana, e Claymore seguia sua deixa sem hesitações, como um bom ator de improviso. “Sim…” Responde ele, estendendo a mão ferida. “Pensei que seria uma boa ideia, já que todo mundo estava tão ocupado com a cabana e os animais. Precisamos de fogo para assar a carne, certo?” Explicou, ora concentrado na própria mão, ora levantando o olhar para o rosto da garota. “Além do mais, acho que não tenho novos truques de carta para mostrar.”

@amarcnta Claymore digeriu as palavras lentamente. Era um homem supersticioso. Estaria mentindo se dissesse que não se sentia diferente desde a morte de Ethan, desde que todos os sobreviventes voltaram a pisar em Hanover ao mesmo tempo. Seus pensamentos visitaram diversas opções nos últimos dias: uma maldição que despertaram na floresta, ou até mesmo antes, quando embarcaram naquele avião; uma retribuição do universo, o pagamento dos pecados que cometeram enquanto estavam desaparecidos; ou apenas uma dívida que deixaram para trás, aberta, no momento em que foram resgatados e não terminaram o que começaram. Todas elas, porém, levavam à mesma conclusão, a certeza de que o que acontecera com Ethan era o início de algo maior.

“Sim… Sim, eu sinto.” Concordou, finalmente, com certa derrota na voz. Os olhos fugiram da figura de Juno e pararam em suas próprias mãos. “Mas se isso foi só um aviso, como podemos ter ideia do que enfrentaremos em seguida? E… E por que Ethan? O que ele fez para merecer o que aconteceu? Cristo, eu nem consigo olhar para a família dele sem sentir meu estômago revirar.”

“Dá pra fazer os dois. Ser idiota e estar certo.” Clay deu de ombros com um sorriso. Talvez fosse assim que alguns de seus ex-colegas de universidade o vissem — o idiota que às vezes tinha razão. “Ah, eu tenho certeza que ele ficaria sem palavras.” Ele concordou com a cabeça, ainda que o tom de voz e os cantos dos lábios arqueados revelassem o quanto as palavras de Eliza o divertiam.

Não achava que os policiais estavam preocupados com os argumentos e ameaças dos sobreviventes, independente de sua influência ou do quão certos ou errados estavam. A morte de Ethan era maior que eles — era sobre um mistério reacendido, sobre uma porta entreaberta, sobre o imaginário popular atraído por aquela queda de quinze anos atrás. Sozinho, nenhum dos sobreviventes faria qualquer diferença.

“É, é bom ver isso aí. Não é como se Hanover tivesse uma abundância de hotéis, e esse monte de jornalistas e curiosos deve estar ocupando quase todos.” A movimentação o incomodava, outrora acostumado com a calmaria da pequena cidade universitária. O restaurante do Six South nunca foi tão requisitado. “Ah, pode ter certeza que eu vou pegar. Por aqui, senhorita.” Gesticulou em direção à porta de saída, de um jeito teatral, como assistia seguranças guiarem presidentes fictícios em filmes de ação. O café era a meros dois quarteirões de distância, talvez exatamente porque os policiais odiavam o café sujo da delegacia e não sabiam viver sem sua dose diária de cafeína. “Então, como é estar de volta?” Perguntou Clay, que ainda assim não conseguia lidar com o silêncio de dois quarteirões. Dentro dos bolsos dianteiros da calça, os dedos se contorciam, sem saber o que fazer com si mesmos. “Você tá mais… loira.”

Tantas discussões para no final tudo ficar sendo decidido por votos, ou empates que não levavam ninguém a lugar algum. Estava sendo desgastante e por isso preferiu se juntar a Clay, ao menos ele tinha piadas boas para distrair de todo aquele caos. Ou ela deveria pensar em circo? Ao menos alguém parecia se divertir. ❝ E você sir imortal, pretende nos tirar daqui quando com toda sua onipotência? ❞ Permaneceu na brincadeira, soltando um longo suspiro conforme se jogada ao lado dele no tronco oferecido. Se fechasse os olhos sentindo a brisa, poderiam fingir que estavam num banco da faculdade ao entardecer. ❝ Considere isso um vínculo para a vida toda, caro amigo. Não é todo dia que temos a chance de comer amoras estragadas... Já olhou o cardápio de hoje? Isso é iguaria. ❞ Apesar do tom brincalhão, era meio que uma verdade. Eram amoras ou nada. Ela entregou o punhado que tinha em seu bolso enrolado num pano rasgado e indicou que ele poderia ficar com todas. Com fome ela estava, mas apetite lhe faltava. ❝ Acho que não estou muito afim de opinar sobre se deveriam queimar os corpos ou não. ❞ E todo mundo sabia exatamente o porque.

“Ei, eu nunca disse que era onipotente. Esse é o Deus com D maiúsculo, lá em cima.” Ele apontou vagamente para o céu. “Mas eu sei fazer truques de carta, se quiser ver.” Sorriu com os dentes, de um jeito exagerado que mais parecia que alguém estava com uma faca em suas costas. Só queria ser bobo o suficiente para arrancar uma risada de Pandora, mesmo que fosse de pena. Tinha ciência de que ambos estavam comendo pela beirada, tentando não chegar ao centro que guardava uma verdade irrefutável sobre a garota: sua mãe estava morta. Entre os corpos enterrados, e entre os corpos que os outros sobreviventes discutiam ou não se deveriam queimar, estava o corpo da Sra. Abernathy, agora certamente em um estágio do processo de decomposição que ninguém gostaria de presenciar, muito menos sua própria filha. Era cruel esperarem que ela desse uma opinião, mas também seria cruel da parte dele olhá-la como uma pobre coitada, então somente não fazia nem um, nem outro. “É, bem… Eu até diria para darmos as mãos e fugirmos juntos no meio da madrugada, mas você não é meu tipo.” O sorriso presunçoso quase se desmanchava em uma risada, tão ridículas eram suas palavras. “Eu só queria entender por que está demorando tanto para sermos resgatados. Tipo, o quão difícil é encontrar os destroços enormes de um avião com um monte de gente acampado ao redor deles?”

quando: timeline atual, 2025

quem: juno & open.

* juno estava sentada na mesa mais afastada do molly's, a luz suave do final da tarde filtrando-se pelas janelas. a xícara de chá esfriava à sua frente, mas ela nem ao menos se importava com isso. seus dedos passavam com delicadeza pelas cartas de tarot espalhadas sobre a mesa. de repente, juno notou o olhar de alguém sobre ela, mas não se apressou a agir. ela não era do tipo que fazia questão de chamar atenção, mas algo na presença da pessoa parecia chamá-la. lentamente, ela pegou uma carta do baralho e a virou, deixando-a repousar sobre a mesa. a carta era "a morte", uma carta que nem todos estavam dispostos a encarar. — não se assuste. — disse juno, com um sorriso discreto, sem olhar diretamente para a pessoa. — a morte, aqui, não significa o fim... apenas uma transformação. uma mudança, algo indo para dar espaço ao novo. — ela virou as cartas de forma relaxada, como quem já estava acostumada com aquele tipo de interação. — a morte, mesmo no sentido mais amplo, no sentido terreno que nós compreendemos, nunca é de fato o fim. — disse, de forma críptica. a xícara de café em sua frente já estava fria, mas ela não se importava. os olhos da pessoa que a observava a intrigavam, e havia algo nos gestos que sugeria que o destino estava tentando dizer algo. ela levantou a cabeça e olhou para a pessoa pela primeira vez, o sorriso ainda suave. / ♡

“É… Mas às vezes ela só significa morte mesmo, né?” Respondeu Claymore, descrente das palavras de Juno. Talvez, se não tivesse acabado de enterrar Ethan Carter, não fosse tão duro com a leitura das cartas — era um homem supersticioso, afinal de contas, e não lhe custava acreditar em sinais que o universo lhe enviava —, mas no momento tinha pouca fé a oferecer. Ainda assim, havia interesse o suficiente para que se sentasse de frente a Juno, na mesa que ela ocupava. “O que você acha que significa, neste momento?”

Eliza estava na delegacia batendo o pé em impaciência. Queria entender em que contexto achavam de bom tom pedir depoimento para pessoas que sequer estavam na cidade quando Ethan morreu! Ela entendia os trâmites legais — claro que entendia, era advogada. Sabia que em casos como aquele, a polícia tentaria traçar qualquer conexão, por mais tênue que fosse. Mas isso não tornava a situação menos irritante, na sua opinião. Ela já tinha organizado sua viagem de volta para Cambridge. Passou horas ajustando voos, reservas e prazos para não comprometer sua agenda. Tudo meticulosamente planejado, como sempre. Odiava ver sua agenda comprometida. "Olha..." Começou, buscando o mínimo de paciência onde não existia. "Eu entendo o protocolo, entendo a necessidade de coletar informações. Mas isso não muda o fato de que eu não estava aqui quando Ethan morreu. Meu depoimento não vai levar vocês a lugar nenhum, além de desperdiçar meu tempo e o de vocês. Eu tenho um escritório para administrar e pessoas para atender!" Falou com um dos oficiais que não deu nenhuma importância para a reclamação da mulher. Ela grunhiu, passando a mão no cabelo em um gesto impaciente, dando meia volta. Neste momento avistou MUSE e o chamou, mesmo sem saber se estava assistindo o seu barraco ou não. "Você sabe onde eu encontro café aqui? É uma necessidade."

Clay assistia à cena com certo divertimento. Além da experiência única — e de revirar o estômago — de ver todos os sobreviventes do Voo 317 no mesmo lugar pela primeira vez depois do resgate, tinha a oportunidade de descobrir o quanto haviam mudado naqueles anos e o quanto permaneciam os mesmos. Eliza era uma das pessoas que conseguiram fazer algo da própria vida após o acidente, aquelas que Claymore ora invejava, ora desprezava — como ousavam seguir em frente? —, mas a polícia parecia pouco interessada em suas responsabilidades de trabalho ou em sua vontade gritante de correr dali o mais rápido possível. O homem já havia desistido: continuava em Hanover, de toda forma, e sabia que a morte de Ethan despertaria interesses de diversas direções, legais ou não.

“Eu até sei…” Começou, quando Eliza finalmente desistiu de tentar convencer os policiais. Ser chamado por ela o surpreendeu, mas não o suficiente para não fingir casualidade. “Mas tem gosto de água suja. Aí você vai se decepcionar, ficar ainda mais irritada e quem sabe agredir um oficial como resposta, e então depois disso é bam! Noite no xilindró em vez de no conforto de sua cama de hotel. Depressão total.” Ele negou com a cabeça, desaprovando o cenário hipotético. “Se for mesmo uma necessidade, porém, tem um lugar aqui perto com um café bom de verdade e zero riscos de prisão. Bom, normalmente, pelo menos.”

Daryl já havia lido sobre a morte de Ethan Carter no jornal da cidade. Receber o convite do funeral não foi uma grande surpresa; quase jogou o papel na lareira acesa da cabana. Não devia nada a Ethan ou a qualquer um dos sobreviventes mas, ainda assim, mal esperou o dia amanhecer para vestir um casaco surrado, pegar as chaves da velha caminhonete e seguir até o endereço. Ele foi o primeiro a chegar, mas apareceu tarde entre os demais, como se ainda hesitasse em estar ali. Alguns rostos conhecidos estavam reunidos em torno do caixão, entretanto, ele não se aproximou de imediato. Preferiu ficar à margem, como sempre fazia. — Seu filho da puta... — Sussurrou com um escarro, pensando em como odiava se sentir obrigado a prestar uma última homenagem ou seja lá o que fosse à Ethan. Quando o caixão começou a descer, ele finalmente se aproximou de MUSE. — Achei que já tínhamos enterrado o bastante. — Murmurou com a voz rouca e sem humor.

Ethan estava morto. Ethan estava morto. O fato girava em sua cabeça como uma espiral, infinitamente a percorrendo e, ainda assim, nunca absorvido. Passou a noite anterior sendo atormentado por pesadelos, virando de um lado para o outro da cama como um suplício para que apenas descansasse, mas os óculos, tão escuros quanto suas roupas pretas, eram a prova de que não tinha dormido um minuto sequer de paz. Ninguém precisava ver suas olheiras nem o inchaço ao redor dos olhos de quem havia chorado.

“Às vezes as pessoas só morrem. Não precisa ser em um acidente trágico.” Foi o que respondeu a Daryl. As palavras eram uma tentativa de convencer, também, a si mesmo: já tinha, sim, enterrado o suficiente em seus trinta e cinco anos de vida, mas aquela morte não precisava ser como as da floresta. Podia ser somente uma morte. O rumo que a vida tomava naturalmente, sem ligação alguma com o que aquele grupo específico de pessoas havia passado. “Não dizem que a gente precisa respeitar os mortos?” Os pensamentos foram empurrados para o fundo da gaveta e um sorriso incitante cresceu nos lábios de Claymore, que se virou para olhar para a companhia. Se referia ao xingamento de Daryl, que não evitara ouvir da distância que estava do caixão. “Não que eu não ache que ele foi um filho da puta morrendo assim, mas talvez não deva falar isso na frente da família dele.”

ㅤㅤㅤㅤㅤ﹡ㅤㅤ⸻ㅤㅤclosed starter for @quaxinim - timeline passada.

Eram muitas decisões a serem pensadas. Ficar perto do avião ou sair, caçar ou não caçar, queimar corpos, pedir ajuda... Claro, todas tinham um fundamento também, mas Pandy perdeu sua mãe na queda e depois de uma semana estava começando a duvidar de que também havia perdido a esperança que muito provavelmente se estraçalhou na queda também. Enquanto todos ficavam discutindo e decidindo tudo, ela preferia ficar mais distante e foi no meio de uma dessas discussões que acabou se aproximando de Clay. ❝ O que foi? Se acha bom demais para dar um palpite sobre caçar ou não? ❞ Perguntou na brincadeira conforme se aproximava um pouco mais. Já estava para escurecer outra vez e com o frio que fazia pela noite, ela vestiu a jaqueta novamente na esperança que fizesse menos frio que as noites anteriores. ❝ Está com fome? Eu ainda estou com as amoras da minha parte, mas estão azedas demais e não quero tudo. Se quiser e estiver com fome, posso dividir algumas. ❞

Clay não era um sobrevivente nato. Para alguns de seus amigos e companheiros, a vida nos ermos se desenrolava naturalmente — em apenas uma semana, estavam organizando a logística do pequeno acampamento improvisado, colhendo comida, enterrando os mortos e tentando encontrar maneiras de aproveitar o possível daquele desastre. Enquanto isso, a maior contribuição do garoto para o grupo era entretê-lo com piadas ruins e histórias inventadas ao redor da fogueira, seu próprio pão e circo humano. Então, quando mais uma discussão sobre o que fazer a seguir era levantada entre os sobreviventes, Claymore silenciosamente se esgueirava para o canto e deixava que o restante decidisse.

“Ora, claro. Esse tipo de tarefa é para os mortais, não para mim.” Ele respondeu, o tom exageradamente formal e performático aos poucos se desfazendo em um sorriso brincalhão. Estava sentado em um tronco que agora faziam de banco, e deu um chega para lá para dar espaço a Pandora ao seu lado. “Uau. Então você só está disposta a dividir comida comigo se estiver azeda? Dureza, Pandy.” Provocou, mas logo a mão se estendia para aceitar as amoras. Estava com fome há tantos dias que não se importaria nem se estivessem estragadas, contanto que não morresse de envenenamento. A pouca comida que colhiam — e os lanches que sobraram do voo — era somente suficiente para que o estômago não doesse tanto. “E você? Também se acha boa demais ou só prefere ficar com as amoras azedas?”