All is Temporary

“Não é morrer que é ruim, é estar perdido que é ruim.”

“Por favor não me olhe diretamente assim, é de quebrar o coração.”

Você não pode olhar pra mim e fingir que nada aconteceu, admita eu deixei marcas em você.

Minha mãe sempre dizia que um sonho nunca esta tão distante quanto a vontade de querer realiza-lo.

Esperança também é uma forma de prisão.

Cara, eu acho que nunca nem me a-pai-xo-nei por ele. Um dia me perguntaram se eu já havia me apaixonado por alguém e eu disse “Não sei”, então a pessoa me veio com “Se você não sabe é porque nunca aconteceu”. E eu quis saber como ele tinha tanta certeza e fui convencida com um “Porque machuca, mesmo quando tudo está bem”.

Ninguém ajudou, eu me virei sozinho. E isso me endureceu um pouco mais.

Bom, feliz talvez ainda não. Mas tenho assim… aquela coisa… como era mesmo o nome? Aquela coisa antiga, que fazia a gente esperar que tudo desse certo, sabe qual? — Esperança? Não me diga que você está com esperança! — Estou, estou.

Amor de amigo é coisa engraçada! É diferente de amor de pai, de mãe, de irmão, de namorado. Amor de amigo é amor que completa a gente. Um amigo não precisa estar com a gente o tempo todo, porque amor de amigo vence a distância. Amigo que é amigo mesmo pode até ter outros amigos, porque amor de amigo nunca acaba. Ele se multiplica. Tem amigo de tudo quanto é jeito: de infância, da escola, de bairro, de igreja, de faculdade, de internet, amigo de amigo. Tem amigo até que a gente nem lembra de onde veio. E cada um deles tem um espaço guardado na memória e no coração. Amigo é amigo porque está presente nos momentos mais importantes da vida da gente: o primeiro beijo, a primeira festa, a aprovação no vestibular, um picnic sábado à tarde, um dia de praia, ou até um almoço de domingo. Aos meus amigos, a todos eles, eu desejo que conquistem cada vez mais amigos. Porque amor de amigo não se cansa de amar.

E qual é a minha definição de amor? Tenho o nome de uma música do Chico Buarque, bem antiguinha, a que meu pai cantava no karaokê do bar próximo à sua casa. Depois que eu nasci, ele passou a me levar junto e no final da música fazia questão de dedicá-la pra mim. E eu ficava na mesa, morrendo de vergonha e pedindo que ele parasse com aquilo. Mas ele sempre fazia novamente. Ele sempre cantava a música do meu nome e dedicava pra mim. Por anos. E nunca sequer ficou com raiva ou magoado por eu sentir vergonha dele por isso. Isso é amor. Quando eu era pequena, sempre que minha mãe chegava do trabalho, eu perguntava se ela tinha trazido presente. E ela, todo santo dia, antes de ir pra casa, passava no supermercado e comprava alguma coisa, mesmo que fosse apenas um bombom. Ela nunca voltava pra casa de mãos vazias. Nunca quis me decepcionar. Isso é amor. Aos oito, vi uma gelatina no chão perto do caixa do supermercado e a peguei. Ao atravessar a rua, mostrei pra minha tia. Que me fez voltar, devolver e me desculpar pelo roubo. Ela sempre me fez ser e querer ser uma pessoa melhor. Isso também é amor. Um dia falei pro meu namorado que não gostava de flores, porque eram apenas um presente fútil que se dá quando não se quer ter esforço pra agradar uma mulher. Mais uma grande tirada do capitalismo. Ri e completei que só iria gostar se ele mesmo fizesse a flor. Então ele passou o dia inteiro tentando fazer uma flor de origami por vídeos da internet, pra me dar. E foi o melhor presente que eu já recebi. É isso. O amor é isso. É a música do karaokê, o bombom do supermercado, a lição sobre a gelatina, a flor de origami. O amor é o detalhe.

Você sujou sua meia branca de tanto andar pela casa tentando fazer algo que não fosse ficar perto de mim. Até que seu joelho, o único sincero em seu corpo, estalou exaurido e se arrastou pra perto. Você queria mexer nos meus cabelos, mas achou mais elegante usar as pontas duplas da minha franja lateral para chicotear meus olhos. Eu ia encostar minha cabeça na sua perna e fechar os olhos quando você arrotou algo sobre a obviedade da rara existência de sentimentos puros na vida adulta.

Morro de saudade sua, mas não te quero de volta. Já doeu uma vez.

Pra você ver, não existe mocinho e bandido nesse enredo. Você errou, eu errei também. Mas vai ver a gente estava tentando ser feliz, e felicidade é um patamar complicado de alcançar.

Eu sofro porque, quando você acha mais da metade do mundo babaca, você passa muito tempo sozinho.

“Desejo-lhe sorte, baby. Você sabe. Há um bocado de coisas que amei em você.”

fuga

É a depressão que você sente quando o mundo como é, não se alinha com o mundo como você acha que deveria ser.