Prosas & Bobagens

A vida tem caminhos estranhos, tortuosos, às vezes difíceis: um simples gesto involuntário pode desencadear todo um processo. Sim, existir é incompreensível e excitante. As vezes que tentei morrer foi por não poder suportar a maravilha de estar vivo e de ter escolhido ser eu mesmo e fazer aquilo que eu gosto – mesmo que muitos não compreendam ou não aceitem.

Sou muito fechado, tenho mania de guardar tudo pra mim, não gosto de dividir meus problemas com ninguém, prefiro aguentar tudo sozinho, em silêncio… até a dor passar ou simplesmente diminuir.

Minha cabeça gira. Não sei bem o que eu quero, o que eu preciso. Há dias que pertenço ao silêncio, e nele repouso os mais loucos devaneios. Outros dias sou ruído, ruído intenso e perturbador, ruído confuso. E poucos dias sou melodia, sou ordem, sou certa. Tenho tantas fazes, tantas lágrimas, tantos sorrisos, que muitas vezes não sei se me pertenço por completo. E quem é que aguenta isso tudo? Não é todo mundo que fica, que entende, que releva… Por muitas vezes não quero mais ser eu, quero vestir outra pele, quero ter outros cabelos, outros pés, outras genitálias. Porque talvez só assim eu me encontre, em outros caminhos, outras palavras, outras loucuras.

Pessoas cansadas deitam e dormem, pessoas tristes apenas deitam. Há uma diferença entre estar cansado do dia, e estar cansado da vida.

Ser feliz até onde der. Até onde puder. Sem adiar, ser feliz o tanto que durar.

O egoísmo pessoal, o comodismo, a falta de generosidade, as pequenas covardias do cotidiano, tudo isto contribui para essa perniciosa forma de cegueira mental que consiste em estar no mundo e não ver o mundo, ou só ver dele o que, em cada momento, for suscetível de servir os nossos interesses.

Que é frequente persuadir-me De que sou sentimental, Mas reconheço, ao medir-me, Que tudo isso é pensamento, Que não senti afinal. Temos, todos que vivemos, Uma vida que é vivida E outra vida que é pensada, E a única vida que temos É essa que é dividida Entre a verdadeira e a errada. Qual porém é a verdadeira E qual errada, ninguém Nos saberá explicar; E vivemos de maneira Que a vida que a gente tem É a que tem que pensar.

Primeiro você cai num poço. Mas não é ruim cair num poço assim de repente? No começo é. Mas você logo começa a curtir as pedras do poço. O limo do poço. A umidade do poço. A água do poço. A terra do poço. O cheiro do poço. O poço do poço. Mas não é ruim a gente ir entrando nos poços dos poços sem fim? A gente não sente medo? A gente sente um pouco de medo mas não dói. A gente não morre? A gente morre um pouco em cada poço. E não dói? Morrer não dói. Morrer é entrar noutra.

É exatamente disso que a vida é feita, de momentos. Momentos que temos que passar, sendo bons ou ruins, para o nosso próprio aprendizado. Nunca esquecendo do mais importante: Nada nessa vida é por acaso. Absolutamente nada. Por isso, temos que nos preocupar em fazer a nossa parte, da melhor forma possível. A vida nem sempre segue a nossa vontade, mas ela é perfeita naquilo que tem que ser.

Já levei muito na cabeça. E já feriram muito meu coração. Apesar disso, não me fecho, não me oponho, não deixo de me entregar. Acho que a gente deve ir, não ficar. Quem não vai não sente. Quem não vai não vive. É por isso que, retalhada, remendada e costurada, sigo. Mesmo que doa.

A verdade é que as pessoas de verdade estão em casa. Não é triste pensar que quanto mais interessante uma pessoa é, menor a chance de você vê-la andando por aí?