EGO TRIPPING.

you  are  tired  eyes  &  ink-stained  fingertips  ;  wire-rimmed  glasses  nestled  atop  tousled  hair  in  need  of  a  wash,  forgotten  even  as  gaze  attempts  to  squint  artwork  into  some  form  of  focus.  you’re  a  from-page-to-life  cliche,  austin  weekes  -  standing  alone  in  a  quiet  gallery  mere  minutes  after  opening  ;  all  boney  limbs  &  too-big  t-shirts  &  lightwash  jeans  that  don’t  quite  sit  right  on  your  hips  &  bunch  up  around  your  ankles.  whoever  told  you  it  was  possible  to  subsist  on  a  diet  of  black  coffee  &  cigarettes  was  lying,  &  yet  still  somehow  here  you  are  proving  them  correct.  one  almost  expects  an  unironic  it’s  the  art  that  feeds  me  to  fall  from  your  mouth  when  questioned  about  it.  you  remember  the  glasses,  &  pushing  vanity  aside,  you  place  them  on  your  nose,  taking  a  step  back  from  the  painting  (  you  swear  even  to  yourself  this  is  wholly  unrelated  to  the  hawkish  glare  the  security  guard  pierced  you  with  just  moments  prior  as  the  tip  of  your  nose  threatened  to  touch  the  canvas  ).  doesn’t  he  know  who  you  are  ?  

pretentiousness  permeates  thoughts,  despite  best  intentions.  just  because  someone  works  in  a  creative  space,  does  not  themselves  a  creative  make  —  nor  does  it  assure  an  interest  in  the  area,  either.  you  thumb  through  the  small  notebook  you  hold,  opening  a  fresh  page  &  scrawling  a  few  words  about  the  artwork  &  the  feelings  it  creates  within  you.  flip  back  through  the  other  pages,  you’ll  see  it’s  all  the  same  :  excerpts  of  novels  ;  song  lyrics  ;  a  description  of  the  sunset  four  thursdays  ago  ;  a  snippet  of  a  conversation  heard  on  a  train  —---  but  all  with  elaborations  on  how  it  made  you  feel.  people  think  you’re  good  with  feelings  because  you  can  make  them  sound  pretty  on  paper.  your  string  of  failed  romantic  relationships  does  little  to  give  any  weight  to  the  hypothesis,  but  you  often  don’t  bother  pointing  that  out.  you  fall  for  it  too,  sometimes  -  thinking  that  your  ability  to  spin  pretty  words  together  as  art,  as  a  career,  means  something  about  you  as  a  person.  perhaps  that  is  why  you  find  yourself  in  an  art  gallery  early  morning  :  an  attempt  to  prove  to  yourself  there  is  substance  to  you  ;  a  meaning  that  isn’t  just  AUSTIN  WEEKES, NEW  YORK  TIMES  BESTSELLING  AUTHOR.  

you  take  a  moment  to  think  about  how  this  in  &  of  itself  -  the  creator  of  substance  who  so  lacks  any  himself  -  is  a  cliche,  &  remind  yourself  to  watch  that  video  essay  later  on  instagram  poetry  (  &  then  you’ll  post  your  most  recent  photo  dump,  picking  out  a  few  words  here  &  there  from  the  notebook  as  the  caption.  after  all,  it’s  other  people  who  try  to  argue  you’re  in  a  different  categories  to  those  creators  —  you  never  confirmed  or  denied  it,  so  what’s  stopping  you  from  doing  as  they  do  ?  ).  the  notebook  slips  back  into  your  pocket,  heavier  than  it  was  before  as  the  inked  words  regarding  the  painting  (  &  some  about  the  security  guard  who  is  on  his  fourth  lap  of  the  room  already,  despite  you  being  the  only  occupant  ),  &  you  itch  your  inner  forearm  as  you  head  out  of  the  room,  taking  the  shortest  route  to  the  exit.  you  haven’t  had  your  coffee-&-cigarette  breakfast  yet,  &  the  signing  in  a  few  hours  will  be  all  the  more  worse  for  it  if  you  put  it  off,  so  that’s  your  new  goal  for  this  morning.  coffee  &  a  smoke  whilst  ducked  into  an  alley  somewhere.  maybe  a  pastry  if  one  strikes  your  fancy  enough.

it  reminds  you  of  high  school,  of  college.  affecting  a  persona  until  you  couldn’t  tell  where  it  ended  &  you  began.  croissants,  black  coffee,  &  a  cigarette  for  breakfast.  you  were  fifteen.  your  girlfriend  had  just  been  come  back  from  summer  vacation  in  france.  she’d  thought  it  was  hot.  (  that  -  if  you  ever  were  to  write  a  biography  -  is  where  it  all  started,  you’d  say  ).  she  started  the  whole  poetry  thing,  too.  thought  a  man  in  touch  with  his  feelings  was  hot.  you  soon  realized  other  girls  tended  to  agree  -  something  about  it  being  a  refreshing  change  of  pace.  didn’t  hurt  that  you’d  be  the  one  they  turned  to  for  english  advice,  &  they  often  found  inventive  ways  of  thanking  you  for  your  assistance.  you  have  that  noted  down  in  an  old  journal  somewhere  -  not  unlike  the  notebooks  you  carry  around  now.  poets  get  pussy.  a  pithy  observation  at  seventeen,  but  one  you’d  (  unfortunately  )  still  argue  stands  the  test  of  time.

YOU’RE  AN  ASSHOLE,  AUSTIN  WEEKES.  the  self-awareness  of  the  fact  does  not  negate  the  assholishness.

you  glance  at  your  watch  -  still  early.  already  though,  you’re  sure  there’s  a  line  forming  outside  the  store  where  you’re  due  in  three  hours  to  recite  a  few  pieces,  answer  a  few  questions  (  yes,  that  one  is  about  sex.  as  is  that  one  ), &  sign  books  until  your  fucking  fingers  fall  off.  someone  will  inevitably  hang  back  to  flirt  (  what  is  it  about  the  gaunt  perpetually  tired  look  people  find  so  sexy  ?  )  &  you  will,  likely,  accept  their  advances.  kill  some  time  before  dinner,  which  you  follow  with  a  trip  to  a  local  bar,  where  you  find  time  to  kill  yet  again.  repeat  ad  nauseum.  a  new  city  every  few  days  ;  a  few  fake-deep  instagram  posts  to  keep  the  masses  happy,  &  hours  spent  repeating  the  same  conversations  &  the  same  movements  with  different  people.  OH,  HOW  DIFFICULT  IT  IS  TO  BE  AN  ARTIST  !  if  you  really  hated  it,  you’d  give  it  up.  delete  social  media,  skip  town,  block  your  agent.  but  deep  down  you  like  all  the  perks.  you  like  being  thought  of  as  the  sensitive  guy  people  can  bring  home  to  mom.  you  can  quote  austen  !  how  charming.  it’s  all  an  affectation.  you’ve  just  long  since  forgotten  which  part  of  it  that  is.

your  fingers  accidentally  brush  the  barista’s  when  they  hand  you  your  coffee.  “  thanks,  ”  you  say.  “  sorry,  ”  you  say.  i’m  a  huge  fan,  they  say.  i  was  gonna  go  to  your  signing  later,  but  i  gotta  work.  you  glance  at  them.  “  oh,  thanks,  ”  you  say  again.  “  oh,  sorry,  ”  you  say  again.  a  look  shared  between  you.  you’ve  got  some  time  to  kill.  you’d  just  be  aimlessly  sitting  on  a  park  bench  somewhere  after  the  alley  coffee-&-cigarette  anyway.  “  when’s  your  break  ?  ”

AUSTIN TYLER WEEKES, TWENTY-EIGHT, A NEW YORK TIMES BEST SELLER IN 2021, 2022, & 2023. FIND HIM ON INSTAGRAM : @atweekes. TOURING NATIONALLY FOR NICOMACHEAN, AVAILABLE NOW WHEREVER YOU GET YOUR BOOKS.

austin & i are both of age, therefore nsfw may be present. things will always be appropriately tagged

just because a guy is sensitive doesn't mean he's deep, & just because he's deep doesn't mean he's automatically a ' good ' guy. austin is, at the end of the day, just A Guy . . . who happened to find some success thanks to the modernisation of social media & the way poetry is presented in its various lenses.

historically he's been pretty inept in long-term romantic relationships, which people don't quite seem able to understand. for someone whose job requires him to pour his innermost emotions onto a page & sell them for money, he's remarkably reluctant to really & truly let himself be seen & known by someone.

don't be weird, or gross, or a shitty person. don't godmod, etc.

triggers are tagged as ' TRIGGER / '

he's a bisexual short king at 5'6½". love that for him tbh. give it up for the short kings

i don't bite so if you have any questions feel free to throw 'em at me ♡︎

memes never expire, & i don't consider sending in a shippy memes ( or twelve ) to be 'force shipping' - it's simply testing the waters, & it's my favourite thing to do

speaking of memes, they are my favourite & easiest way to start interactions, so please don't be scared to spam my inbox, or even link me to your memes so i can spam you ( i'm bad at sending memes because they always seem to be reblogged when i'm at work / mobile *sob* )

i think a cup of tea can fix many an ailment, tbh, & i think scones should be eaten jam before cream