A pintura é poesia sem palavras.

— Você me perdoa? — Sim, te perdôo. — Então por que ainda está com esse olhar triste? — Porque ainda dói.

Todo dia eu penso: podia sentir menos e menos e menos. Mas não adianta, tudo me atinge, abala, afeta, arrebata, maltrata, alegra, violenta de uma forma absurda e intensa. Nasci pra ser intensa e dramática. Nunca sei direito se a vida me fez assim, as situações fizeram com que eu me tornasse assim, não sei, não sei. A última e única coisa que lembro é de sentir. Eu sinto o sentir. Sei que parece papo de louco, mas é verdade, é real, sinto demais. A realidade me consome. Mas me consome e-xa-ge-ra-da-men-te. A vida maltrata quem sente demais. Quem sente demais acaba sofrendo mais que a maioria das pessoas. Tudo importa, tudo é exagerado, tudo é sentido de corpo e alma. Alma, principalmente.

Você é mais forte do que pensa, mas só se quiser ser. Você ainda vai chorar, ainda vai ter momentos em que vai achar que não consegue continuar. Mas você tem que agir como se fosse conseguir.

Sentir-te adentrando a mim, sentir-te me buscando pelas beiradas e sentir-te transbordando aqui por dentro, eu posso. O sentir da tua alma presente cá com a minha, o sentir do teu sentir sentindo o meu sentir. O sentir daquele o qual me busca querendo ferver. Aquele nosso fervor, aquele nosso alvoroço, aquele nosso perder. Perco-me em ti, perco-me em teu interior e não procuro a tal saída. Permaneço aí dentro de ti, permaneço te buscando, adentrando-me, correndo junto ao teu sangue. Pulsando em ti, cantando às melodias do teu respirar.

Não sou de correr atrás de ninguém, tenho o orgulho entalado na garganta. Minha paciência se esgota com facilidade. Pra mim é “oito ou oitenta”, não existe meio termo. Cheguei no limite em que não necessito de tantas coisas. Joguei fora todo acumulo, seja lá de sentimentos ou de cartas velhas espalhadas pela casa. Cansei de ver gente colecionando corações e levando junto o meu. Não, isso não é uma indireta, até por que não tenho medo de falar nada. Sabe o que me aconteceu? Peguei uma caneta e giz de cera, comprei uma cartolina, coloquei na parede de frente pra minha cama e escrevi: Toma vergonha na cara menina, levanta essa cabeça e vai viver!

Por você, tratei de ajeitar as coisas no meu peito como alguém que limpa a casa para receber visitas.

E já não eram sós, ambos somavam entre si, não importava mais quem era a primeira ou a segunda pessoa, por que eles eram um só, e todos questionavam-se sobre quem seria o sujeito e quem seria o predicado. Quem se conjugaria no pretérito e quem renunciaria, ou seria, a forma “mais que perfeita”. Conjugavam-se de maneira irregular explicitando suas diferenças, reconhecendo os fragmentos e os complementos. Buscavam a medida certa. E assim, reconheceram-se juntos, sem necessidade de mais nada para se completar, por que juntos, eles transbordavam.

Pessoas muito frias já foram muito doces.

Tinha uns cabelos soltos encaracolados andava sem olhar para os lados porque sabia, é claro que quando passava não havia alma que não a aclamava. Dizia-se Meretriz mas os homens sabiam que de seus corações ela era Imperatriz, dona de cada pedaço ou afago. Era Meretriz, que culpa tinha? caiu nessa vida sem saber que seria mulher antes mesmo de ser menina. E cresceu assim a fazer do corpo poço de luxúria infinda. Não se vende mais. A Meretriz tinha um sonho: queria ser atriz. Largou a vida que não, não era leviana. Foi para a televisão mudou de nome: agora era Joana nome de mulher descente diziam os crentes que às vezes, de tão hipócritas se tornam dementes, a crucificavam por um dia ter tido o apelido de vadia. Porque não, ela não era santa nem judia mas sabia que podia ser o que sua alma queria.

”Amar se aprende amando.”