June

Tenho 30 anos. O álbum da Clarice Falcão é como um porta retratos para os meus sentimentos. Com 30 tudo parece pela metade. Casa ainda não tá pronta, casamento ainda não aconteceu, minha conta no banco espera que eu jogue uns trocados. A cerveja na mesinha de madeira em que o garçom tentou me servir - e eu me esqueci que, às vezes, alguém me serve. Me acostumei um pouco com aquela coisa de ser sempre eu quem faço tudo. - Mas é isso aí. O garçom encheu meu copo americano com a cerveja da promoção enquanto eu imaginava com quem iria passear de mãos dadas nas tardes de sábado pela Paulista. Com certeza não era o carinha sem apetite na minha frente. Eu sei, tenho 30. Essa coisa de Paulista já deu o que tinha que dar. Não é tão maravilhosa como eu achava aos 24. Mas é lá que eu vou quando preciso tomar ar na cara. Ar de rostos apressados. Tem gente que bebe cerveja como eu e tem gente que prefere fumar na calçada do barzinho enquanto checa o Tinder. Nunca nada tá bom pra esses aí. E nesses momentos eu me lembro da Clarice Falcão e da vez em que ela falou que ia se jogar do oitavo andar. Como moro em casa o máximo que posso fazer é me atirar na cama. Mas, como tenho 30, tenho é que me atirar pra vida. Não pra ser uma dessas pessoas que fuma enquanto olha o aplicativo da moda, mas para ser eu, louca, fã de vozinhas meigas com letras ácidas. Um morango mordido, não é? Ah, mas com 30 eu posso até enfiar o morango inteiro na boca. _