Peart ∆π

J'ai mon carnet de dessin dans ma main engourdie par le froid. Je regarde, que dessiner? Plus je cherche des détails, des visages derrière les vitres des cafés embués, des bâtiments, plus je sens un fossé se creuser, en moi, entre moi et ce carnet.

Mais je marche toujours. Je ne sais pas où je vais. C'est bien ça tout le problème.

Collision. Épaule contre épaule. Déséquilibrée par un talon mal mis dans les pavés.

Je lâche mon carnet qui se vide de toutes ses feuilles sur le sol. Pas de flaques d'eau, ouf. Épaule à disparu. Elle ne m'a surment pas remarqué, pas plus que les feuilles volantes étalés dans la petite allée.

Je les ramasse maladroitement, une à une. Mon regard glisse sur le sol tapissé ; des croquis, des notes,...

Une note, tombée un peu plus loin, de sa poche. Une phrase, un peu biscornue, abstraite :

"Et si en vivant à mille à l'heure, à vouloir tout rafler, tout gagner, tout vivre, on échappait au vrais : le Bonheur. Comme un homme saoul qui roulait sur une route à contre sens, sans s'en rendre compte, jusqu'à l'impact avec un autre qui a prit le chemin dans une autre direction"

Épaule était cet autre, dans une autre direction, qui vous fait vous rendre compte de comment vous vous engagez dans votre vie.

Épaule, après quoi tu aies fait tomber ce carnet, j'ai ramassé mes feuilles, je suis entrée dans un café, j'ai trouvé la force de prendre un crayon et de dessiner.