outono em flor

Wislawa Szymborska

Devo muito aos que não amo.

O alívio de aceitar que sejam mais próximos de outrem.

A alegria de não ser eu o lobo de suas ovelhas.

A paz que tenho com eles e a liberdade com eles, isso o amor não pode dar nem consegue tirar.

Não espero por eles andando da janela à porta. Paciente quase como um relógio de sol, entendo o que o amor não entende, perdoo, o que o amor nunca perdoaria.

Do encontro à carta não se passa uma eternidade, mas apenas alguns dias ou semanas.

As viagens com eles são sempre um sucesso, os concertos assistidos, as catedrais visitadas, as paisagens claras.

E quando nos separam sete colinas e rios são colinas e rios bem conhecidos dos mapas.

É mérito deles eu viver em três dimensões, num espaço sem lírica e sem retórica, com um horizonte real porque móvel.

Eles próprios não veem quanto carregam nas mãos vazias.

“Nesta manhã particularmente límpida sonho que teria levado há vinte exatos anos o Severo de visita à fazenda de café de minhas tias. Sonho que ele teria adorado uma noite na casona de oito quartos e duas cozinhas: a interna pulcra, eficiente e a externa com o seu fogão de lenha e uma fornalha de assar em forma de iglu, toda fuliginosa e hospitaleira, além da qual se divisavam em aclive uma aléia de jabuticabeiras e frente à qual, no grande alpendre regido por papagaios barulhentos, dispunham-se queijeiras inclinadas com a parte superior apoiada, ao fundo, na parede caiada sobre a qual, feito um Arman ou um Sérgio Camargo in nuce, penduravam-se as dezenas de fôrmas da maior para a menor e da direita para a esquerda. Tantas poltronas e apliques no interior sombreado, passadeiras com padrão falso barroco ou falso persa. Sonho-o paralisado frente às cristaleiras, todas aquelas xícaras de porcelana inglesa decorada por limões e mandarinas e os faqueiros de alpaca desfalcados, cântaros e suas bacias da época do Império e o cuco e o relógio que toca o Big Ben a cada quarto de hora. Sonho que comparamos nomes em francês, espanhol e português: para Severo seria uma imersão em um tempo que ele aurait aimé de vivre, assim muitas vezes interpolava expressões em seu discurso un tout petit peu blasé. Teria vivido lá esse regresso ao passado e à sua província em Cuba: saíra de lá meninote e antes da entrada de Castro em Havana e homem lhe levo a Catanduva : e sonho que não sou eu quem se recorda de sua visita passados vinte anos, mas a Tia Naíka que há tanto já morreu e a quem encontro na terra dos mortos para conversar sobre quando aparecia com amigos como hóspedes-surpresa. Naíka diz sentir-se bem no au-delà e que se lembra do cubano curioso: Esse era bem o modo de ser de ambos, ele perguntador, ela paciente e precisa nas respostas: um dia lhe teria apresentado essa espécie de cupido crescido e inchado e libidinoso, que não falava português e que insistia aparentar solicitude e em beijar as mãos das mulheres — um traço que ela considera repugnante. Em minha família não se beijam as mãos das mulheres: somos pouco expansivos e tais excessos tomamos por cortesanices; cultivamos algo tosco, contido em nosso estar e parcimônia nas palavras e nos modos sociais: em termos ibéricos, me diz sorrindo minha tia com arroxeados lábios, somos “escuetos”. Não há tradução ao português, acrescenta. E desaparece.

Contra as sublimações antagônicas. Trazidas nas caravelas.

Contra a verdade dos povos missionários, definida pela sagacidade de urn antropófago, o Visconde de Cairu: - É mentira muitas vezes repetida.

Mas não foram cruzados que vieram. Foram fugitivos de uma civilização que estamos comendo, porque somos fortes e vingativos como o Jabuti.

(...)

Antes dos portugueses descobrirem o Brasil, o Brasil tinha descoberto a felicidade. 

Contra o índio de tocheiro. O índio filho de Maria, afilhado de Catarina de Médicis e genro de D. Antônio de Mariz.

A alegria é a prova dos nove.

No matriarcado de Pindorama.

Contra a Memória fonte do costume. A experiência pessoal renovada. 

(...)

A nossa independência ainda não foi proclamada. Frase típica de D. João VI: - Meu filho, põe essa coroa na tua cabeça, antes que algum aventureiro o faça! Expulsamos a dinastia. É preciso expulsar o espírito bragantino, as ordenações e o rapé de Maria da Fonte.

Sara Levasseur, Confronting the Male Gaze: Reflections on a Socialised Self

Revolução

We want a revolution non for the arts mais pour la vie authentique

Freedom of art is also freedom from art

Revolution to lay in the arms of a new mother revolución que te llega por territorios vírgenes rivoluzione per l’emancipazione degli affetti e delle passioni

Revolução é recordar aos indivíduos que eles são livres

Passioni

We swim in this empathic process where cada cual es Cupido

Aonde as setas vazias fazem nascer o amor donde autónomas productions du sens secernent improvisos pátios de consciência

Erramos tras landas instabiles tra stati d’animo fortuitamente revelados besides las islas de la rappresentazione beyond los mares de l’esperienza

Territoire

Arquitectura is a beach Fazer amor antes de fazer um projeto

Territoire is a neighbour an autonomous producer of space that makes questions about tiempo

Territory itself wants a revolution quiere nuevas historia y geografía cherche l’emancipation de ses passions desidera un’erotizzazione senza limiti

1. O que eu faço aqui? Escrevo esses poemas que ninguém lê sozinha na solidão da linguagem.

2. Quem sou? Um jogo, um texto, um relógio, um álbum de fotografias velho.

3. Para onde vou? Para casa, esse país estrangeiro.

4. Por que faço perguntas? Porque preciso de respostas.

Belo Horizonte

A cidade em que se nasce não é sempre a cidade em que se nasce. Às vezes é preciso partir, com os olhos descalços e o coração ignorado, em busca de um nascimento - os lugares são tantos e é tão difícil reconhecer-se num mapa quanto num espelho. Alguma cidade se investe num nascimento, entre a mineração e o mar. Alguma cidade se elege entre tantas para a vida, e nem sempre a vida de regresso. As cidades também foram inventadas e têm seu destino. As ruas cruzadas como as linhas das mãos.

Paris

Não estivemos ali, mas nosso amor, como todo amor, alimentou-se das ruas iluminadas e dos noturnos de cigarros - o amor, um boulevard, uma galeria envidraçada - e por ele corre o mesmo rio que atravessa silencioso a cidade levando estranhos mortos de passagem.

Buenos Aires

Que longas avenidas inventamos sem nunca percorrer senão com a boca suja de palavras alguma ficará para cenário quando numa noite - mas não nesta - um de nós deixar o outro para sempre.

Um braço de mar