Our Darling Ro

𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝖼𝗁𝖾𝖼𝗄 𝗐𝗁𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖾 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈 𝗌𝖺𝗒 𝗂𝗍 𝗈𝗋 𝗂𝗍 𝗀𝗈𝗍 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗁𝗂𝗆. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽, 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗀𝖾 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉, 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗋𝗇𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍 𝖼𝖺𝗅𝗅𝗌 𝖿𝗈𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗌𝖺𝗒 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗋𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖽𝗈𝖾𝗌, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝖾𝗅𝗅 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗉𝖾𝗈𝗉𝗅𝖾 𝗆𝖾𝖺𝗇 𝗍𝗈 𝗌𝖺𝗒.

𝖳𝗁𝖾 𝗋𝖺𝖽𝗂𝖺𝗍𝗈𝗋 𝖼𝗅𝗂𝖼𝗄𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗅𝗅. 𝖭𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌.

"𝖨 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝖽𝗈 𝗍𝗁𝗂𝗌," 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗇𝖿𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌, 𝗊𝗎𝗂𝖾𝗍𝗅𝗒, 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖿𝗂𝗑𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝖺 𝗌𝖾𝗇𝗍𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗅𝗅𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝗇 𝗂𝗍. "𝖶𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗂𝗌. 𝖦𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗈𝗆𝖿𝗈𝗋𝗍𝖺𝖻𝗅𝖾 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖿𝗈𝗋𝗀𝖾𝗍 𝖨'𝗆 𝗌𝗎𝗉𝗉𝗈𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗈𝗈𝗋."

"𝖨 𝗇𝗈𝗍𝗂𝖼𝖾𝖽."

"𝖨 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝗐𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝗌𝗎𝗉𝗉𝗈𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇 𝗂𝖿 𝖨 𝗅𝖾𝗍 𝗆𝗒𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖽𝗈 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝗒𝗐𝖺𝗒."

"𝖭𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗌 𝗍𝗈 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋." 𝖧𝖾 𝗌𝖾𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝗈𝗍𝖾𝗌 𝖺𝗌𝗂𝖽𝖾, 𝗇𝗈 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝖺𝗌 𝖺𝗇 𝖺𝖽𝗏𝖺𝗇𝖼𝖾. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗋, 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗍𝗎𝗋𝗇 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗁𝖾𝗋, 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗂𝗇𝖼𝗍 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗈. 𝖧𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝖾𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗁𝖺𝗇𝗀𝖾 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗈𝗇 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝖺𝖼𝗍𝗌 𝗈𝗇 𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗎𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗉𝗉𝗋𝗈𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗌𝗄𝗂𝗍𝗍𝗂𝗌𝗁 𝖺𝗇𝗂𝗆𝖺𝗅 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗅𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗋𝗎𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀, 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝖺𝗂𝗍𝗌 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗂𝗍 𝗌𝗍𝗂𝗋𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇. "𝖸𝗈𝗎 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝗐𝖺𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖾𝗋𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍'𝗌 𝖺𝗅𝗅 𝖺𝗇 𝖾𝗅𝖺𝖻𝗈𝗋𝖺𝗍𝖾 𝗌𝖾𝗍-𝗎𝗉. 𝖳𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝖺 𝗏𝖾𝗋𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗈𝗇𝗂𝗀𝗁𝗍."

"𝖳𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝗂𝗍'𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗆𝗒 𝖾𝗑𝗉𝖾𝗋𝗂𝖾𝗇𝖼𝖾."

"𝖨 𝗄𝗇𝗈𝗐." 𝖥𝗅𝖺𝗍, 𝗇𝗈 𝖼𝗁𝖺𝗋𝗆 𝗅𝖺𝗂𝖽 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗂𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗍 𝗎𝗇𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗆𝖺𝗍𝗂𝖼 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽. "𝖨'𝗆 𝗇𝗈𝗍 𝖺𝗌𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈 𝗍𝗋𝗎𝗌𝗍 𝗆𝖾 𝗒𝖾𝗍. 𝖨'𝗆 𝖺𝗌𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝖿𝗂𝗏𝖾 𝗆𝗂𝗇𝗎𝗍𝖾𝗌 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖾𝗇'𝗍 𝖻𝗋𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝗂𝗆𝗉𝖺𝖼𝗍. 𝖨𝗍 𝗆𝗎𝗌𝗍 𝖻𝖾 𝖾𝗑𝗁𝖺𝗎𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀."

𝖲𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆. 𝖧𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗏𝖾𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾𝖽 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗁𝖾𝗋 𝖿𝖺𝖼𝖾, 𝗀𝗈𝗅𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝗇𝗈𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗋𝗒 𝗋𝖾𝗆𝗈𝗏𝖾 𝗁𝖾 𝗎𝗌𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝖻𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖺𝗌𝗂𝗇𝗀. 𝖶𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗌𝗅𝗂𝗉𝗉𝖾𝖽 𝖺 𝗆𝗂𝗇𝗎𝗍𝖾 𝖺𝗀𝗈 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗉𝗎𝗍 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝖻𝖾𝗅𝗈𝗇𝗀𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝖻𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗉𝗋𝖾𝗍𝖾𝗇𝖽 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝗐𝗂𝗌𝖾.

"𝖧𝖾𝗋𝖾'𝗌 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗐𝖾'𝗅𝗅 𝖽𝗈," 𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝖾𝗌. "𝖨'𝗆 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾 𝗆𝗒 𝖾𝗒𝖾𝗌. 𝖨 𝗐𝗈𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾, 𝗇𝗈𝗍 𝖺 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋, 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝖾𝗅𝗅 𝗆𝖾 𝖨 𝖼𝖺𝗇. 𝖳𝗁𝗂𝗇𝗄 𝗈𝖿 𝗆𝖾 𝖺𝗌 𝖿𝗎𝗋𝗇𝗂𝗍𝗎𝗋𝖾. 𝖠 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗐𝖺𝗋𝗆, 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖼𝗈𝗆𝖿𝗈𝗋𝗍𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗌𝗈𝖿𝖺 𝗒𝗈𝗎 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇 𝗍𝗈 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈 𝗌𝗂𝗍 𝗈𝗇. 𝖲𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗇𝗈 𝗈𝗉𝗂𝗇𝗂𝗈𝗇 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝖽𝗈 𝗇𝖾𝗑𝗍. 𝖳𝗈𝗎𝖼𝗁 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍, 𝗁𝗈𝗐𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗌𝗉𝖾𝗇𝖽 𝖺 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗌 𝗈𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝖼𝗈𝗌𝗍𝗌. 𝖭𝗈 𝗈𝗇𝖾'𝗌 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀. 𝖭𝗈 𝖾𝗑𝗂𝗍𝗌 𝗍𝗈 𝗋𝖾𝖺𝖽. 𝖩𝗎𝗌𝗍 𝖿𝗂𝗏𝖾 𝗆𝗂𝗇𝗎𝗍𝖾𝗌 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗉𝖾𝗋𝗌𝗈𝗇 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗌𝖼𝗈𝗋𝖾 𝗂𝗌 𝗒𝗈𝗎."

𝖧𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗐𝗈𝗋𝖽, 𝗇𝗈 𝗍𝗁𝖾𝖺𝗍𝗋𝖾 𝗂𝗇 𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝖾𝖼𝗈𝗇𝗈𝗆𝗒 𝗁𝖾'𝖽 𝗎𝗌𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗅𝖺𝗉𝗍𝗈𝗉. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗒 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉, 𝗉𝖺𝗅𝗆𝗌 𝗎𝗉. 𝖤𝗏𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾, 𝗇𝗈 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗂𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗁𝖾𝗋, 𝗇𝗈 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗋𝖺𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖾𝖺𝗄𝗌. 𝖧𝖾'𝗌 𝗆𝖺𝖽𝖾 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖽𝖾𝗅𝗂𝖻𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒 𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝗂𝗌, 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗋.

𝖳𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗆𝗉 𝗍𝗂𝖼𝗄𝗌 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗎𝗅𝖻 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾𝗌. 𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖺𝗐𝖺𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖿𝗂𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗁𝖾𝗋.

𝖲𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗇𝖾𝖾𝖽𝗌 𝗍𝗈, 𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗂𝗍 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗎𝗌𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖺𝗋𝖾 𝗌𝗁𝗎𝗍. 𝖨𝗍'𝗌 𝖽𝖾𝖾𝗉𝗅𝗒 𝗎𝗇𝖿𝖺𝗂𝗋, 𝗁𝗈𝗐 𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝗌𝗂𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝖽, 𝗃𝖺𝗐 𝗅𝗈𝗈𝗌𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝗆𝖺𝗇 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗍𝗈 𝗉𝗋𝗈𝗏𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗁𝗈’𝗌 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗋𝖾𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗁𝖺𝖽 𝗍𝗈. 𝖧𝖾'𝗌 𝗌𝗈 𝗀𝗈𝗈𝖽-𝗅𝗈𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗁𝗎𝗋𝗍𝗌 𝗍𝗈 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗁𝗈𝗐, 𝗉𝗋𝗈𝖻𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗁𝖺𝗌 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗌𝗂𝗇𝖼𝖾 𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖺 𝗍𝖾𝖾𝗇𝖺𝗀𝖾𝗋 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽 𝗌𝗍𝗋𝗎𝗀𝗀𝗅𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗇 𝖺𝗐𝗄𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗉𝗎𝖻𝖾𝗋𝗍𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗌𝗍 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗂𝗌 𝗁𝖾 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗋𝗅𝗒 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗌 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝖻𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗉𝖾𝗋𝖿𝗈𝗋𝗆𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝗒 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈𝗇𝗂𝗀𝗁𝗍. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗇𝖾𝖾𝖽 𝗍𝗈. 𝖧𝖾 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝗒 𝗌𝗂𝗍𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗅𝗂𝗌𝗍𝖾𝖽 𝗂𝖿 𝖺𝗇𝗒𝗈𝗇𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗌𝗄𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖿𝗈𝗈𝗅𝗂𝗌𝗁 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗊𝗎𝖾𝗌𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗁𝗈𝗇𝖾𝗌𝗍𝗅𝗒, 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗂𝖿 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿.

𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖺𝗇𝗇𝗈𝗒𝖾𝖽 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍, 𝗅𝖾𝗌𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿, 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝖽𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝖻𝖾𝗍𝗍𝖾𝗋, 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝗈𝗐 𝗇𝖾𝖺𝗍𝗅𝗒 𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗍𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗀𝖺𝗉 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗅𝖾𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗇𝖺𝗆𝖾.

𝖡𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗇 𝗍𝖺𝗅𝗄 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝗌𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌.

𝖧𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗌 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝖾𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗍𝗈𝗎𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗂𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖻𝗂𝗍𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝗉𝗋𝗈𝗆𝗂𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈. 𝖡𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖺𝗇𝗒 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗂𝗇 𝗂𝗍. 𝖠 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝗍𝗋𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍 𝗏𝖾𝗂𝗇𝗌 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗇 𝗈𝗅𝖽 𝗌𝖼𝖺𝗋 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗈𝖿 𝖿𝗂𝗀𝗁𝗍𝗂𝗇𝗀.

𝖧𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗍, 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋'𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝖼𝗈𝗇𝗍𝖺𝖼𝗍 𝗂𝗌 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗇𝖾𝖺𝗋 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌.

𝖲𝗁𝖾 𝗉𝗂𝖼𝗄𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗎𝗉, 𝗌𝖾𝗍𝗌 𝗂𝗍 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗅𝖺𝗉, 𝖺𝗇𝖽 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗂𝗍 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗅𝗈𝗇𝖾 𝗂𝗌 𝗇𝖾𝖺𝗋𝗅𝗒 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗓𝖾 𝗈𝖿 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗉𝗎𝗍 𝗍𝗈𝗀𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖾𝗇𝖽𝗌 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗈𝗏𝖾𝗋, 𝖽𝖾𝖼𝗂𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗌 𝗍𝗈𝗎𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒. 𝖳𝗁𝖾 𝖻𝖺𝖼𝗄𝗌 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖺𝗅𝗆, 𝖺𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗇𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗋𝗂𝗌𝗍 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗌𝗂𝗍𝗌 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗎𝗋𝖿𝖺𝖼𝖾. 𝖳𝗁𝖾𝗋𝖾'𝗌 𝖺 𝗏𝖾𝗂𝗇 𝗋𝗎𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗈𝗋𝖾𝖺𝗋𝗆 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗇𝗈 𝖻𝗎𝗌𝗂𝗇𝖾𝗌𝗌 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖽𝗂𝗌𝗍𝗋𝖺𝖼𝗍𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗁𝖾 𝗍𝗋𝖺𝖼𝖾𝗌 𝗂𝗍, 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗍𝗈 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗅𝖾𝖾𝗏𝖾 𝗀𝗈𝗍 𝗉𝗎𝗌𝗁𝖾𝖽 𝗉𝖺𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗅𝖻𝗈𝗐 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗍𝗁𝗋𝖾𝖾 𝗁𝗈𝗎𝗋𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈𝗎𝖼𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖿𝖿𝗈𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗇𝗈𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗀𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗆𝖾𝖺𝗌𝗎𝗋𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋 𝖻𝗒 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽.

𝖧𝖾'𝗌 𝗌𝗉𝖾𝗇𝗍 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝖻𝗎𝗂𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗌𝗁𝗈𝗐 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾'𝗌 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀, 𝗆𝗈𝗌𝗍𝗅𝗒 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗇𝖾𝖼𝖾𝗌𝗌𝗂𝗍𝗒, 𝖻𝗎𝗍 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝖽𝗇'𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗉𝖺𝗋𝖾𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗍𝗂𝗉𝗌 𝗎𝗉 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗋𝗂𝗍𝗍𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖧𝖾 𝗉𝗋𝗈𝗆𝗂𝗌𝖾𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗆𝗈𝗏𝖾, 𝗌𝗈 𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗍𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗂𝗍, 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗃𝖺𝗐 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁, 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝗈𝗏𝖾𝗋, 𝗂𝗇 𝖺 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗇𝗈 𝗌𝖺𝗒 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅.

𝖲𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝗎𝗉 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗎𝗌𝗁𝗂𝗈𝗇𝗌, 𝖿𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗌𝗂𝗇𝖼𝖾 𝖺𝗇𝗒 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝖾𝖽. 𝖥𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾, 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗂𝗓𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗁𝖾 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗍𝗈 𝖾𝗑𝖺𝗆𝗂𝗇𝖾 𝗍𝗈𝗈 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗅𝗒. 𝖪𝗇𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀, 𝗌𝗁𝖾 𝖻𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗋𝖻𝗈𝗇𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝖺𝗅𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗋𝖾 𝗐𝗂𝖽𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌. 𝖨𝗍 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖺𝖽 𝗌𝖾𝗇𝗌𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗌𝗉𝖾𝗇𝗍 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝖺𝗏𝗈𝗂𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅 𝖼𝗈𝗌𝗍𝗌. 𝖨𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗂𝗍 𝗌𝗂𝗍 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗌𝖺𝖿𝖾𝗍𝗒 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗈 𝖿𝖾𝖺𝗋. 𝖳𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖺𝗅𝖺𝗋𝗆𝗂𝗇𝗀.

𝖠 𝗍𝖾𝗋𝗋𝗂𝗍𝗈𝗋𝗂𝖺𝗅 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝗋𝗂𝗌𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗈𝗅𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗎𝗋𝗋𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝗎𝗌𝖾𝗅𝖾𝗌𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗆𝖺𝖽𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗉𝖾𝗈𝗉𝗅𝖾. 𝖧𝖾'𝗌 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗌, 𝗁𝖺𝗌 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝗍 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝖿𝖺𝗂𝗋 𝗌𝗈𝗆𝖾 𝖽𝖺𝗒𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗂𝗇𝖼𝗍-𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾𝖽 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗂𝗌 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝖾𝗅𝗅 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗀𝗈𝗍 𝖺𝗇𝗒𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗇𝖾𝖺𝗋 𝖺𝖽𝗆𝗂𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗄𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈. 𝖧𝖾 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿. 𝖡𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗁𝖺𝗌 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝗋𝗂𝗀𝗂𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗎𝗌𝗁𝗂𝗈𝗇, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝗀𝗈𝗍𝗍𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖾𝗆𝗈 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝖿𝗎𝗋𝗇𝗂𝗍𝗎𝗋𝖾. 𝖳𝗈𝗇𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗁𝖾'𝗌 𝖿𝗎𝗋𝗇𝗂𝗍𝗎𝗋𝖾. 𝖧𝖾 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝖽𝗌 𝗍𝗈 𝗁𝗈𝗅𝖽 𝗎𝗉 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗂𝖿 𝗂𝗍 𝗄𝗂𝗅𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗆, 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗂𝗍 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍.

𝖲𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗍𝗌 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗁𝗈𝗐 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝗐𝖺𝗋𝗆𝖾𝗋 𝗁𝖾 𝗋𝗎𝗇𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗅𝗂𝖽𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗎𝗉 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗅𝗂𝗆𝖻𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒, 𝖺 𝗄𝗇𝖾𝖾 𝖻𝗋𝖺𝖼𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗍𝗈 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗍𝖺𝗀𝖾 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇.

𝖧𝖾𝗋 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗒𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗅𝗂𝗌𝗍𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖺𝗌𝗍 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝖺𝗋, 𝖿𝖺𝗌𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗋𝖾𝖺𝗌𝗈𝗇𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾. 𝖲𝗁𝖾 𝗋𝗎𝗇𝗌 𝗌𝗈 𝖼𝗈𝗅𝖽, 𝖺𝗅𝗐𝖺𝗒𝗌 𝗁𝖺𝗌, 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖽𝗈 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖻𝖺𝖽 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗎𝗅𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝗈𝗋 𝖺 𝗌𝗈𝗎𝗏𝖾𝗇𝗂𝗋 𝗈𝖿 𝗁𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗂𝖾𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖺𝗋𝗆𝗍𝗁 𝗌𝗂𝗇𝗄𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋𝗇𝗈𝗈𝗇 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗀𝗅𝖺𝗌𝗌 𝗂𝗇 𝗐𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖻𝖺𝗌𝗄 𝗂𝗇 𝗂𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖻𝗂𝗍.

𝖧𝖾'𝗌 𝗁𝗎𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗉𝗅𝖾𝗇𝗍𝗒 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝗂𝖿𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗈𝗇𝖼𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗌, 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝖺𝗍 𝖺 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗈𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖾𝗋𝗆𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉𝗌 𝗈𝗇𝖼𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗎𝗌𝗁𝗂𝗈𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗂𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗌 𝖻𝖾𝗍𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗈 𝗋𝗎𝗌𝗁 𝗍𝗁𝗂𝗌. 𝖲𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺𝗇 𝖺𝗇𝗂𝗆𝖺𝗅 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗅𝖾𝖽 𝗍𝗈𝗈 𝗆𝖺𝗇𝗒 𝗍𝗂𝗆𝖾𝗌, 𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝖽𝖾𝖼𝗂𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝖿𝖾𝗌𝗍 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗂𝗌 𝗌𝗉𝖾𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝗈𝗅 𝖻𝗈𝗍𝗁, 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗊𝗎𝗂𝗍𝖾 𝗍𝗋𝗎𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗈𝗇 𝗂𝗍𝗌 𝗈𝗐𝗇. 𝖴𝗇𝖽𝖾𝗋𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾 𝗍𝗈 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝖾 𝖽𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅 𝗌𝗉𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖾 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗌𝗍𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗉𝗈𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗇𝗈𝗐 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖼𝗈𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗆𝗈𝗇𝗍𝗁𝗌 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗇𝗈 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗈 𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝖾𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝖼𝖾, 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗆𝖻 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉 𝗈𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗌𝖼𝗁𝖾𝖽𝗎𝗅𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗂𝗍'𝗌 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗋 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗈. 𝖨𝗍'𝗌, 𝖻𝗒 𝖺 𝗌𝗂𝗀𝗇𝗂𝖿𝗂𝖼𝖺𝗇𝗍 𝗆𝖺𝗋𝗀𝗂𝗇, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗌𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾'𝗌 𝖽𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗅𝗅 𝗒𝖾𝖺𝗋.

𝖲𝗁𝖾 𝗌𝗅𝗂𝖽𝖾𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝗎𝗉 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝖾𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗎𝖼𝗄𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍, 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖻𝗋𝖺𝖼𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝗒 𝗈𝖼𝖼𝗎𝗉𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝖿𝖾𝗐 𝗂𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗈𝖿 𝗌𝗉𝖺𝖼𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗈𝗇𝖼𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗆.

𝖲𝗁𝖾 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝖾 𝖾𝗑𝗉𝖾𝖼𝗍𝖾𝖽. 𝖧𝖾𝗋 𝗌𝖼𝖾𝗇𝗍 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗋 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖽𝖾𝖺𝗅 𝗂𝗇 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝖼𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗍𝗈 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗍 𝗍𝗁𝖾𝗆. 𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝗌𝗈 𝖼𝖺𝗅𝗆 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖻𝗈𝗍𝗁, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍 𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗆𝗆𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗍𝖾𝗋𝗇𝗎𝗆. 𝖧𝖾 𝗍𝗋𝗂𝖾𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗐𝖺𝗂𝗍𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌, 𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿.

𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝗍𝗎𝖼𝗄𝖾𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗅𝗈𝗍 𝗈𝖿 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾 𝖺𝗍 𝗈𝗇𝖼𝖾. 𝖧𝖾𝗋 𝗃𝖺𝗐 𝖺𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗈𝗐 𝖻𝖺𝖽𝗅𝗒 𝗂𝗍 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇𝗅𝗒 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗍𝗈 𝖼𝗅𝖺𝗆𝗉 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗇 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈𝗈 𝖾𝗆𝗉𝗍𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌. 𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗈𝗇𝖼𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗈𝗈 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝖼𝗎𝗍𝖾𝗇𝖾𝗌𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄𝗌 𝗎𝗉 𝗈𝗇 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾 𝗍𝗈 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝖾 𝗈𝗋 𝖻𝗂𝗍𝖾 𝗈𝗋 𝗌𝗁𝖺𝗄𝖾 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗅𝖿 𝗍𝗈 𝗉𝗂𝖾𝖼𝖾𝗌. 𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝗂𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾, 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗇𝗀 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖺𝖼𝗍 𝗈𝗇. 𝖸𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗈𝖿 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗀𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝗈 𝖺𝗇 𝗂𝗆𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖼𝗁𝖾𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝖺𝗋 𝗎𝗇𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗁𝖺𝖻𝗂𝗍 𝗂𝗇 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝖿𝗈𝗎𝗋 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽𝗌.

𝖭𝗈 𝗐𝖺𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗁𝖾 𝖻𝗂𝗍𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗆, 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗀𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝖾𝖼𝗄 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝗆𝖾𝖾𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋, 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗇𝖾𝖺𝗋 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗁𝗎𝗋𝗍.

𝖤𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝗍𝖺𝗎𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗋𝖾𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝖺 𝗅𝗈𝗐 𝖾𝗑𝗁𝖺𝗅𝖾, 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝖺 𝗅𝖺𝗎𝗀𝗁. "𝖳𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝗇𝖾𝗐," 𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗆𝖻𝗅𝖾𝗌, 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆.

𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝖺𝖼𝗄𝗇𝗈𝗐𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾 𝗁𝗂𝗆. 𝖧𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗌 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝗂𝖼𝖾𝗉, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗌 𝗇𝗈 𝖻𝗎𝗌𝗂𝗇𝖾𝗌𝗌 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗈𝗅𝗂𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝖾𝗌 𝗈𝗇𝖼𝖾, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇. 𝖧𝖺𝗋𝖽, 𝗆𝗈𝗌𝗍𝗅𝗒 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗎𝗌𝖾 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇𝗅𝗒 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗂𝗆𝗉𝗈𝗌𝗌𝗂𝖻𝗅𝖾. 𝖲𝗁𝖾 𝖻𝗂𝗍𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋, 𝗇𝖾𝖺𝗋 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗋𝖻𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝖺𝗎𝗀𝗁 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒 𝗇𝗈𝗐, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽.

𝖶𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍. 𝖠 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝗉𝖺𝗅𝗆 𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝗇𝗈𝗍 𝗁𝖺𝗋𝖽, 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗎𝗇𝖼𝗍𝗎𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗏𝗂𝗈𝗅𝖾𝗇𝖼𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖻𝖾 𝖺𝗇 𝖺𝗉𝗈𝗅𝗈𝗀𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖻𝖾 𝖺𝗇 𝖺𝖼𝖼𝗎𝗌𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝗎𝗇𝖿𝖺𝗂𝗋 𝗂𝗍 𝗂𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝖾𝗑𝗂𝗌𝗍𝗌 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅. 𝖲𝗁𝖾 𝗀𝖾𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋 𝗇𝖾𝗑𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗎𝗆𝖺𝗇 𝗈𝗇𝖾, 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗀𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗂𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗂𝗌 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝖺 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗉𝗎𝗋𝗋. 𝖶𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗒 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗌𝖾𝗍 𝗈𝖿 𝖾𝖺𝗋𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝗍𝗐𝗂𝗍𝖼𝗁 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝖽 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗉 𝗈𝖿 𝗈𝗇𝖾, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗋𝗎𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍 𝗐𝖾𝗅𝗅 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋𝗌.

𝖧𝖾'𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗍 𝗂𝗍, 𝖺𝗌 𝗂𝗍 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗌 𝗈𝗎𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗒𝗌 𝗉𝖾𝗋𝖿𝖾𝖼𝗍𝗅𝗒 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝗆𝗂𝗅𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗆𝗎𝗌𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝖾𝗑𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗁𝖾'𝖽 𝗐𝖾𝖺𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗇 𝗎𝗇𝗋𝖾𝗆𝖺𝗋𝗄𝖺𝖻𝗅𝖾 𝖻𝗈𝖺𝗋𝖽 𝗆𝖾𝖾𝗍𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗇𝗈 𝗌𝗎𝖼𝗁 𝖽𝗂𝗌𝖼𝗂𝗉𝗅𝗂𝗇𝖾, 𝗍𝗐𝗂𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗅𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗐𝗂𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝖺 𝗇𝖾𝗐 𝗌𝗉𝗈𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗁𝖺𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗎𝖼𝗁 𝖼𝗎𝗌𝗁𝗂𝗈𝗇 𝗂𝗇 𝖺 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗌 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾𝗅𝗒 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗎𝗇𝖽𝗈𝗇𝖾 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗌𝖾𝖾𝗆𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗇𝗈𝗍𝗂𝖼𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝖽𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍. 𝖧𝖾 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗇𝖾 𝗂𝖿 𝗁𝖾 𝗍𝗋𝗂𝖾𝖽. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈.

𝖧𝗂𝗌 𝗆𝖺𝗍𝖾 𝗂𝗌 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉 𝗐𝖺𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅 𝗐𝖺𝗋 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗆, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌, 𝗁𝖺𝗅𝖿 𝗐𝗂𝗅𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋'𝗌 𝗍𝖺𝗄𝖾𝗇 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾'𝗌 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝗂𝖿𝖾 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗌 𝖺𝖽𝗈𝗋𝖺𝖻𝗅𝖾 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗆𝖺𝗇 𝖼𝗎𝗋𝗋𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖻𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗉𝖾𝗋𝗌𝗈𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗐𝗋𝗈𝗇𝗀𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋.

𝖲𝗁𝖾 𝗋𝗎𝗇𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗌𝗍𝖾𝖺𝗆 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒, 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗎𝗋𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗅𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗈𝗈𝗌𝖾-𝗅𝗂𝗆𝖻𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖾𝗆𝖻𝖺𝗋𝗋𝖺𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗇𝗈𝗐 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍'𝗌 𝗉𝖺𝗌𝗌𝖾𝖽. 𝖲𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉, 𝗌𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗎𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗈 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝗅𝗈𝗈𝗌𝖾 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌. 𝖶𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇𝗌, 𝗌𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗂𝗍 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒, 𝖽𝗋𝖺𝗐𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒.

𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗅𝗈𝗈𝗌𝖾 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾𝗒'𝗏𝖾 𝗅𝖺𝗇𝖽𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒 𝖽𝖾𝖼𝗂𝖽𝖾𝖽 𝗐𝗁𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗁𝖾'𝗅𝗅 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗀𝗈 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗂𝗍. 𝖧𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗒𝗌 𝖾𝗑𝖺𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗂𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗇𝖾𝖾𝖽𝗌, 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗉𝗂𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗋𝖾𝗀𝖺𝗋𝖽𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝗁𝗈𝗐 𝗋𝖾𝗅𝖺𝗑𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾𝗌 𝗍𝗈 𝗅𝗈𝗈𝗄.

𝖲𝗁𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗇𝗌 𝗂𝗇 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒, 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖻𝗂𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖾𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝖺 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖽𝗈𝖾𝗌, 𝗐𝖺𝗋𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗎𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗎𝗉𝗉𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗉. 𝖳𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖺 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅, 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗌𝗍 𝗉𝗈𝗌𝗌𝗂𝖻𝗅𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾, 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝖼𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖼𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇𝖾𝖽, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗇𝖾𝖾𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈 𝖼𝗈𝗆𝗆𝗂𝗍 𝗍𝗈 𝗂𝗍.

𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖿𝖺𝗋. 𝖩𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗌𝗁𝖾 𝖾𝗑𝗉𝖾𝖼𝗍𝗌 𝗍𝗈 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗌𝗈𝗆𝖾 𝖿𝗅𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗌𝗂𝗍𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗍𝖾𝗅𝗅 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖺𝗌 𝖺 𝗆𝗂𝗌𝗍𝖺𝗄𝖾. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗀𝗂𝗏𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗇𝖾. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗈𝗈𝗄, 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗂𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗍𝖾𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽 𝖾𝗇𝖽𝗌. 𝖨𝗍, 𝗌𝗎𝗋𝗉𝗋𝗂𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝗒, 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍. 𝖭𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝖼𝗁𝖺𝗇𝗀𝖾𝗌 𝖾𝗑𝖼𝖾𝗉𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗂𝗍’𝗌 𝗀𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍.

𝖧𝖾 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗋𝖽 𝗈𝗇𝖾. 𝖡𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗍𝗈 𝗆𝖾𝖾𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝗒 𝗋𝖾𝖼𝖾𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋, 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗌𝗁𝖺𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖺𝗇𝗒 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗃𝗈𝗂𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗒𝖾𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗒 𝖾𝗑𝖺𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗉𝗋𝗈𝗆𝗂𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽.

𝖲𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝖺 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁, 𝗇𝗈𝗍 𝗊𝗎𝗂𝗍𝖾 𝖺 𝗐𝗈𝗋𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗋 𝗈𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗉𝖾𝗋𝗆𝗂𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗐𝖺𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋. 𝖳𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗈𝗇 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝗇𝗈 𝗋𝗎𝗌𝗁 𝗂𝗇 𝗂𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗂𝖽𝖾, 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖼𝗈𝗇𝖿𝗂𝖽𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗇𝗈𝗐 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗍𝖾𝗌𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗂𝗍 𝗌𝗈𝗅𝗂𝖽.

𝖧𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗂𝗋, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗌𝗅𝗈𝗐. 𝖲𝗁𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗇𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍. 𝖳𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗉𝗂𝖾𝖼𝖾 𝗈𝖿 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝗒 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗌 𝗆𝖺𝗍𝗍𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋.

𝖧𝖾'𝗌 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖾𝗌𝗍 𝗏𝖾𝗋𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝗍 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗅𝗅 𝗇𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖻𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝖾'𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖺𝖽𝗆𝗂𝗍 𝗍𝗈 𝖾𝗇𝗃𝗈𝗒𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗐𝗈 𝗌𝖾𝗍𝗌 𝗈𝖿 𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗀𝗂𝗏𝖾 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗂𝗋, 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗇 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝗂𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝖻𝗎𝗂𝗅𝗍 𝖺𝗇𝗒 𝖽𝖾𝖿𝖾𝗇𝗌𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝖼𝗈𝗆𝖾 𝗎𝗉 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖺𝗌𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖾𝗋𝗆𝗂𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝗈𝗇𝖾 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗅𝗂𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗂𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗂𝗇 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗎𝗇𝖺𝖼𝖼𝗈𝗎𝗇𝗍𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋.

𝖥𝗈𝗋 𝖺 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗇𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌 𝗉𝖺𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍. 𝖧𝖾 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗁𝖾𝗋. 𝖧𝖾 𝗍𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗈𝗇𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗍𝗈 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖼𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾'𝗌 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄. 𝖲𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝖼𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍, 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗈𝗇𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝗈𝗇 𝗁𝗈𝗐 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝗁𝖺𝗌 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖼𝗁𝖺𝗇𝗀𝖾𝖽.

𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗍'𝗌 𝗎𝗇𝗆𝗂𝗌𝗍𝖺𝗄𝖺𝖻𝗅𝗒 𝖽𝗂𝖿𝖿𝖾𝗋𝖾𝗇𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾. 𝖲𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋 𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗎𝗇𝗅𝗂𝗆𝗂𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗌 𝖽𝖾𝖼𝗂𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗌𝗉𝖾𝗇𝖽 𝖺𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝖻𝗈𝗍𝗍𝗈𝗆 𝗅𝗂𝗉 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗂𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄.

𝖧𝖾 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝖺 𝖻𝖾𝗍𝗍𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗇𝖾 𝗈𝗇 𝗁𝖾𝗋, 𝗇𝗈𝗌𝖾 𝖻𝗋𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄, 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗇𝗌 𝗂𝗍 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒, 𝗂𝗇 𝗌𝗍𝖺𝗀𝖾𝗌, 𝗀𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖼𝗁𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗍𝗈 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗂𝖿 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗍𝗈. 𝖧𝖾𝗋 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗂𝗋 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽, 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗅𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖻𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗁𝗈 𝗀𝖾𝗍𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗅𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗀𝗋𝗈𝖺𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝗊𝗎𝗂𝖾𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗅𝗉𝗅𝖾𝗌𝗌, 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗅𝗌𝖾 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗁𝗂𝗆.

𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀, 𝗍𝗋𝖺𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗉𝗂𝗇𝖾 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗁𝗂𝗋𝗍, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗈 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗂𝗌𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽 𝗐𝗂𝖽𝖾 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗈𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇. 𝖳𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗂𝗋 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇𝗌 𝗍𝗈𝗈, 𝗇𝗈𝗍 𝗉𝖺𝗂𝗇𝖿𝗎𝗅, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖼𝖾𝗋𝗍𝖺𝗂𝗇, 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝗑𝖺𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌, 𝗌𝗅𝗈𝗐 𝖿𝗈𝗋 𝗈𝗇𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗇𝗈𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋, 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗇𝖾𝗀𝗈𝗍𝗂𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋𝖾𝗅𝗒.

𝖲𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗋𝖺𝖼𝗄 𝗈𝖿 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝖾𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗇𝖾𝗑𝗍 𝗈𝗇𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗌. 𝖳𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖺𝗋𝖾𝗇'𝗍 𝗀𝖺𝗉𝗌 𝖺𝗇𝗒𝗆𝗈𝗋𝖾, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝗉𝗎𝗋𝗋 𝗁𝖾 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗆𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗋𝗈𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗈𝗎𝖽 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖽𝗋𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗎𝗍 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌.

𝖨𝗍'𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗎𝗇𝗀𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖼𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗈𝗇 𝗂𝗍, 𝗇𝗈𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗅𝗅𝗉𝗈𝗐𝖾𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗀𝖺𝗌𝗉 𝗂𝗇 𝖺𝗂𝗋, 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝗁𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗀𝗈 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗅𝖿 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗂𝗆𝗆𝖾𝖽𝗂𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒, 𝗇𝗈 𝗋𝖾𝗌𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗂𝗇 𝗂𝗍 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅, 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗋𝖾𝖼𝗄𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗇 𝗌𝗂𝗀𝗁𝗍. 𝖧𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗂𝗌 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇. 𝖳𝗁𝖾 𝖿𝗅𝗎𝗌𝗁 𝗁𝖺𝗌 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝗉𝖺𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗁𝗂𝗋𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝖾𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗇’𝗍 𝗊𝗎𝗂𝗍𝖾 𝖻𝖾𝗅𝗂𝖾𝗏𝖾 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗂𝖾𝗋, 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺 𝗆𝖺𝗇 𝗐𝗁𝗈 𝗋𝗎𝗇𝗌 𝗍𝗐𝗈 𝖾𝗆𝗉𝗂𝗋𝖾𝗌 𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝖾-𝗁𝖺𝗇𝖽𝖾𝖽𝗅𝗒 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗍𝗈 𝖺𝖽𝗆𝗂𝗍 𝗍𝗈.

"𝖸𝗈𝗎 𝖻𝗂𝗍 𝗆𝖾," 𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗇𝗍𝗌, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝖼𝖺𝗍𝖺𝗅𝗈𝗀𝗎𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗏𝗂𝖽𝖾𝗇𝖼𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗅𝖺𝗍𝖾𝗋.

"𝖸𝗈𝗎 𝗌𝖺𝗂𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗌𝗍𝗎𝗋𝖽𝗒."