“Amo appoggiare la mia mano sul tronco di un albero davanti il quale passo, non per assicurarmi dell’esistenza dell’albero – di cui io non dubito – ma della mia.”

“Sempre scopriamo il nostro corpo su quelli altrui, ne sentiamo la lunghezza, l'odore, con diffidenza, a tutta prima, poi con gratitudine.”

“La vinceva una specie di dormiveglia, una serenità che le veniva da ogni cosa, e si impadroniva di lei, e l’attaccava lì, col libro sulle ginocchia, con gli occhi spalancati e fissi, la mente che correva lontano. Le cadeva addosso una malinconia dolce come una carezza lieve, che le stringeva il cuore a volte, un desiderio vago di cose ignote.”

“Posso darti la mia solitudine, le mie tenebre, la fame del mio cuore: tento di sedurti con l’incertezza, col pericolo, con la sconfitta.”

“Mi chiedevo se ti andrebbe, qualche volta, di venire a dormire da me (…) di attraversare la notte insieme. Le notti sono la cosa peggiore, non trovi?”

“E non riuscivo a spiegarmi quel bisogno e per questo era un bisogno così bello, perché non c’è niente di male a non capire se stessi.”

I poeti frequentano le taverne e i musei / hanno poche risposte ma un sacco di domande frugali o arroganti / a loro modo socievoli a volte s'innamorano di muse incredibili

“Chi può distinguere il mare da ciò che vi si riflette? O dire dove finisce la pioggia e comincia la malinconia?”