à flor da pele.

De toda forma, é o que é.

Encerrei algo que estava tão desconfortável. E a medida que os dias passavam eu me sentia mais e mais errada. Como um pequeno riacho correndo contra sabe-se lá o que.

Acabou.

Eu queria um espaço no meu caderno para dizer todas as coisas inimagináveis que minha cabeça constrói em dois minutos a sós com meus pensamentos. Não sei se sou capaz de acompanhar duas linhas minhas colocando para fora o que se passa aqui. E me pergunto se alguém seria.

Amanheci outro dia procurando pela resposta. Procurando saber se há, aí fora, alguém que me leria como um jornal (eu não sei se serviria muito bem como teu livro). Eu sou um amontoado de histórias sensacionalistas, sem pé nem cabeça. Sem promessa de continuação. Queria que me lesse como quem arranha a porta de entrada, com coragem de entender as complexidades das páginas 16 a 26. Eu não sei. Não sei se você, aí fora, seria capaz de desgastar as unhas arranhando para entrar e ainda ter paciência para atravessar. Se o título sempre te chocaria ou te causaria tamanha vontade de devorar a notícia. Eu te traria boas notícias também.

Quero que recorte as letras, faça um amontoado de reportagens, guarde na caixa do seu coração toda informação que achar importante. Revisite num instante quando eu – e sei que ocorrerá – estiver noticiando em primeira página: prédio ameaça desabar. Traz para mim um recorte bonito de um dia ensolarado, de uma notícia assim, que passaria despercebida em outros olhos quaisquer.

Guarda no teu bolso a foto mais bonita, como se eu fosse uma popstar. Me noticia aos quatro ventos. Liga para a editora e pede para falar com a escritora, que eu quero que você faça parte dessa construção.

brinco com os meus dedos entre os cabelos. o pensamento longe.

vejo tua imagem como uma miragem. um pontapé no estômago me faz voltar.