agua bajo las rosas

A la memoria de N.                              2013-2020

Cuatro hombres que venden pan en sus triciclos pasan a mi lado como una parvada de pájaros negros. Pedalean sobre Insurgentes, y el movimiento de sus máquinas me recuerda las de Kaneda y su pandilla. Uno de ellos aulla, rasgando con su grito la fría mañana mexicana. Desaparecen de mi vista al subir al metrobús.

Ni a mi amado, ni a mis padres, ni a mi patria, ni a mí mismo. Ni a Dios. Sólo pertenezco a mis promesas.

Pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato ¡G ANSO! El niño corre en círculos innecesariamente pues sus peluches no pueden correr; tienen piernas tienen manos pero no pueden correr; entonces el niño se voltea y mira al oso que es un ganso, y se pone a pensar qué mejor hubiera sido jugar a los soldaditos, jugar a la cocinita o al Pleisteishon.

La ciudad que ilumina tus pies te engatusa cuando duermes para cantar villancicos. No es que no me guste la Navidad, es que nací siendo DIOSITO, y mi vocación fue siempre mirar por la ventana.

Una tarde dejaré de mentir y me moveré a donde realmente es mi lugar: una esquina silenciosa y luminosa, una tarde solitaria con olor a jabón y mi cama y el ruido de la radio en una estación cualquiera, encobijado por la sombra de una palma o una jacaranda. Hambriento. Satisfecho. Despeinado.

Un día voy a tomar todas mis fuerzas, voy a juntar a todos mis amigos y por la fuerza tomaré el control de todas las radiodifusoras del país [...]           Algún día me robaré todas las nubes y el Banco Mundial de [...]           Algún día [...]           Sueño adolescente: robar, a lado de mis personajes favoritos de ficción, el Anexo del Banco Mundial de Nubes de Santa Fe, Nuevo México.           Quiero demostrar que soy mejor de lo que soy. ¿Para qué? Si nunca podré robar el Anexo del Banco Mundial de Nubes de Santa Fe, Nuevo México.           La literatura [...], la frase o la palabra que nunca alcanzó su verdadero potencial. Por decir, ahora: el cariño que estoy sintiendo por ti es más bello y más claro que la edad luminosa de los días. Calcetines que—           [...] reconstruir la materialidad de un árbol juntando en montoncitos vivos todas las hojas muertas de éste.           Quemar las hojas secas con una cerilla, como lo hacía mi abuelo.           Un cómic de Scott McCloud.

Celajes de fuego pasean sobre el cielo atardecido del planeta-adiós. Una antología de nubes espantadas.          Sobre mi murciélago último modelo miro las llamas de los edificios ardiendo, subiendo por los cielos. Las chispas suben como insectos y antes de llegar a acariciar con sus antenas la panza de mi murciélago, se apagan.          Largas avenidas hechas polvo, puentes derrumbados; la vegetación, entonces en un cercano futuro, invadirá sigilosa y lentamente los rescoldos de la antigua civilización.          Otra vez una forma desapercibida del espectro sentimental.

Las mismas calles que en mi juventud caminé drogado o solo o enamorado miro ahora tras el ventanal del edificio de una compañía de seguros,                     y pienso: «fueron buenos tiempos».                     Y está bien, porque puede un hombre a veces sentirse triste,                     y está bien, porque puede un hombre a veces sentir felicidad.

Loudly cloud, cloudy cloud. If you think of you and me, Take my note. There is a space away from time Where you and I hummed our dreams, There ir a place where you and I Cannot resolve our silence. Loudly love, I am thirsty And you're the water that I need, You're the drug that I inject. You're the raging hollow Of my heart.