Scorpion red

diz que já não sou igual ao que costumava conhecer.

Diz que sente minha falta,

falta de quando éramos jovens,

e eu era mais leve,

mais iludida,

mais entregue, talvez?

É o que você costuma dizer.

Diz que me tinha eternizada em você,

que nós dois estávamos sincronizados na mesma estação —

estação essa que você dizia guardar perto do seu coração, pura ilusão...

Mas, querido... não percebe?

Você sente falta de algo

É desejo sujo, quente, faminto. Daquele que se tenta esconder, não se explica. Que só existe pra ser sentido.

Eu quero ser devorada. Com a boca, com mãos, dedos, olhos. Quero ouvir que fui feita pra isso, pra ser sentida até o limite.

Não quero ser tocada com cuidado. Quero ser tomada com sede.

É isso: sede. Sede de pele, de domínio, de ser puxada, amarrada, devorada. Sem pressa, com vontade, com a precisão de quem sabe que o prazer não mora na superfície, mas no fundo. Bem no fundo.

Quero ser atravessada.

Que me arranque o ar, que me desarme o orgulho, que me desmonte os argumentos. Quero perder a compostura. A direção. E ser trazida de volta só pra que me prove: ainda tem mais.

Muito mais.

Tem partes de mim que só acordam quando sou puxada pelos cabelos, quando me olha com fome e diz, sem precisar dizer, que vai acabar comigo e me refazer em seguida.

Eu quero ser levada ao ponto em que não resta mais postura, nem vergonha, nem nome. Quero que a minha pele fale antes da minha boca, que os gemidos escapem sem filtro, que minhas coxas tremam sem aviso.

Quero os dentes marcando presença, os dedos apertando promessas que não precisam ser cumpridas.

Eu quero ser um campo de batalha e rendição. Um altar sagrado e profano onde prazer é culto.

E quando acabar, não quero paz.