Vrac de vie

« Suis-je amoureux ? – Oui, puisque j’attends. »

Avec les mots de tout le monde, écrire comme personne.

La seule chose après laquelle nous languissons durant notre existence, qui nous fait soupirer et gémir et souffrir toutes sortes de doucereuses nausées, c'est le souvenir de quelque félicité perdue que l'on a sans doute éprouvée dans le sein  maternel et qui ne saurait se reproduire (mais nous nous refusons à l'admettre) que dans la mort. Mais qui souhaite mourir ?

Etre, c'est être coincé.

Le bonheur est la plus grande des conquêtes, celle qu'on fait contre le destin qui nous est imposé.

Quand elle est obstinée, l'espérance fait reculer la peur. Toujours.

Tout ce qui bouleverse la vie advient fortuitement. Le destin ressemble à ces seaux d'eau posés en équilibre sur la tranche de la porte. On entre dans la pièce, on est trempé. Ainsi va l'existence.

Dès qu'on touche à la création, on devient une sorte de médium.

Je prie j’implore de ne plus être L’apparence que je suis successif incroyable à moi-même et demain  sera fatigue (après la fête comment survivre apparence sans substance) demain sera périr le corps démentant l’âme qu’il déguise être sans être entre une nature prose et l’absente poésie.

Est écrivain celui pour qui le langage fait problème, qui en éprouve la profondeur, non l’instrumentalité ou la beauté.

Le personnage que nous sommes c'est un jardin, et notre volonté le cultive.

Vis comme si tu devais mourir demain, apprends comme si tu devais vivre toujours.