BISC

no quentor de um dia frio.

E quem sabe se o que sinto é vazio

ou água salgada?

Que no fim não me mata,

mas me afoga como uma enchurrada.

(De muito eu, eu e nada).

sem interrogação ou carícia

amar sem fim, amar apenas.

Amar de forma pequena e só.

Amar em forma de pó.

Desejar em forma de pena, pluma

amar enquanto o amor se perfuma.

Enquanto a cama, delícia

enquanto a chama, agita

enquanto a vela, apaga

enquanto, amor... Vai para a casa.

do gosto de sentir seu cheiro

do toque ao ouvir sua voz em silêncio.

De sentir menos, não chorar mais.

Me confundo toda vez que você não está

e se alguma vez estivesse me sentiria mal.

Saber que não é real

é doloroso, me parte em pedaços...

Mas sussurro coisas boas em meu ouvido

pensando... Se era sua voz

se misturando aos meus sentidos.

(Ainda te ouço gritando comigo:

dizendo, dizendo, dizendo, dizendo

coisas que carrego até hoje em meu íntimo).

e sem entender porquê, como?

Me vi me desculpando, me culpando

chorando sobre a sina que jurou...

Que me jurou um eu te amo.

Talvez você também tenha se confundido

sobre ser dono de alguns dos meus sorrisos

e parte do meu coração partido.

Em sua língua fui o que não poderia ser

e sem entender o porquê...

é muito mais do que

me ter nua, a mercê.

É me conhecer, corroer

me buscar em todas as

nuances.

Me ter de quatro é me dar a chance

de te dar: muito mais que um corpo.

É colocar sobre mim, um nós

mesmo que por pouco,

mesmo que por só...

Mesmo, sim,

mesmo.

(Tu me tens de qualquer jeito).

Ainda quando, não me machuca.

Depois, bem... Gosto de beber

me preeencher, virar dez copos.

E no fim pedir: mais dela

(em dose dupla).

Te escrevo pela sintonia das nossas línguas, pelas turbulências que tu silencia, por ter você, por me aconchegar, por te ler.

E enxergar tanto amor em tão poucas sílabas.

De forma crua me borda, me fura.

Me torna arte e sem muita ternura:

Me aflige, me aflora e então florece.

Se tu me dissesse que era artista

diria apenas... Que não duvido.

Seu sorriso bilha, vicia, convida...

A beijar seus lábios e trançar carícias:

Nos fios dos seu cabelos.

No contorno das suas linhas.

Na sua palma quente.

Nas suas cicatrizes frias.

Pensar em você me sufoca,

soca, acerta.

Te escrever é só uma forma de...

Implorar para que não tenha pressa.

Você me revolta.

Por me fazer querer viver alguma vida.

São lembranças, momentos.

A mente se mexendo, remoendo

e o coração torcendo, doendo.

Uma quase morte,

um suspiro forte,

um beijar com corte...

Um silêncio que absorve

o grito que não tem sorte

de ecoar o suficiente.

Sufocar, ficar doente,

é o mesmo.

(E não acaba sempre...)

Mas não faz diferença...

Viver sob a descrença de amar

é o mesmo que dicipar no ar

todos os "talvez encontrar alguém".

Se importa, se tem, se não vem, se bens;

Se o cheiro é doce, amargo, frio;

Se sentir vazio basta, se a saudade passa...

Ou consiste em suspiros já sem lágrimas.

Corações não partem,

entenda como quiser.

(Duvido que te tiro do peito

fragmentos de um grito, doendo

E sonhos voando sob o vento).