MIS(S)PLACED

MIS(S)PLACED:

A Miss mundial em estar sempre no lugar errado na hora errada.

-> Hey! Uma boa vinda ao meu blog, meu bem! Podem me chamar de Mis (ou Miss, enfim!)

-> Escrevo histórias originais e poemas em um geral, (normalmente com foco em romance) e também pretendo trazer fanfics/oneshots de idols variados.

-> Aceito pedidos e adoro bater papo, manda aí algo!

═╬ AMOR DE MORTE LENTA

Porque matar é amar em demasia

● Original Character • WC 755 • Soft horror(?), término, drama •

✎┋ Encontrei um desafio de escrita onde tinha que começar com a frase "Ele ainda não estava morto", e saiu isso aí! Que de alguma forma gostei mt, espero que vocês gostem tbm┋

Ele ainda não estava morto.

Maria sentia o peito dele subir e descer sob sua bochecha, num compasso que não combinava com o silêncio do quarto — um silêncio de velório não anunciado. Ajeitou a cabeça em seu tórax, como quem repousa sobre o túmulo do que ainda não morreu.

Fernando dormia. E, no fundo, isso a enfurecia.

Ela bufou, impaciente, perguntando-se por que ele ainda continuava vivo. Por que era ela quem morria, dia após dia, deitada ao lado dele?

Seus dedos caminharam pelo peito nu do homem com a delicadeza de um carrasco. Observou os pelos finos, as marcas da pele, e pensou em como seria arrancá-la em tiras. O amor também faz isso: destrincha a carne até o osso.

As coisas seriam bem mais fáceis se ele simplesmente morresse. Sempre fora mais fácil lidar com a despedida da morte do que com a despedida de alguém que nunca partia de fato.

Talvez devesse envenenar sua bebida preferida — aquela que ele tomava religiosamente, e lhe fazia ficar com o sorriso estupidamente fofo no rosto.

Ou coloca-lo em um ônibus e fazê-lo colidir de frente com um poste — só para ver se ele acordaria do torpor em que vivia. Como o filme que haviam visto.

Ou sufocá-lo com o próprio travesseiro — o objeto já não lhe era tão útil, de qualquer forma; sempre preferiu se aconchegar no corpo quente do rapaz.

Mas o melhor, talvez, fosse usar uma faca. Simples. Profunda. Repetidas vezes. No coração. Nos olhos. No queixo. No amor. Só para que ele sentisse ao menos metade da dor que ela carregava.

Ela o amava. Amava de forma grotesca.

Amava como quem aperta demais um animal pequeno.

Amava até o limite do insuportável — e odiava a si mesma por não saber até onde ele acharia isso belo, ele ao menos amava ela de alguma forma?

Porque Fernando conseguia ser doce, calmo, gentil.

E também uma tempestade, faca, víscera exposta.

E ela? Ela possuía algum adjetivo?

Ela tinha que matá-lo, pois jamais conseguiria se despedir de alguém que a tratava tão bem, mesmo sentindo tão pouco.

Precisava assassiná-lo, não por crueldade — mas por autopreservação.

Porque não saber o quanto ele a amava era pior do que saber que ele a odiava.

Porque o silêncio dele a comia viva.

Porque ela não sabia lidar com meias-intensidades.

Se ela o comesse, talvez entendesse.

Se abrisse seu crânio, grelhasse seu cérebro, tragasse sua memória, talvez descobrisse onde ela se encaixava naquela mente indecifrável.

Talvez descobrisse por que diabos ele ainda não havia ido embora, ou a mandado ir.

E então Fernando se mexeu.

— Hm.

Um grunhido, quase um ronronar de bicho ferido, escapou de sua garganta. Ainda de olhos fechados, ele se inclinou para frente e a envolveu num abraço leve, torto, como quem segura uma criança que não quer dormir.

Aquele gesto a rasgou.

Como ele podia ser tão bom para alguém que estava prestes a matá-lo?

Ele abriu os olhos, para a infelicidade da mulher — que ainda alimentava a esperança de que ele tivesse tido uma morte silenciosa e estivesse apenas nos espasmos finais. Em vez disso, sorriu. Um sorriso bobo, quase idiota. E selou os lábios nos dela com a leveza de quem não carrega peso algum no coração.

Maria tentou resistir. Mas seus lábios sorriram antes que pudesse impedir.

Como sempre.

Fernando se ajeitou novamente, murmurou algo incompreensível e, num piscar de olhos, voltou a dormir. Quase como se tudo tivesse sido uma alucinação da madrugada.

Voltou a dormir.

Como se o amor não fosse um campo de batalha.

Como se ela não estivesse em frangalhos.

Como se a presença dele não a despedaçasse, mesmo no silêncio.

Maria se acomodou outra vez. Passou uma perna por cima do corpo dele, entrelaçou os braços em sua cintura como quem se agarra à própria salvação — ou um ursinho de pelúcia.

E então os pensamentos voltaram. Sempre voltavam.

Ela podia apertá-lo até os ossos cederem.

Podia sufocá-lo de tanto amor.

Nunca soube medir seus sentimentos de qualquer forma: sempre amou demais, ou de menos.

Esse era o verdadeiro problema. Talvez o assassinato de Fernando estivesse agendado por pura incompetência emocional. Talvez, se ela sentisse da mesma forma que ele, se vivesse o agora sem pensar no amanhã — sem querer saber onde estariam daqui cinco, dez anos — as coisas funcionassem.

Talvez ela o matasse, sim.

Não por ódio. Mas porque amava com fome de faca.

Porque, no fundo, sabia: não havia como amar alguém como ela.

AUTOCRÍTICA

• Poema autoral • WC 384 •

Ó, pobre criatura és tu

Não sentes o peso podre de tua existência?

Não te envergonhas da carne exposta,

Das vísceras que despejas ao menor corte?

Tu, que nem ao menos sabes o que é o amor,

Mas te atiras a qualquer resquício moribundo dele,

Sempre da forma errada — sempre patética.

Tola. Fútil. Jovem imunda.

Tu não desejas o amor, mas a aprovação,

como um cão sarnento.

O que queres não é amar.

O que queres não é curar-te.

É algo entre o alívio da lâmina abrindo tua pele

E o gosto amargo de tuas próprias lágrimas.

É a necessidade do castigo —

A súplica para que alguém, alguém, qualquer um,

Declarar que és digna

— Mas é claro que tem que ser da pessoa errada.

Então grite!

Berre tua miséria aos ventos sujos,

Corra, tropece, role na lama de tua própria degradação!

Vamos, rasgue-se um pouco mais!

Implore, suplique, ajoelhe-se diante de tua própria vergonha,

Besta ridícula, repugnante!

Acabe esse verso como não consegues acabar com sua vida.

Abrace tua nova fantasia medíocre,

Essas ilusões que cultivas sozinha.

Porque o que realmente é belo te cega,

E tu preferes apodrecer no escuro.

Exalta essa merda de borboletas apodrecendo em teu estômago,

Essa sonolência que te acomete perto de quem julgas seguro.

Mesmo com as mãos geladas,

mesmo que quando realmente precisa,

o sono te negue repouso.

Esquece. Esquece de cada espasmo grotesco,

Da sufocante falta de ar,

Do tremor pútrido em tuas pernas,

da visão obscurecida.

Vamos! Rasga-te mais um pouco!

Seja putamente inocente!

Doe cada pedaço fraturado de teus ossos,

Esvazia-te como todos aqueles antes de ti,

Cuspa essas emoções intensas como se fossem veneno,

E finja que elas algum dia foram reais, e não vazias.

Tu és uma criança zumbi,

Insaciável, roendo até os ossos dos próprios pais.

Nunca estarás saciada

— Choramingarás, espernearás, arrancarás os cabelos,

Tudo por aquele único doce

Que não conseguiste devorar.

Tu és um gato medroso,

enroscando-se no desespero.

Escalando árvores com garras quebradiças,

Arranhando quem tenta salvar-te,

Vomitando restos podres do lixo que escolheu comer.

Caia. Afunde. Esmague-se sob teu próprio peso.

Eu? Eu estou exausta demais para segurar-te.

Como se impede um corpo em queda livre?

Como se salva um ser que sequer sabe

Não... sabe

Nem ao menos como terminar este verso?