Acusaciones hacia el escritor, sentencia de muerte.
«La justicia llega tarde,
al menos llega.»
Dicen que en medio de la tragedia
No se puede escribir
Si ahora tengo catástrofe en las venas
Dígame usted quién dirige el lápiz.
Sí dicen que cada noche
Termina tal como empieza
Sí ellos dicen de la sangre
que es sólo decoro
Y del grito
Sólo música
Tantas cosas
Que mejor no corto nada
Para no manchar los papeles
no vaya a ser que también
se me acuse de asesinar letras
Dicen que nuestros ojos
derraman tragedia
Que somos actores de
melancolía, que sentimos plástico
Dígame usted
Si las fiestas en mi
No quieren celebrarse
¿Asistiré de todos modos
Con una pena elegante?
Y esa risa que no deja
Tiempo para el antifaz
Dicen que durante el día
Se duchan las vergüenzas
A lágrima desnuda
- Y es posible -
Ahora dicen de la gente
Y la esperanza
Tantas cosas que
- Bueno da lo mismo -
Ellos dicen que difuso
No se puede escribir
Dicen que cada día
El sol construye el mundo de nuevo
Dicen por coincidencia
Que siempre le queda igual
Eso dicen y no creo
Porque he visto a la noche sin cadenas
La he tocado con las manos
No se mueve
Y dicen del escritor
Que a diferencia del pasto
– Bueno – él sí sabe
Crecer con una piedra encima
Dicen que hasta en la calle
Detrás de la puerta
Ve sombras donde apoyar
La luz del lápiz
Dicen que hizo a base de cenizas
Su refugio independiente
Y una cárcel para no entrar
En detalles
Dicen sobre la mesa
Playa isla desaparecida
Arena húmeda
y arpegios alrededor de la fogata
Sí dicen que hay un baúl
Y dentro varios manuscritos
Ceniceros de paciencia
Y horas quietas de esperar
Recuerdos de la huella
Que luego borró el oleaje
Entre los náufragos papeles
Dicen que tú eres su vida
Sí dicen del escritor
Esas y otras tantas cosas
- Tantas -
Que mejor no escuches nada
Ahora dicen que escogimos
Nacer con tinta en las manos
Como si de un crimen literario
Se tratase
Sí los dedos
De nosotros – Dicen ellos –
Que no prefirieron seguir
A su paz
Y claro la tristeza
Debo haberla imaginado
Porque ella no asistió
A ninguna fiesta
Luego dicen del cuaderno
Que aprendió a vivir torturado
Con una máscara que le basta
Para cualquier ocasión
Si dicen que sólo hay dos
Pulmones en cada frase
Y bueno más de una verdad
Buscando interrogatorio
Dicen incluso
Que tienen validez
Las letras
Lo curioso es que creen
Que es coherente lo que
Escupimos.
La locura del escritor es tan dulce
- Eso dicen -
Sí dicen sobre triunfar
Esas y otras tantas cosas
Que es mejor equivocarse
Por si acaso
Dicen que
Tenemos la culpa los escritores
De profesar tantas realidades
Y no alterar el presente
Digamos otra vez que sí
Tienen razón
Dicen sus ojos llenos de furia
Que no existo y yo veo
- Más atrás -
La prueba de que sí
Brillan los míos
Dicen del camino literatura
Con parada a pestañear
Que nos lleva a donde quieras
Sí dicen del paisaje
que es sólo ficticio
De mi alma con sus acantilados
Y sus bosques con sus lluvias
Así es – ellos dicen – que es mentira.
Dicen que poesía es
Perderse en uno mismo
Si perdido ya estoy desde hace mucho.
Dicen respirar
Los que te critican
El aire a medias contigo
Como si algo tan vital
se compartiera.
Cambia el clima
- Y debe ser por algo -
Dicen en este instante
Que se me custodie
A la celda principal
Que espere un segundo
- Señor sus cadenas –
Que por favor apresúrese
- ¿Perdió su par de pies
A mitad de camino? -
Entonces los testigos
Dice un señor estatua
Que vio pasar a ese joven
Con una mano enyesada
Y arrastrando una libreta.
- Nadie sabe a dónde iba -
Otros dicen en el parque
La verdad y sin palabras
- Más sencillo -
Dice un cartel en su morada
Se Vende
«Soledad. Por Compañía.»
Y qué sorpresas nos da la ciudad
Si en una avenida,
Entre esas ventanas
Se oculta un alma subversiva
- Se le acusa de vender
Esperanzas. -
Y ahora dicen sutilmente
Que - entre sueños - escapemos
Sin alarmas que tomemos
El metro de las trece y media
Si toman la ciudad
esta madrugada
Nos dicen y corremos
Enseguida a otra estación
Ahí nos dicen que
- De nuevo -
El metro va lleno
De fallecidos
Que los que se escapan
se han rendido
- Que mejor se hubieran
quedado, cobardes. –
Así nos dicen
Esos espíritus
Entonces sigue
Nuestra historia.
Que no quedan más pasajes que
Señora por favor
Y qué demonios quiere que haga
Sí yo entiendo es su trabajo
Despedazarme pensamientos
Y luego - oye dicen que
Podríamos tomar un vuelo -
Sí es verdad
Entonces sigue
Nuestra historia.
Que disculpe
Cuánto está
Desde aquí hasta
Perfecto muchas gracias.
- Dicen que esperemos
El vuelo de las diecisiete y media -
Sí nos dicen que ya
tomaron esta parte
Corremos enseguida
a otro aeropuerto.
Entonces llaman
Suena estridente el
Móvil viejo
- Que has dejado tu sombra en casa
Que te faltan dos maletas -
Entonces dicen en la corte
Hablan de nuevo sobre ese tipo
Que los jueves
No contesta los llamados
Que se esconde en un castillo
Hecho de escombros dicen sí
De dormirse en los laureles
Esas y otras tantas cosas
Que mejor no sueño nada.
- Tú qué sabes de salir
A la calle con fe escondida
Y poca gracia que mostrar –
Sí ellos dicen que debajo
De estas líneas
Hay un lamento
- Así que llora más despacio
Incluso
Cállate la broma -
- No señor -
Desgarrado a ser leído
Está este verso
Y destinado a no escuchar
Más que una voz
Está el que a veces
No contesta los llamados
Y se esconde en un castillo
Hecho de escombros dicen sí
De luchar a mano abierta
Esas y otras tantas cosas
Que mejor no cierro nada.
Si la puerta de mi casa
Está en su sitio es que detrás
Hay un lápiz armado
De papel
Haciendo guardia
Sí dicen que la poesía
De este hombre no murió
Dicen que para enterrarla
Usaron sus propias manos
Ya que nada más podía tocarla
El juez al ver la sangre
Entre las comas
Borró su firma de la sentencia
Dicen que no sabe
Lo que pasó con la suya
Dicen que los oficiales
Robustos e imperiosos
No le temían a las palabras
- Que se las lleve el viento - así decían
Y ya no los vieron más
- Ese día el sepulturero
No llegó a trabajar -
Sí dicen que fueron dos
Incluso jóvenes
De aspecto más bien triste
Los que se ofrecieron
A cavar la fosa
Con una sola palabra
- Les costó la vida entera. -
Sí dicen del narrador
Que ahora arde en insomnio
Siendo las tres y treinta y ocho
Así que olvido esta lápida
Que hoy vamos a poner
- Además del epitafio -
No lleva nombre ni fecha
Sí dicen que la poesía
De este hombre no murió
Y volverá tarde o temprano
A reclamar su esqueleto
Que mejor se encierren en sus casas
Los libros, que no los toquen
Si no anhelan ser apuñalados
Por un punto final.
Dicen que en medio de la tragedia
No se puede escribir
Sí dicen que cada noche
Termina tal como empieza
- Y acá estamos de nuevo -
Ahora dicen de la gente
Y que la esperanza
Y que los sueños
Y que el mañana
Tantas cosas que
– Bueno da lo mismo –
Ellos dicen que en medio de la tragedia
No se puede escribir
- Y sí se puede -
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