Eu amo comer bala baiana, amo jogar meu jogo de bonecas digital, amo ainda mais quando o calor corta o frio do meu corpo quase como se minha alma quente se comunicasse com o mundo. Depois de pseudoamores, tenho dado a mim o amor que mereço, tenho me rodeado de gente bacana e tenho visto o horizonte de maneira circular, como eu vi no mirante da Barra – desse jeito diferente que só eu podia ter visto do jeito que vi. Sigo a simbologia da coisa: o círculo é ciclo, e a consciência disso desperta em mim uma calmaria iluminada depois de tanto cinza. Tantas clarezas me teleportam para o retângulo do teto daquela casa morta que drenou toda minha vitalidade e me coloriu num branco anêmico. Encontro ainda uma semelhança: o choro. Mas agora choro porque amo, choro porque acredito, choro porque tenho muito em mim e me permito transbordar.

Éramos sempre assim, quatro numa trouxa só. Era bagunça, giz e cabelos longos, exceto por uma grama aparada na casa – era teu altar, tua cabeça. Era você o menino do harém, era você o boneco de carne e osso, era você as bochechas gordinhas. Tu, que agora correste tanto que passaste o tempo, enganas a ótica e pareces mais velho que as árvores que te nutriram de amor, cuidado e atenção. Nossos olhos agora olham para cima para se igualar ao seu tamanho, para caber no seu mundo. E, apesar dessa grandeza, ainda é tão pequeno – é tão menino que passo dias pretendendo te carregar no colo como antes fiz. Nesse tempo presente, tento ainda te fazer sentir criança para que acalente seu coração cheio de todas as suas palavras não ditas. E você só me repete: "Você sabe que eu não gosto de falar." A afirmação que me aterroriza me faz querer gritar o quanto eu quero te ouvir.