Pero bueno..

Margarita o nada.

Somos dueños de todo lo que nos rodea, de esto y aquello, en fin. Somos nuestro propio obstáculo, soy mi propia piedra. Hasta que decida probar al mundo, el mundo no me va probar a mí. Tal vez, nunca alcance para ellos y solo debe ser suficiente para nosotros. Saltar, siempre saltar. Tal vez, la esperanza pierda su rumbo ahogándose en cada recoveco de esa oscura caja. Podríamos tropezar diez veces y levantarnos once, y solo saltar una vez para retomar el camino. Somos parte de ese algo que nació para ser y no dejar de serlo. En el preciso momento donde el miedo parece consumirnos hasta el propio aliento, somos nosotros y nadie más. El único y propio profesor.  En fin, siempre dependerá de nosotros luchar o continuar viviendo en un mentiroso equilibrio.

"Quererte y así todo estar dispuesto a dejarte. Así estés roto, destruido o arruinado, te dejo, porque aun así es mejor. No sé si es amor, miedo o qué, de adentro gritan si pero no puedo. Mejor dejar al destino jugar una vez más con nosotros."

Hermoso. Piel de gallina.

Era tarde. Solitaria pero acompañada pasaban las horas por delante, atrás, abajo, arriba pero siempre pasaban. De la calle al trabajo, del mismo a la calle y nuevamente en casa. Ese espacio que guardaba tanto, su mundo, diferente al tuyo, similar al mío.  Repentinamente las seis, la rutina inundaba aquellas imágenes en las cabezas, en la suya imposibles de pegar a la rutina. Pero ellas, las personitas preguntonas, corrían, gritaban, lloraban, amaban, pero como tales personitas. No como nosotros. A ellas se les escapaban las palabras sin miedo. ¿Dónde quedaron esas personitas? yo me muerdo la lengua y pienso y así todo las palabras no aciertan.  Seis y media, batía su infancia en una taza pretenciosa. Rutina, más y más de la misma rutina. Se escucha esa melodía perfectamente animadora, pura, sin miedos. Ahí está, mira, está ahí. Una personita, la personita que hurto inocentemente parte de mí y de vos. Es ella. Sos vos y yo.  Salpicando tu rutina de emoción por ella, juras nunca dejarla ir, aun habiéndote perdido a vos misma. La cena, pierdes interés en la rutina y admiras esa alma que logra quitarte la atención en cualquier otra cosa. Es tu cosita. Era tarde para vos y la cosita. La invitaste a cerrar los ojos para despertar en la misma rutina pero sin olvidar algo... sin ella la rutina seria solo rutina, con ella es vida.

¿Cuanto de cierto hay en este cliché? ¿Cuanto de mentira? Soy yo. Soy yo porque hay mucho y no hay nada. Pero si no sos vos... ¿Por que parar? ¿Por que no un nosotros?