come along, pond.

Você já estava exaurido em ouvir sobre o herdeiro da tradicional família Williams, o mocinho gentil, educado e único filho de um dos melhores amigos dos seus pais. Além de possuir o mesmo nome de um dos maiores artistas que já viveu, parecia também ser dotado do mesmo dom de Van Gogh, o de enxergar a vida de um modo só dele. O “rapazinho adorável” que tomou para si o coração de sua mãe e talvez de todos aqueles que já tiveram o privilégio de conhecer, te fez compreender a razão de ser tão querido. Na primeira vez em que o viu, admitiu que ele pudesse ser realmente uma boa pessoa, mas isso não te impediu de ficar emburrado quando foi obrigado a dividir a mesa com ele na sua própria festa de aniversário. Você apreciava o silêncio, e aquela invasão abrupta de onde você julgava ser seu espaço pessoal trouxe consigo o barulho incessante das palavras que saíam em disparada dos lábios alheios. Demorou sete anos para que vocês se conhecessem, e mais quatro meses para que Vincent lhe arrancasse um sorriso. O primeiro de outros raros, mas cheios de significados.

Inconscientemente, você começou a chamá-lo de melhor amigo. Mas talvez ele fosse seu único amigo. A personalidade que seu pai moldou não permitia a aproximação de outras pessoas. Você os repelia, e ele, mesmo com tantos amigos e sendo o principal alvo de seu tratamento imerecido, nunca pareceu se importar com isso. Ao contrário, te dava uma atenção especial, essa que você reconhecia não ter direito. Ele te irritava determinadas vezes, e você o tratava mal sem qualquer razão. Inúmeras foram as ocasiões que você foi grosso ou indolente. Você sabia como o magoava, mas precisava agir daquele jeito para provar a si mesmo que ele não poderia te desarmar. No entanto, ele já tinha o feito desde que você sorriu para ele pela primeira vez.

Com o tempo, cada um aprendeu a respeitar espaço e os costumes do outro, cuja personalidade e o modo de lidar com a vida eram completamente distintos. Seu sorriso já não era mais tão difícil de ser visto, e quando estava com ele, conseguia enxergas as coisas como ele via. E tudo era diferente. Sua devoção pela arte, principalmente por Vincent van Gogh se transformou no desejo de fazer o mesmo que ele fazia. Ser ao menos uma pequena parte do que ele foi. Você já era capaz de ver o mundo com outros olhos, e tudo parecia mais belo assim. Você esperou tempo demais pela motivação ou pelo menos o apoio de seus pais, mas só pode encontrá-los em Vincent. Ele mudava e te surpreendia a cada dia. O garotinho baixo demais para a sua idade e com feições que poderiam ser comparadas facilmente com as de uma criança havia crescido. Entretanto, os orbes de um azul intenso nunca perderam o brilho ingênuo e até mesmo infantil que chamava a atenção de todos. Vincent era todo em cores, o seu modelo favorito. Mesmo que ele nunca soubesse, você costumava desenhar e pintar seu rosto muitas vezes, não compreendendo a razão de uma pessoa instigar tanta curiosidade. Eram muitas cores, muitos traços, muita coisa que ninguém poderia ver se não prestasse a devida atenção. Vocês se conheciam há mais de uma década, você sabia tudo sobre ele. Mas aquilo não parecia ser o suficiente.

Ao contrário de Vincent, você havia regredido. O Maxwell de sete anos parecia ter retornado. Além das expressões emburradas e respostas malcriadas, algo em seu peito parecia lhe consumir. Doía, como uma mão invisível apertando seus órgãos vitais sem dó alguma cada vez que você ouvia a voz alheia ou via seu sorriso. Essa dor só lhe causava mais chateação. Vocês começaram a brigar com mais frequência, e ele passou a tomar uma posição sobre elas. Você sentiu na pele o que ele possivelmente guardava para si. Vincent era compreensível e te valorizava, Max. Mas até ele, até seu melhor amigo que sempre esquecia e te perdoava, se cansaria. Uma discussão em especial construiu uma barreira entre vocês. Como um muro impossível de ser ultrapassado ou escalado. Você nunca se sentiu tão infeliz quanto nos poucos dias em que se afastaram. Você sabia que estava errado, mas era orgulhoso demais para assumir o próprio erro e buscar o perdão. Você precisava destruir aquele muro denso envolto a ambos enquanto havia alguma chance. E sem abrir mão do seu orgulho, foi ao seu encontro. Quando você teve coragem para encará-lo nos olhos, uma atitude impensada pegou a ambos de súbito. Você o beijou.

O primeiro beijo que vocês trocaram surpreendeu a ambos. A ele por ter sido em meio a uma discussão, e a você por ter esclarecido tanta coisa em tão pouco tempo. Você nunca deu indícios de que sentia qualquer coisa por ele, e nem ele por você. Precisou de uma briga séria e um beijo para que você compreendesse que aquela dor, aquela pressão em seu peito fosse amor. Com os lábios grudados ao de seu melhor amigo, você se sentia tonto, e em dúvida se essa reação era por causa do prazer físico ou a grande quantidade de informações que passavam em sua mente. Você o amava. Ao processar a informação que pensando bem, estava claro para os dois, você se afastou imediatamente olhando-o como se fosse a primeira vez. Vincent era uma aquarela naquele momento. Os olhos azuis estavam largos e muito mais claros do que o habitual, e dessa vez brilhavam em dúvida e confusão. Os lábios entreabertos, assim como as maçãs do rosto tinham um tom rubro. A sua maior vontade, Pond, era tomá-lo em seus braços e se entregar ao sentimento recém-descoberto, mas não podia. Não com aquele turbilhão de emoções e pensamentos dominando seus pensamentos.

Você estava assustado com a intensidade daquele sentimento. Estava em duvida se era recíproco, se não seria desprezado. Tinha medo. Medo de não conseguir lidar com algo tão grande e sincero, medo do que aconteceria quando descobrissem que seu coração pertencia a outro rapaz. Medo do que poderia escapar dos lábios que foram tocados pelos seus há poucos instantes. Incapaz de enfrentar Vincent, e você mesmo, você foi embora. O melhor aluno da sala durante anos, o rapaz confiante e centrado que orgulhava os pais a cada dia, aquele que prometia ser um artista de sucesso, demonstrando a avalanche de sentimentos que não conseguia expressar em cada quadro que pintava foi embora. Você não sabia lidar com os próprios sentimentos. Eles te assustavam, porque você sempre foi deveras racional. Você não podia lidar com aquilo.

Virar as costas para Vincent depois de tê-lo tão perto, depois de ter experimentado a melhor sensação da sua vida lhe causou um enorme vazio. Aquela atitude que poderia ter inúmeros significados fez você ter certeza de que o perderia de vez. Portanto, você tentou se convencer de que a presença do menor não te faria tanta falta. Como você foi tolo em cogitar essa hipótese, Maxwell. Mesmo após semanas sem qualquer tipo de contato com ele, você era capaz de visualizar a expressão surpresa que ele assumiu após o beijo. A lembrança dos lábios dele se chocando contra os seus ficaria para sempre com você, trazendo a ânsia por mais contato. Você estava enlouquecendo sem seu Vince. Todos sabiam que isso aconteceria um dia, até você. Você não gostava de discutir com ele, embora a causa da maioria das brigas travadas entre vocês fossem iniciadas por você. Todas as vezes que vocês ficavam sem se falar, ele te procurava para pedir perdão, mesmo sendo desnecessário. Dessa vez foi diferente. A última briga fora esquecida, camuflada por uma razão muito maior. A dor que a distância causava parecia se intensificar a cada dia. Você sentia como se estivessem te rasgando por dentro, e essa sensação te fazia lembrar, ironicamente, daquela dor que você sentiu quando os sintomas da sua paixão despontaram sem você sequer saber. Um sentimento tão puro e julgado ser tão belo deveria causar tanta dor assim?

Quem lhe perguntasse algumas semanas depois, ou até mesmo no dia seguinte, Max Pond nunca admitiria que estivesse naquele lugar àquela hora da noite fazendo o que estava prestes a fazer apenas por um pequeno capricho de River. Embora ambos fossem novos demais para se preocupar com a própria integridade, o jovem rapaz achava que aquilo tudo era uma loucura. Eram vinte e três horas e quarenta e cinco minutos do dia do suposto aniversário de River Song e assim como os costumes trouxas, ela pensou em um desejo ao soprar num fôlego só – coisa que se orgulhou e fez questão de jogar na cara do primo que conseguira sozinha – todas as “milhares” velas dispostas no bolo grande, atrativo e repleto de chocolate. Com toda sua excentricidade, Maxwell nunca esperou por um pedido comum, tampouco um que não o envolvesse. Tentou – inutilmente, vale ressaltar – usar todo o poder que a sua voz fina e ainda sem forma possuía para fazer a mais nova mudar de ideia. No entanto, Riv nunca andava para trás com as coisas que colocava em sua cabeça.

O desejo era claro: queria correr por toda a rua do pacato vilarejo bruxo que o garoto residia com os dois pelados. Nus. Sem roupa nenhuma. Nem as peças íntimas, Maxxie! A garota exclamou quando o rapaz abriu a boca em protesto, fazendo as palavras morrerem no meio do caminho. Escapar da casa dos Song naquela noite não foi algo que exigiu muito trabalho dos pequeninos. Depois de toda a bagunça que aquilo que deveria ser apenas uma jantar com um bolinho causou, os primos tinham certeza que nada faria seus pais acordarem antes do início da tarde do dia seguinte. Pensando nisso, River apareceu na beirada da cama de Max que ressonava tranquilamente poucos minutos atrás, fazendo o menino levantar-se num sobressalto após ouvir o chamado sutil da loira. Ele ficou imediatamente mal humorado, fazendo-a ralhar com ele para que deixasse de ser tão ranzinza. Você sabia que mau humor envelhece? Ela questionara provocando-o. Que eu saiba aniversários envelhece. Retrucou sabiamente, não notando o riso sutil que escapou dos lábios femininos.

Max tentava se lembrar em qual ponto da sua vida tinha deixado de seguir as próprias decisões para acatar desejos abusivos. Em nenhuma das vezes que decidiu sair com algum dos amigos para lugares novos, eles acabaram bem. Agora, levar River Song para um pub trouxa poderia ser considerado como a maior loucura que Maxwell Pond faria em vida. É claro que o rapaz tentou de todo o modo que conseguia negar o pedido e tentar contornar a vontade da prima. No entanto, teimosa e decidida como era, fora River que o contornou o rapaz, conseguindo tornar sua vontade em algo concreto. O rapaz até tentou apelar pelo bom senso dos pais e tios que por sua vez, tinham plena confiança nele, achando que aquela ideia poderia trazer uma boa experiência para os dois – além de controlar os ânimos da única filha dos Song. Rendido concordou em levar a garota até o lugar, com a condição de apenas levá-la. “Tente respeitar o horário de encontro dessa vez.” Rabiscou no final pergaminho que escrevera antes de se arrumar para o passeio.

Faltavam poucos dias para o fim de 1976 e a chegada de 1977, e Max não conseguia imaginar algo melhor para fechar suas “férias de Natal” com chave de ouro. Além de ser proibido de colocar os pés para além da porta da sala durante os dias que estivera em casa – incluindo ali seu aniversário de dezessete anos –, a única vez que sairia no pequeno recesso, foi para levar a prima mais a uma festa cujo interesse de sua parte era inexistente. Ajeitou pela última vez a gola da camisa xadrez sob o casaco preto grosso que utilizava a fim de se proteger do frio e alcançou sua varinha e uma carteira trouxa que continha algum dinheiro para que pudesse se virar com a garota. Marcaram de sair da casa da menina às nove horas da noite, para que chegasse ao local antes do indicado no maldito folheto que River havia encontrado no malão de uma amiga antes de sair de Hogwarts. Desceu até a sala de estar, onde Adam Pond o aguardava com as últimas recomendações e ordens sobre horários e postura. Max o ouviu em silêncio apenas assentindo quando achava ser necessário, enquanto tentava ignorar o pensamento de que já era maior de idade e que ordens como aquela eram totalmente desnecessárias há algum tempo.

Livre do discurso do pai e de todos os abraços e beijos preocupados da mãe, se preparou para aparatar até a casa dos Song que ficava a uma distância relevante da sua. Concentrou-se em todas as recomendações dadas pelo funcionário do Ministério no ano anterior e meditou sobre os três “D”s. Não era a primeira vez que aparatava sozinho, portanto sentia-se mais confiante em seu sucesso. Planeou seu destino, conhecendo a sensação desconfortável que o tomava sempre que usava algum meio mágico para se locomover. Para seu alívio, percebeu o chão sob seus pés e todos os membros em seus devidos lugares. Abriu os olhos certificando-se de que aquela era a cozinha dos tios e tratou de caminhar em direção à sala de estar, onde todos possivelmente estariam. Tia Amy e tio Rory sorriram compreensivos encolhendo os ombros como duas crianças que acabaram de serem descobertos pelos pais depois de aprontarem alguma traquinagem. Max ignorou o gesto dos mais velhos e os cumprimentou, ouvindo a promessa de que a filha estava quase pronta.