La nostalgia del infinito

Proceso y resultado de una obra que hice hace un par de meses

Hace unas semanas hice esta reproducción de un detalle de El Nacimiento de Venus de Botticelli para averiguar qué tan bien podía reproducir una pintura clásica con un medio como los lápices de colores.

Para muchos es inevitable pensar en Amy Winehouse como alguien con un final previsible. Víctima de sí misma, víctima de sus circunstancias. A mí me gusta pensarla más allá de eso:

Por allá del año 2006 mi madre me comentó: —Escuché una canción que creo que te va a gustar—. Esa canción era Rehab.

En ese entonces me gustaron sus canciones aún cuando no entendía sus letras; hoy que las entiendo, me gustan todavía más. Sus canciones hacen eco en todos aquellos que en algún momento nos hemos sentido vacíos, que es, probablemente, cuando uno se advierte más vulnerable.

En su disco póstumo Amy canta:

Our day will come and we’ll have everything.

Yo, me quedo con esto.

Gracias, Amy.

Los hombres tristes ahuyentan a los pájaros. Hasta sus frentes pensativas bajan las nubes y se rompen en fina lluvia opaca. Las flores agonizan en los jardines de los hombres tristes. Sus precipicios tientan a la muerte. En cambio, las mujeres que en una mujer hay nacen a tiempo todas ante los ojos tristes de los tristes. La mujer-cántaro abre otra vez su vientre y le ofrece su leche redentora. La mujer-niña besa fervorosa sus manos paternales de viudo desolado. La de andar silencioso por la casa lustra sus horas negras y remienda los agujeros todos de su pecho. Otra hay que al triste presta sus dos manos como si fueran alas. Pero los hombres tristes son sordos a sus músicas. No hay pues mujer más sola, más tristemente sola, que la que quiere amar a un hombre triste.