OMG

"(…) eu contemplava o mar que, nessa hora, se erguia imperceptivelmente num movimento cansado, e saciava as duas sedes que ninguém pode enganar por muito tempo sem murchar: a sede de amar e a de admirar. Porque não ser amado é apenas questão de pouca sorte, mas não ser capaz de amar é uma desgraça. Todos nós, atualmente, morremos dessa desgraça. Porque a violência e o ódio murcham o coração e a prolongada luta por justiça esgota o próprio amor que lhe deu origem. No clamor em que vivemos o amor é impossível e a justiça não basta. E é por isto que a Europa odeia a luz do dia e não sabe senão opor a injustiça a si própria. Contudo, a fim de impedir que a justiça se endureça como um belo fruto cor de laranja que possui uma polpa seca e amarga, eu descobri novamente em Tipasa que devemos manter intacto, dentro de nós, um frescor, uma fonte de alegria, saber amar o dia que escapa à injustiça e, uma vez conquistada essa luz, retornar ao combate. Aqui reencontrei a beleza antiga, um céu jovem, e avaliei minha sorte, compreendendo que nos piores anos de nossa loucura a lembrança desse céu jamais me abandonara. Foi ele que, no final das contas, me impediu de desesperar. Sempre soube que as ruínas de Tipasa eram mais jovens que nossos canteiros de obras ou nossos escombros. Ali, o mundo recomeçava todos os dias numa luz sempre nova. Oh luz! Este é o clamor de todos os personagens de dramas antigos quando colocados diante de seu destino. Este também era o nosso último recurso, e eu sabia disto agora. Nas profundezas do inverno finalmente descobri um verão invencível em mim."

É um absurdo que me achem louco. Logo eu, que sou a pessoa mais santa e idealista desse mundo desvairado de hoje. Os verdadeiros santos eles consideram loucos, eles é que são loucos. Um doido me bate a carteira e eu acabo enfiado numa camisole de force por não ter sido suficientemente amoral. Os padres vêm ajudar estes insetos perdoando tudo na confissão. Eu que sou letrado, eu que sou poeta, eu que sou bom, eu que renunciei ao mal, eu que não uso drogas, eu que não roubo, eu que não sou comunista, eu que tento agradar, eu que perdôo os nazistas, eu que não sou Leopold nem Loeb, eu que não vingo, eu que sou tranqüilo e auto-suficiente – insultado, violentado, etcterado por vocês por não corresponder ao seu estereótipo imaginário de mim. E Rimbaud, Artaud, Baudelaire? Quem são vocês, bando de canalhas nojentos com sua falsa respeitabilidade. Seus babacas vestidos de polícia, vocês e seus cus paranóicos. Seu companheiro de guerra é seu próprio cu e eu não vou salvar vocês. Não vou salvar vocês dos russos, dos chinas, dos cubanos, dos ladrões do Harlem, nem dos porto-riquenhos pirados. Vão travar sozinhos suas batalhas valentes contra criminosos. EU ME RECUSO A SERVIR. EU ME RECUSO A AJUDAR SYGMAN RHEE EU ME RECUSO A AJUDAR CHIANG KAI CHEK EU ME RECUSO A AJUDAR FRANCO VÃO SE FODER.

(…) my theory of technique, if I have one, is very far from original; nor is it complicated. I can express it in fifteen words, by quoting The Eternal Question And Immortal Answer. of burlesk, viz., ‘Would you hit a woman with a child?-No, I’d hit her with a brick.’ Like the burlesk comedian, I am abnormally fond of that precision which creates movement. If a poet is anybody, he is somebody to whom things made matter very little-somebody who is obsessed by Making. Like all obsessions, the Making obsession has disadvantages; for instance, my only interest in making money would be to make it. Fortunately, however, I should prefer to make almost anything else, including locomotives and roses. It is with roses and locomotives (not to mention acrobats Spring electricity Coney Island the 4th of July the eyes of mice and Niagara Falls) that my ‘poems’ are competing. They are also competing with each other, with elephants, and with El Greco. Ineluctable preoccupation with The Verb gives a poet one priceless advantage: whereas nonmakers must content themselves with the merely undeniable fact that two times two is four, he rejoices in a purely irresistible truth (to be found, in abbreviated costume, upon the title page of the present volume).

ABC do Fausto Wolff

A indecência pode ser saudável

For Homer There’s rust on the old truths -Ironclad clichés erode New lies don’t smell as nice as new shoes I’ve years of poems to type up 40 years of smoking to stop I’ve no steady income No home And because my hands are autochthonic I can never wash them enough I feel dumb I feel like an old mangy bull crashing through the red rag of an alcoholic day Yet it’s all so beautiful isn’t it? How perfect the entire system of things The human body all in proportion to its form Nothing useless Truly as though a god had indeed warranted it so And the sun for day the moon for night And the grass the cow the milk That we all in time die. You’d think there would be chaos the futility of it all. But children are born oft times spitting images of us And the inequities millions doled one nilch for another both in the same leaky lifeboat I’ve no religion and I’d as soon worship Hermes And there is no tomorrow there’s only right here and now you and whomever you’re with alive as always and ever ignorant of that death you’ll never know And all’s well that is done A Hellene happiness pervades the peace and the gift keeps on coming… a work begun splendidly done To see people aware & kind at ease and contain’d of wonder like the dreams of the blind The heavens speak through our lips All’s caught what could not be found All’s brought what was left behind

There's an obsession with celebrity that I have never had. But the one thing I will say is that I really do think Beyoncé is a force for good, as much as celebrity things go. I know there has been lot of talk in the past year about how feminism is 'cool' now, but I think if we are honest, it's not a subject that's easy. She didn't have to do this, she could have taken on, I don't know, world peace. Or nothing at all. And I realise that so many young people in our celebrity-obsessed world, well, suddenly they are thinking about this. And that's a wonderful thing. So I don't have any reservations about having said yes."

Poetry is not a turning loose of emotion, but an escape from emotion; it is not the expression of personality, but an escape from personality. But, of course, only those who have personality and emotions know what it means to want to escape from these things. (T. S. Eliot)

Don’t allow yourself to be patronized, condescended to. Which, if you are a woman happens, and will continue to happen all the time, all your lives. Don’t take shit. Tell the bastards off.

É difícil dizer, os escritores que amo são tão diversos. São pessoas que são mais que escritores. Eles têm essa qualidade X misteriosa que é metafísica, mística e outras coisas – eu não sei qual termo usar – esse pequeno algo a mais além dos confins da literatura. Veja bem, as pessoas lêem para se distrair, para passar o tempo, ou para se instruir. Eu nunca li para passar o tempo, para me tornar estático. Estou sempre procurando o autor que me faça sair de mim.

I think poetry is always one or two poets away from extinction anyway. If it’s any comfort, it’s not a living tradition—it doesn’t depend on being passed from hand to hand. It could easily go underground for a couple of decades, or a couple of centuries, and then return. People disappear, or never really existed at all, and then come back—Propertius, Hölderlin, Dickinson, Büchner, Smart. Poetry is much more about remaking or realigning the past than it is about charting the contemporary scene. It’s a long game. Also, it’s not about extent, never about extent, not about numbers or range or choice. It’s not a supermarket. You can’t roam around, and read x on one day, and a the second, and b the third, not if you have taste and take it with you everywhere. It’s a condition of poetry that you can’t read everyone. What is it Lowell’s Harriet says— “You can’t love everyone—your heart won’t let you.” It’s about depth, and what you find in it. The question isn’t, Who would I like to read now for the first time? It’s, I have these six poets. I must have read them all a hundred times. They’re just about all I read—it’s years since I read anyone else. Which of them do I feel like reading for the hundred-and-first? Whose books do you wait for? That’s the question. Precious few. Michael Hofmann

“Eu vi então que Ele tinha uma longa lança de ouro, cuja ponta parecia fogo e me senti como se Ele a enterrasse várias vezes em meu coração, transpassando-a até minhas entranhas! (…) A dor era tão grande que me fazia gemer e, no entanto, a doçura dessa dor excessiva era tal que eu não podia querer livrar-me dela (…) É uma carícia de amor tão doce que acontece então entre a alma e Deus que peço a Ele, em sua bondade, que a faça sentir aquele que pensa que estou mentindo”