Cuarto de los corazones rotos.

Cuando menos lo espero, cientos de alientos se cruzan en mi camino; y cuando más deseo que tus partículas se mezclen con las mías, estas se pierden con el viento.

¿Por qué? ¿Por qué ni una sola vez logro coincidir

En el mismo segundo

Del mismo minuto

De la misma hora

Del mismo día

Del mismo mes

De la misma década

Del mismo siglo

Del mismo efímero momento.....

contigo?

Has provocado demasiado en tan poco tiempo, que aún me sigo preguntando si eres real o no.   Dime…

¿Qué me hiciste? Que ya no puedo dejar de pensar en ti, y en todo lo que provocas estando aquí, conmigo.   Porque ¿Qué es la poesía? Si no eres tú.   Poesía son tus mensajes a las tres de la mañana, tu voz al momento de despertar, tus lágrimas de media noche, cuando intentas no llorar.   Poesía son tus ojos, que me miran tan dulce y tiernamente, con esas hermosas ojeras que tanto me gustan.   Poesía son tus pecas, constelaciones de estrellas insertadas en tu piel, llenas de sueños.   Poesía, son tus mejillas, dignas de admirar porque son realmente tiernas.   Poesía son tus labios, tus dientes, perfectamente imperfectos. llenos de sonrisas.   Poesía es tu risa, tan linda y contagiosa que incita a sonreír.   Poesía es tu cuello, lugar perfecto, para llenarlo de besos, mientras te abrazo   Poesía es tu cuerpo, la curva de tu cintura, lo largo de tus pies, lo ancho de tu cadera, tu desnudez.   Poesía eres tú, y yo solo un tonto poeta que escribe por ti.

Eres arte al despertar y al quedarte dormida. Eres arte cuando besas y tocas de esa manera, mujer, eres arte. Eres arte cuando cuentas historias, cuando las vives y más aún cuando las inventas. Lo eres mientras sonríes, mientras hablas, mientras gritas. Eres arte cuando te peinas y lo eres todavía más cuando entre sentimientos te despeinas. Eres arte cuando te ves al espejo y te preguntas si realmente eres bonita, eres arte. Eres arte cuando lloras y te ahogas en tu llanto. Eres arte cuando evades las preguntas frecuentando los silencios. Eres arte cuando amas la vida después de reír. Eres arte cuando te pintas los labios. Y eres arte también cuando los despintas con un beso. Eres arte cuando huyes de la tristeza y lo eres cuando por cuenta propia te sumerges en ella. Eres arte cuando escribes, cuando bailas, cuando cantas, cuando lloras. Eres arte cuando haces tus tontas bromas y te ríes de ellas apesar de no tener gracia. Eres arte cuando te amas. Eres arte cuando amas al mundo y cuando lo odias también. Eres arte, entre tantas mujeres, desde tu nombre hasta tu piel, entre todas ellas lo eres, entre tus labios y tu desnudez. Entre los hombres y la feminidad en la que te envuelves cuando descubres tus hombros, cuando muestras tu blancura interna y se te cae la vida en tu sencillez. Eres arte cuando observas y comprendes, cuando piensas y sobre todo, cuando divagas eres arte. Cuando te confundes y cuando eres precisa, eres arte. Sensibilidad pura, eso eres. Cuando acaricias tus piernas y te preguntas si son perfectas, en ese momento en el que dudas de ti, eres arte. Lo eres, cuando esparces tu perfume por el mundo. Cuando sueñas, cuando caes y cuando te levantas. Eres arte cuando te conmueves, pero lo eres más cuando te enojas. Eres arte y lo serás durante toda la eternidad. Pero sobre todas las cosas lo eres cuando te acercas; cuando el mundo te presta atención porque arte como tú no se encuentra en cualquier parte.