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A verdade é que, só volta pra você, aquilo que realmente nunca quis partir.

Eles tem dores na cabeça. Dores no coração. Dores nas pernas. Dores nas mãos. E aquela dor na alma só ela sentia.

E lá vem ele dizer que meu cabelo sujo tem cheiro bom. E que já que eu não liguei e não atendi, ele foi dormir. E que segurar minha mão já basta. E que ele quer conhecer minha mãe. E que viajar sem mim é um final de semana nulo. E que tudo bem se eu só quiser ficar lendo e não abrir a boca. Com tanto potencial pra acabar com a minha vida, sabe o que ele quer? Me fazer feliz. Olha que desgraça. O moço quer me fazer feliz. E acabar com a maravilhosa sensação de ser miserável. E tirar de mim a única coisa que sei fazer direito nessa vida que é sofrer. Anos de aprimoramento e ele quer mudar todo o esquema. O moço quer me fazer feliz. Veja se pode.

Eu gosto de você. Gosto do seu jeito de andar, seu jeito de sorrir, da sua voz, do seu cheiro, do seu cabelo. Gosto quando me irrita, quando se irrita, quando me dá ou quando me pedi carinho. E eu gosto disso sabe, dessa coisa de gostar de você.

Diabos, não há nada para fazer senão dormir. As pessoas são pregadas aos processos. Cima. Baixo. Fazer algo. Levantar, fazer alguma coisa, ir dormir. Levantar. Elas não conseguem sair desse círculo. Você vai ver, algum dia eles vão dizer: “Bukowski sabia”.

A gente entende que saudade, além de não se traduzir, também não se cobra. Que presença e importância não se impõe.