No es más que basura mística.

Entregarse a la devoción.

Dejar todo en manos de la espera.

No entiendo la prisa en definir la etiqueta.

Si de todos modos sabemos,

Fallen Angels (1995)

Music on and time slows down.

Cada cosa en el mundo tiene su lógica propia. Las calles tienen su lógica propia. Los tomates y los gatos también. Mi lógica es un poco gris, un poco nocturna. Es una lógica con techos, lluvia, una lata vacía de cerveza trip trip trip, qué cosa tan seria, y un poco de soledad y whisky. 

En el fondo toda lógica es solitaria sobre todo la de los gatos. En realidad un gato no vive su propia vida. Un gato vive la vida de la ciudad. La lógica del gato es de la calle, de la sangre, de la basura y la mierda trip trip trip.

Una lógica jodida, puta mierda.

La lógica, mi lógica, es salir en las noches y decir mierda el mundo lo hago yo, toda la mierda de las calles y al mismo tiempo comer mierda. Mi lógica es vagabundear por los techos y decir trip trip trip soy el dueño de mi pequeña soledad alquilada, qué cosa tan seria, es sentir la lluvia en mi rostro, es ser la lluvia, ser la desolación, ser el viento nocturno, ser la contaminación, ser una botella de whisky, ser las nueve de la noche, ser un árbol, un pez, un plato de arroz, el humo azul de un cigarrillo, ser el olor de esas mujeres que van a los bares y dicen vamos o no vamos, ser su boca, sus dientes, sus nalgas, sus manos, trip trip trip, vamos o no vamos.

Opio en las nubes -  Rafael Chaparro Madiedo