Arte em andamento

[mas eu sinto.]

tudo é poesia mas depende

eu ainda sou essa pessoa, falando de física fazendo a de exatas com sentimentos que não é só choppada de engenharia e uma posição de direita que mata a sorte eu acho é que eu nasci preta e isso, meu irmão, mudou tudo

o meu azar acredito é que eu nunca fantasiei a realidade nunca fiquei presa na máxima de que eu sou sim muito boa nesse mundo talvez eu até seja mas que se foda a forma como eu te vejo diz tanto sobre mim ou até mais e é por isso que não existem altares no que eu escrevo nem pro meu nome nem pro último homem que foi embora

eu tava lendo esses dias um texto de uma mina chamada beatriz onde ela diz que é muito fácil escrever sobre caras, principalmente os que foram embora você pode fazer um livro sobre fins mas o que eu quero saber é o seguinte: quando o perigo de estar sozinho deixa eriçado os pelos do seu braço, como você diz adeus pra quem tá indo? é com raiva com dor é sentindo pena de si mesmo? você pode usar todas ou quase todas as palavras do dicionário para ser vítima do próprio excesso de amor mas quão fucking humano você consegue ser quando um outro ser de carne e ossos e catarro e mentiras não corresponde às suas expectativas? não é o fim que vai me dizer quem você é sua poesia delicada ou séria ou bem elaborada não vai me dizer quem você é o que você faz, meu filho o que você continua fazendo?