“             sharp   words   from   someone   wearin’   a   fucking   top   hat ,   fuckhead .   ”   it’s   annoyance   that   clutches   his   voice   in   its   filthied   claws   —   raw ,   unadulterated   irritation ,    on   pair   with   that   sharp   gleam   of   his   eyes   .  .  .   well - night   murderous   then ,   their   inherent   shade   of   turquoise   awhile   devoured   by   an   illusion   of   sangria’s   ireful   red .   it   is   not   his   jab   that   gnaws   at   his   self - possessed   senses ,   no   :   it   is   the   implication   of   his   presence ,   the   evident   mimicry   tainting   each   of   his   words ,   their   sound   mirroring   the   screech   of   chalk .   it   is   both   droll   and   vexing .  this   time ,   it   makes   dabi   snarl .   “   out   of   my   way .   ”