Lawnmower

Und damals in Wien schrieb ich innerhalb einer Woche eine Erzählung, die ich gnadenlos Die Ungehaltene nannte. Es ging um eine traurige und ehemals wütende Frau, die alles aus dem Fenster warf, was ihr nicht mehr passte. Einzig ein Lazerschwert aus Plastik hat sie behalten, um damit irgendwas aus der Luft auszuschneiden (so werden Gedichte gemacht!). Die Frau muss viele Treppen steigen, tagein und tagaus, und sie steht morgens auf und geht am Abend zu Bett.

Und das war insofern entscheidend für mich, weil ich diese Erzählung nicht verzettelte, sondern gewissermaßen in einem Schwung niederschrie(b) und die ganze Woche lang ausschließlich mit der Fertigstellung, dem Feinschliff, dieses Textes beschäftigt war. Ich saß dort an einem kleinen Tischchen auf einem halb zerbrochenen Stuhl in der Wohnung einer Freundin, die nicht da war, in einem blau-weiß-karierten Flanellschlafanzug und diesen zog ich auch nicht mehr aus. Abends sah ich mir Monaco Franze im Internet an.

Vorher hatte ich in München Halt gemacht, um meinen Freund Philipp König zu besuchen, der dort für zwei Monate lebte und arbeitete. Und dabei ist im Übrigen dieses geniale Photo entstanden:

"Ich will eine Frau sein und manchmal nicht"

Von München war ich mit dem Zug weiter nach Wien gefahren und auf dieser Zugfahrt, erinnere ich, war ich glücklich.

Die Ungehaltene zeigte ich später, zurück in Berlin, zwei jungen Männern, die zu jener Zeit eine nicht eben kleine Rolle in meinem Leben gespielt haben. Beide fanden die Erzählung entsetzlich depressiv. Oder jedenfalls konnten sie nichts damit anfangen. Entweder hatte sie die geballte, dort aufgezeichnete Traurigkeit zutiefst verschreckt, oder aber sie waren über der Lektüre eingeschlafen, weil es überhaupt nicht voran ging mit der Frau, die immer nur ganz alleine Treppen auf und ab steigt und abends zu Bett geht. All das kann ich nicht mit Sicherheit sagen. Von da an aber nannte ich die Erzählung Wie man nicht schläft und zeigte sie niemandem mehr.

„Und alle können mich gernhaben“.

Ich selbst war die ungehaltene Frau gewesen in meinem Pyjama aus Flanell, den ich eigens zu dieser Schreibtätigkeit bei den kleinen alten Frauen im Wiener Hilfswerk erworben hatte und der mir im Übrigen auch viel zu groß war. Ich sehnte mich nach Halt und innerem Frieden, aber das wusste ich damals noch nicht.

Immerhin war ich schon so weit gewesen, meine Traurigkeit nicht länger zu verkleiden, sondern ihr stattdessen ein Lazerschwert aus Plastik an die Hand zu geben. Ein erster Versuch, fortan mit ihr Hand in Hand zu gehen.

Und jetzt, viele Jahre später, denke ich, es ist vielleicht nicht die Traurigkeit gewesen, die die jungen Männer so verstört hatte. Es waren die Wut und die Verzweiflung, die da zwischen den Zeilen lagen. Nun verhält es sich jedoch so, daß Wut manchmal leichter zu ertragen ist, als grenzenlose Traurigkeit.

In dieser Erzählung schrieb ich einige Sätze, die mich nach wie vor aufheben und in denen ich für alle Ewigkeit aufgehoben bin.

„Sie trägt ihre Sätze wie Fetzen am Leib. Sie sagt, dies ist mein schönstes Kleid.“

Schrieb ich auch jenen Absatz, der mir nach wie vor tröstlich erscheint und wahr.

„Der Schmerz ist das Unsagbar. Das Unsagbar ist der Schmerz.“

Denn so ist es.

Denn mein ist meine Trauer.

Mein ist mein Kummer.

Mein ist mein Schmerz.

Pilgram stieg in den ICE. Er hatte zwölf Malereien und einen Liter Mondwasser im Gepäck. Ob das Mondwasser einen positiven Effekt auf ihn hatte, wusste er nicht. Zwei Sitze weiter saßen Jonathan Meese und seine Mutter. Sie schlief und er spielte mit seinem iPhone. Auf der Rückseite seiner Lederjacke stand: CIVILIST. 

Pilgram korrigierte, skizzierte, las, schlief, schrieb emails, trank Mondwasser und fuhr in Fahrtrichtung sitzend nach Wien. Er saß im Ruheabteil. Er guckte aus dem Fenster, sah deutsches Flachland, mitteldeutschen Sandstein, österreichische Polizeiautos, Berge und die Donau. Pilgram flüsterte: Die Natur malt die schönsten Bilder. 

In Wien war es zu warm für die Daunenjacke, die er in Berlin noch anhatte. Pilgram zog seine Daunenjacke aus. Ein paar Stunden später erreichte auch seine Seele die Stadt. Die Züge fahren heutzutage so schnell, dass es immer ein bisschen dauert, bis man wirklich an einem Ort ankommt. 

Pilgram war bei sich. Er schlief mit Wachs in den Ohren und einer Schlafmaske. Er machte morgendliche Körperübungen und subtile Tanzbewegungen am Abend. Nichts brachte ihn aus der Ruhe. Er und seine Freunde wohnten in einem Nest. Sie guckten sich Kataloge an. Zum Aufstehen tranken sie Schwarztee mit Milch, zum Einschlafen Fenchel Anis Kümmel-Tee. Immer wieder spielte Pilgram Jah Shaka - Commandments of Dub Chapter 9. Sie kraulten in der schimmernden Edelstahlwanne des Stadthallenbads. Sie spazierten gemeinsam durch die Stadt, vorbei am Rochus, durch den Prater und entlang des Wienfluss. Sie arbeiteten an Pilgrams Ausstellung ´inner grid´. Sie ließen sich Zeit. Sie waren konzentriert. Sie spachtelten und strichen Wände. Sie verlegten einen grau melierten Teppichboden. Er erinnerte an das Bildrauschen eines Fernsehers.  Sie wählten vier Malereien von Pilgram aus. Eine tauschte er am nächsten Morgen aus. Als ´inner grid´  fertig war, holte Pilgram Verlängerte mit Hafermilch für alle. Dann schrieb er die Titel seiner Arbeiten auf einen Zettel: 

mine

loop

the therapist 

o.T. (bruised)

Nach sieben Tagen reiste Pilgram ab. Seine Taschen fühlten sich schwerer an, als auf der Hinreise. Er dachte: Das müssen die Erinnerungen sein :) Er hörte Dr. C Stein - He is with us und lehnte sich zurück.

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