𝐊𝐚𝐰𝐚𝐧𝐞

     Recentemente li e assisti resenhas sobre um dos livros da Virginia Woolf que mais me despertam curiosidade, O quarto de Jacob. Uma vez que minha interpretação sobre a obra foi relativamente diferente, resolvi escrever esse ensaio.

     Virginia tem essa coisa de profundidade sentimental e reflete em suas obras uma capacidade delicada para expressar através da linguagem as dores da alma. O quarto de Jacob, assim como Mrs.Dalloway, nos faz refletir sobre a forma que não existem acontecimentos individuais, o mundo todo acontece ao mesmo tempo, não existe pausa, não existe desgraça ou milagre, a vida é um conjunto de ações vazias que só carregam importância quando vistas de forma particular. A tristeza de alguém que não conhecemos não nos afetará. Quando alguém que conhecemos morre, o que sobra dela? O que nós temos dela? Ou melhor, o quanto nós temos dela? Será que o peso da morte está no falecimento, na tragédia ou vem depois, na falta, na ausência, no silêncio, no quarto vazio?

    A meu ver, não é atoa que ela desenvolve o Jacob desde a infância, mas ainda mantém uma narrativa distante, já a partir daí construindo nossa perspectiva de familiaridade e distância ao personagem. O livro todo tem uma atmosfera melancólica, e já nas primeiras páginas divaga sobre morte. O que me encanta nesse livro é a forma que ela constrói a atmosfera da morte, pois na minha opinião é fácil desenvolver esse tema em torno da dor, do desespero, negação e raiva. Mas a parte silenciosa do luto é difícil de capturar, é difícil falar sobre a perda da essência, da alma, sobre o silêncio do morto. A perda da vida todos nós podemos ver, entender, falar sobre, o grito e o choro das pessoas que perdem alguém é muito clara e objetiva. 

  “Mas então ele não fora nada? Pergunta irrespondível, pois, mesmo que o agente funerário não feche rapidamente os olhos dos mortos, a luz, mais cedo ainda, se apaga neles. Primeiro. Seabrook fora parte dela; agora, um na multidão, imerso na grama, do lado íngreme da colina, mil e uma pedras brancas, algumas oblíquas, outras verticais, as coroas de flores deterioradas, as cruzes de estanho verde, os estreitos caminhos amarelos, os lilases que em abril fenecem sobre o muro do cemitério, com odor de quarto de inválido. Seabrook era tudo isso; e, quando saía arrepanhada, alimentando as galinhas, ela escutava o sino para uma cerimônia ou funeral, era a voz de Seabrook - a voz dos mortos.” 

  É claro que Woolf deixa pelas páginas suas bombas, você lê, fecha o livro, olha para uma parede vazia e respira fundo, esperando que a alma se realoque para voltar a leitura. 

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