Sol de invierno

De repente una idea se subio a mis ojos, invade cada posbilidad de razonar. El cesgo de la necesidad de crear ,en la realidad, que no es más que un escaso rejunte de partículas incapaces de mantenerse quietas en alguna posición.

El costado de la conciencia racional extremadamente "productiva" o inpacientemente adoctrinada para ser funcional. Ese costado que no me deja disfrutar de ser el vago que reniegas por las paredes desenrrollando su mente en cualquier cosa que pueda moldear. Una palabra, una oración, un papel con pintura, una foto sobreexpuesta, una frecuencia extraña.

Lo incomprensible del escupir el sentir. Se siente como traición acotar mi necesidad para cubrir la voz de los demás. Para probarles que no soy un fracaso

¿QUE ES EL FRACASO?

Debo sostener mi profundad voluntad de crear en la inconcistencia de la vida.

Entonces que se moje todo, que se rompa, se que voy a volver a crearlo. Hay tantas ideas que ya no sé por dondé empezar. Mi única felicidad sigue siendo, saber que hay más ganas de hacer que de ser.

No quiero comprender, solo sentir un poco más, disfrutar de lo que tengo sin miedo a perderlo.

¿Qué es el deseo? Sino la satisfacción de una imposibilidad hecha a medida de la acción inadecuada. Tal vez, la sensación de estar autosaboteandote; Por saber que lo que quéres, sería tan plancetero como hiriente para tu cuerpo e integridad mental. Aún así, hay una pequeña parte de tu voluntad dispuesta a buscar actuar.

Los que más se anhela del deseo es la libertad de elegir sobre uno, lo que no es de uno pero se reclama como propio.

Pero aún así, la oniria es lograda, lo imposible se vuelve tangible, podrías llegar a sentirte Dios en tu propio martirio.

No hay más reflexión que el comprender que algunas situaciones no fueron presentadas para ser concretadas, sino para dejar en el inconciente un atisbo de imaginación altamente sensorial.