Avellana.

Quiero contarte una historia. No para dar lástima. No para victimizarme. Solo porque por fin me atrevo a nombrarla con verdad.

Fui una niña que aprendió a complacer antes de aprender a poner límites. Fui una adolescente que creyó que el amor se ganaba bajando la cabeza. Fui una hija rota entre gritos y silencios. Y fui una sobreviviente de una casa que nunca fue hogar.

Sí, tuve un padrastro violento. Sí, tuve una madre ausente, más preocupada por no estar sola que por sostenerme. Y sí, vi morir a mi abuela sin poder hacer nada, como si el abandono estuviera destinado a ser mi idioma.

Viví en silencio. Fui tocada con violencia, mirada con juicio, empujada al dolor sin nadie que me dijera “esto no es tu culpa”.

Y aun así, me quedé. Hasta que ya no pude.

Salí de ahí con una rabia inmensa y el corazón hecho trizas. Y todo el mundo me llamó egoísta por hacerlo. Pero yo sé que me salvé. Yo sé que si me quedaba, me moría.

No fue una huida. Fue una resurrección. Fue mi cuerpo diciendo basta antes de que lo hiciera mi alma.

Ahora ya no me trato como basura. Ahora me abrazo. Me reconstruyo. Y cuando alguien me llama egoísta, solo pienso: